litbook

Поэзия


Дней моих веретено0

***

Пометим междометия,
Помножим их на три.
Такую арифметику
Попробуй, разбери.

На улице ни лампочки.
Кругом густая тьма.
Взлететь ночною бабочкой
И не сойти с ума.

И не сойти по лестнице,
Чтоб лба не расшибить.
И хочется повеситься,
И хочется любить.

А складка переносицы –
Как мостик между глаз.
И вновь пополнить хочется
Любви иконостас.

Свистящий вздох астматика
Поди останови.
Опять любви грамматику
Мы строим на крови.


***
           Памяти Б. Пастернака

А тени октября
день ото дня всё тоньше,
Всё чаще под ногой
шуршит багряный лист,
Вечерняя заря
в крови полощет площадь,
Наотмашь бьёт тоской,
пронзает ветра свист.

Опять скользит перо
по белизне бумаги,
Опять дрожит рука
и я любовь пою.
И пересохшим ртом
пью горечь терпкой влаги,
Его хмельной строфы
«Сырую горечь пью».

Не разорвать кольца
осенней круговерти,
Шаги измен и встреч
невнятны и легки.
Не распознать лица
приблизившейся смерти,
её костлявых плеч
до гробовой доски.


***
             «Держу пари, что я еще не умер…»
                               О.Э. Мандельштам

Держу пари, что я ещё не умер, –
заплаты на одежде и душе
лишь повод для мучительных раздумий
и выцветших стихов в карандаше.
Я жил на рубеже тысячелетий,
на вечность наведя свой объектив,
но помню лишь твой почерк на конверте
и ветром перевернутый штатив.
Увы, мне не поётся с перепоя
над пропастью у мира на краю,
но я ведь жив и я чего-то стою,
и сохранил дистанцию мою.


***

А в начале последнего действия
Та же сцена – стена и окно,
И осеннее равноденствие
Крутит дней моих веретено,

Где нехитрая утварь кухонная,
За окошком аллея из лип,
И простуда кухонно-оконная,
И дверей перекошенных скрип…

А дорожка всё катится скатертью,
То ли вниз поведёт, то ли вверх
Мимо славы и мимо паперти
Без надрыва и смены вех.

Сколько длиться последнему действию,
К счастью, знать никому не дано.
Ах, осеннее равноденствие,
Золотое веретено.


***

Неначатых поэм наброски
И неоконченных стихов –
В бесплодных поисках неброских,
Но беспощадно точных слов.
По неуменью или лени
Я не сумел их дописать,
Но рваным ритмом впечатлений
Заполнена моя тетрадь.
И вот теперь, под грудой писем
В последнем ящике стола,
Сухим огнем осенних листьев
Меня страница обожгла.
Времен ушедших отголоски 
Сорвали с памяти покров…
Неначатых поэм наброски
И неоконченных стихов.


***

Не обобщать. Подняться до конкретного.
Найти слова.
Найти слова простые, неприметные,
Чтобы жива
Была в них мысль своею воплощённостью,
И строк игла
Соединить надежду с обречённостью
В душе могла.

И каждый шаг: и робкий, и отчаянный
Запечатлеть.
В улыбке разглядеть глаза печальные,
Морщинок сеть.
За скрипом половиц – тяжёлой поступью –
Усталость дней.
За брошенною на пол папиросою –
Костер страстей.

Рассыпать ночь на вздохи и на шорохи,
На сердца стук.
И в ворохе щемящем – писем ворохе –
Всю боль разлук
Вдруг ощутить. И чёрною распутицей
Осенних снов
Шагать вперёд. И мучиться, и мучиться
Созвучьем слов.


***

Я обручён навечно с русской речью,
С тяжёлой шириной равнинных рек,
С излучиной… Я обречён картечью
Картавых слов оборонять свой век.
И никуда, и никуда не деться
Сверчку малороссийской тишины, –
Листом, засушенным в страницах книги детства,
Не выпасть из гербария страны.


***

Нареку реку
я рекой Окой.
Над рекой Окой
помашу рукой, –

там село Поленово,
городок Таруса…
Голыми коленями
в небеса упрусь я,

голыми коленями,
мускулистым торсом.
Угостите пленника
на террасе морсом –

посижу, поокаю
над рекой Окой,
с девой синеокою
поделюсь тоской.

Отойдёт от пристани
белый пароход.
Всё ищу я истину,
уж который год.


***

Я нем. Я не Мастер.
И глотка моя пересохла.
Я просто песчинка
В контексте недельных событий.
Ну что за напасть, –
Все опять перепутаны масти,
Мне небо с овчинку,
И солнце застряло в зените.

В лесу что-то сдохло, –
Я снова засел за писанье.
Засел – громко сказано,
Так, записал пару строчек
Сырых и рокочущих,
Будто раствором в стакане
У зеркала в ванной
Ты горло больное полощешь.


***

Голова пуста,
Мыслей нет как нет,
И молчат уста,
И остыл обед.

Полоса удач,
Полоса невзгод,
Пролетел, хоть плачь,
За минуту год.

За минуту год,
За мгновенье день,
Дел круговорот,
Денег дребедень.

До чего ж грустна
Суета сует…
Голова пуста,
И остыл обед.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1007 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru