litbook

Поэзия


В воронке Ю-туба0

ДОЛЬЧЕ ВИТА

Ну, что ещё нужно – 
кофе, море, перистые облака, 
девы вокруг щебечут – 
и пусть где-то маячит драма, но пока – 
вот она, пахлава со шербетом! 
И ничего не болит – 
тьфу, тьфу, тьфу! – 
и стих слагается сам собой… 
Неужели для этого мама в тифу 
лежала? Впору уйти в запой. 
Отец рыл для неё землянку, 
устроил что-то вроде vip-лазарета. 
Доктор потом изумлялся, 
что она выжила. 
Благодарю за это. 
Хорошо ни о чём не думать, 
полагая, что мир сей создан 
для этой минутной, увы, минуты. 
Что я маме дарил? Духи? Мимозы? 
Не помню. Вернее, смутно. 
Цеди теперь свой – 
ну как без него! – 
мохито, 
расставляя слова в обречённом судьбой порядке. 
Море сияет, как шкатулка из малахита, 
но закрою глаза – 
и с прошлым играю в прятки. 


АЙЛАНТ

Айлант, 
или как называли его «вонючка», 
пахнет детством, 
беспечностью, 
летним кинотеатром, 
когда ты не был ещё навьючен 
ни прошлым, ни будущим, 
а был просто кентавром, 
ибо бегал и бегал 
с утра до глубокой ночи, 
крича, что кина не будет, 
заболел киношник, 
играя в квача, в звонкий – на вылет –
штандер, 
под голос «Олег, домой!», 
как всегда нежданный. 
Ах, этот запах пряный, 
почти забытый, 
колониальный прямо, 
и от него знобит вот. 
Затянись сигаретой, 
глотай этот дым, как выхлоп – 
ах, Итаки мои с Сорренто! – 
и вали на выход! 


АНТРАША

Стою возле школы, взираю снизу 
на окна третьего этажа, 
вспоминая, как по карнизу 
перебирался, выделывая антраша, 
из окна дежурки, где нас закрыли, 
в окно соседнее, где спортзал. 
Может, действительно были крылья 
или пропеллер, да я не знал? 
Притяженье земное, сменив небесное, 
осторожным делает каждый шаг, 
и ты бережёшь себя зачем-то и пестуешь, 
вспоминая безумные антраша – 
затаив дыханье, вдоль этой стенки, 
без сомненья тени скольжу к окну, 
а внизу чувак, замеревши с «Кентом», 
всё стоит и шмалит за одной одну. 


ПОМИМО

Листва, собаки, голуби, дети, 
но всё это как бы меня помимо – 
так река распадается в своей дельте 
на рукава, 
будто и не было её в помине, 
а ведь текла, полноводная, 
в своём русле, 
не зная зачем, куда, откуда, 
и меня не печалило, 
что я не в курсе, 
вон, стою, смеюсь, 
в углу рта окурок, 
и толпа студиозусов корчит рожи, 
не ведая, что всех ждёт цунами, 
впрочем, всё это байки пустопорожние, 
такое случалось не только с нами, 
но река течёт, 
раз ты видишь бакен, 
времена проходят и те, и эти, 
и листва, и голуби, и собаки, 
и прощаясь, видимо, 
машут дети.


ГАДЖЕТОМАНИЯ

Смотрю старые фотки, 
вот здесь мы с тобой целовались, 
волны, как на офорте, 
перекатываются в целлофане, 
а сейчас включу видео – 
я здесь, словно пацан простодушный, 
ничего, кроме свитера, 
смеюсь, не хватает пастушек 
в этой идиллии вчерашней 
или поза, короче, в жизни другой, 
где заблудился, как в чаще, 
и женщина машет рукой – 
то ли в приветствии салютуя, 
но скорее – прощаясь, 
погружаясь в волны Ю-Туба, 
в воронке его вращаясь.


***

Прошла любовь, завяли помидоры, 
ботинки врозь и нам не по пути – 
но этот день, но этот свет медовый 
мне говорят, что ангел во плоти 
кружит, как лист, 
витает где-то рядом, 
ещё не бабочка, но кокон шелкопряда, 
и букву эр ещё не говорит – 
но что там синим пламенем горит? – 
держи меня, соломинка, держись, 
ты чувствуешь, как вытекает жизнь 
из недр моих в твои резервуары? 
Гуд бай, май лав, 
одни оревуары 
приветствуют на финишном отрезке. 
Всё принимаю, но зачем так резко, 
без экивоков, вытолкнув взашей, 
порвалась нить – 
так ниточкой зашей 
и начинай любить себя по-новой: 
тычинка, пестик, клеточка генома – 
скажи, кого теперь боготворить? – 
ступай на ощупь – 
сфера вакуоли, 
и хаос жизни, волны сладкой боли, 
и вздох последний, чтоб благодарить!


АНДРИЙ

Памяти Андрея Антонюка

Отпели с вечной памятью, Андрей! 
Теперь сыграют Армстронг и Колтрейн, 
и напоследок трио бандуристов. 
Сик транзит, дорогой, 
мы все туристы 
по улице, ведущей в небеса. 
Картина маслом. 
Сколько написал 
ты этих вёсен с облаком апрельским! 
Трамвай грохочет, унося по рельсам 
былую жизнь, где был источник света, 
что нам сиял на кухне коммунальной, 
чтобы теперь над рюмкой поминальной 
застыть неопалимой купиной – 
теперь ты там, где свет совсем иной! 
Какая там, скажи, 
структура спектра? 
Художник в этом мире, как инспектор, 
жизнь поверяет красками на вшивость. 
Как будто многорукий Шива 
все кисточки взял сразу, как дитя! 
Мы так похожи на слепых котят – 
всё тычемся и кормимся с руки, 
чтобы прийти на вечные круги, 
на карусели красок, 
детских мрий, 
с едва заметной надписью «Андрий».


ПРОЩАНИЕ С РОЖДЕСТВОМ

О Рождестве всего-то пару главок 
написано Матфеем и Лукой – 
так, мимоходом, вскользь и не о главном, 
но почему-то трогает уход, 
вернее, бегство тайное в Египет – 
узлы, баулы, связок разных кипы – 
так и мои съезжали в январе, 
и я стоял, замотан, во дворе, 
кружилась ночь 
снежинками от ёлки, 
запотевали окна, и подтёки 
скользили по стеклу грузовика. 
Прошли секунды, годы и века, 
в глаза летит небесная парша, 
а мы всё едем, едем, 
завязаем, 
и не понять, фонарь горит, звезда ли 
над нашей жизнью, 
что уже прошла.


ДИАЛОГ С ЧИТАТЕЛЕМ

Стою, вещаю, но я здесь временно: 
«Память – это форма 
существования времени». 
Девица спрашивает (настоятельно): 
«А настоящее?». 
«Настоящее – это прошлое, 
которое ещё не осмыслено». 
Девица (удивлённо): «В каком смысле?». 
«А смысла, моя дорогая, нет, 
и в этом, пожалуй, и есть секрет 
жизни». – «А стихи?» 
«Как сказал один чеаэк, 
стихи – как квитанция или чек 
о недаром прожитой жизни». 
Девица (в сторону): «Какой-то шизик!». 
Парень (буравя взглядом стальным): 
«А как быть всем остальным, 
которые стихов не пишут?». 
«Мы все, полагаю, участники пиршеств, 
где избранных столько же, сколько и званых». 
Голос (простуженно, как из ванны): 
«Хочу спросить вас, ну, как читатель, 
про цели, что были и будут впредь?». 
«Про цели отвечу одной цитатой: 
я хотел бы воскреснуть – 
а потом умереть!».

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1007 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru