litbook

Поэзия


Через век+308

                        *   *   *

Мне эту девочку, бегущую в метро

По полотну вельветовых ступеней,

Улыбкой ангельской и худеньким плечом

Умело так весь мир отодвигая,

Мне эту девочку, зовущую с собой

Счастливым, несчастливым ли мгновеньем,

Игриво строчки на ходу слагая,

Такую кроткую и дерзкую притом,

Нет, не догнать...

 

Исчезнувшей в толпе

Мне — руку не успевшей протянуть ей —

Хоть крикнуть бы,

                        хоть голосом своим

Достигнуть слуха чуткого бегуньи...

 

Увы...

Так почему же иногда

Я нахожу обрывки строк её

В своём блокноте?..

 

7 января 1983 г.

 

 

                *   *   *

Наследницей твоей иду

По миру, полному сиротства,

В немой расцвеченной толпе

Своим нарядом выделяясь...

На самом ветреном ходу

Не думаю о превосходстве, —

Но повторять себя и петь

Слепым — надежду оставляю.

 

13 января 1985 г.

 

 

                           *   *   *

                        «Вот опять окно…» М. Цветаева

 

Горит долготерпением окно.

В такую ночь дождю бы хоть пролиться! —

Но бесконечно звёздный свет струится,

Когда в цепи разорвано звено…

 

Разомкнуты упрямые уста,

И руки, позабывшие о деле,

Без сил и без работы оскудели…

Звенит ночным аккордом пустота.

 

Часы остановились.

                           И сукно,

Разрезанное для нужды домашней,

Под стол скользнуло, словно день вчерашний…

Горит

    долготерпением

                                   окно!

 

1990 г.

 

 

                            *   *   *

Дай, Господи, и мне какую-либо силу

Быть в этой жизни заодно с тобой,—

Нащупать ту единственную жилу,

Где — кровь,

            и — пот,

                        и — столбик верстовой...

 

Где всходит день кроваво-красным диском

Не после ночи — после бытия,

Где крах и взлёт стоят настолько близко,

Что выбор сделать в силах только я.

 

14 октября 1991 г.

 

 

                           *   *   *

И всё-таки я есть. И это значит, —

Иду ли я, ловлю ли взгляд лихой,

Во всём я полагаюсь на удачу,

И мне она является. С лихвой.

 

Мне б только среди лести не зазнаться,

Среди бессильных сил не растерять…

И пусть потом глаза мои вам снятся,

Стихи мои —

               и так вам повторять!

 

1993 г.

 

 

      ЗАПОЗДАЛАЯ  КАРТА

 

Слышен шорох далёкого платья...

Достаю из колоды времён

Я свою запоздалую карту,

Чтобы броситься снова в объятья

Под распятием старых знамён.

 

Достаю запоздалую карту

И, как издавна, ставлю на жизнь.

Незатейливо память диктует,

Чтоб в пылу игрового азарта

Не забыть горький привкус отчизн.

 

Незатейливо память диктует

Сохранить роковые черты.

И в угоду наставнице смелой,

Через время лукаво следящей

Каждодневно — и денно и нощно —

Как иду по ступеням судьбы, —

Моё сердце порой негодует,

Замерев у запретной версты.

 

И в угоду наставнице смелой,

Отвергая и счастье, и боль,

Достаю запоздалую карту

И, как издавна, ставлю на жизнь...

Игроки предо мной растерялись,

Мой соперник белей полотна,

И рукою холёной дебелой

Он швыряет на раны мне соль...

 

Но всесильная тень Херувима

Заслонила меня от беды —

Достаю запоздалую карту

И бросаю, как вызов, на стол...

 

Всё смешалось: века, поколенья,

И в костре догорают поленья, —

Колыханье истёртых знамён:

Вот САФО,

            ЖАННА Д’АРК

                                   и МАРИНА —

И неслышное платья скольженье

По паркету уставших времён...

 

1997 г.

 

 

                 *   *   *

Стынет река.

Тяжелеют метанья

Вечера синего над Окой.

Но не исчезло ещё колыханье

Вод, предназначенных на покой.

 

Но не исчезло ещё восхищенье

В небе холодным куском янтаря,

Медленно тающем в изнеможенье,

Щедро прощальные блики даря.

 

Ветер тревожит верхушки соцветий,

Самых последних в предзимней тоске,

Но ещё светел,

 ах, как ещё светел

Берег, который выводит к Оке!

 

Здесь, на ступеньках заветного рая,

Как бы хотела Марина лежать,

Но, на далёкой земле умирая,

Знала душою — тому не бывать.

 

Гаснут, сгорая, янтарные блики —

Солнце как будто ушло на покой.

Спеет туман, и доносятся крики:

Клин журавлей над озябшей Окой.

 

В песне прощальной, скупой — журавлиной

Я различила далёкий привет

И ощутила — я рядом с Мариной

Через канву разделяющих лет!

 

1 октября 1997 г.

 

 

                Завещание

 

Там, где камень над рекой в Тарусе, —

Я — хотела бы лежать...

Этот город, дорогой и русский, —

Вечно обожать!

 

Не обидится она, Марина,

Что в земле родной

Я — такая взбалмошная Нина... —

Мне — лежать одной.

 

Но, как Феникс, восстаю из пепла —

Катится вода,

Из седого бредостного пекла

Восстают года

 

И мои, и солнечной Марины —

И своей рукой

Я пишу — непризнанная Нина —

Бряцающей строкой:

«Я хотела бы лежать там,

Где хотела бы лежать

                                   Марина Цветаева».

 

10 февраля 2001 г.

 

 

                   Наследнице

 

Той вдохновенной девочке, которая за мной,

Страдая, обмакнёт перо в небес чернила

И выпишет луны рогалик ледяной

И формулу любви от сотворенья мира, —

 

Я подарю секрет таинственных высот,

Которых суждено достичь отнюдь не каждой,

И ключ от чар земных — от истинных красот,

Корабль успеха —

Звёздный — не бумажный!

 

Той вдохновенной девочке, которая за мной

Пройдёт сквозь грани чувств,

                                    не ведая предела, —

Я подарю в ответ великий шар земной

И солнечный полёт,

                                   чтобы душа — летела!

 

11 апреля 2001 г.

 

 

*   *   *

Мне — сорок восемь.

                        Мне — почти что сорок девять.

Но крылья где-то потерял мой лучший лебедь.

Он не погиб, не улетел, —

                                     лишь крылья сбросил

И в мире сером позабыл, что в небе —

                                                                 просинь,

Что бесконечные пути всегда конечны,

Что только дети на земле ещё беспечны,

Что словом каждая душа живёт и дышит,

Что солнце сердца

                          до конца всей жизнью движет.

Что если Богом дан талант,

                                   то жизнь — под Богом,

Что если мне мужчина дан,

                                      то он — под боком...

Что если крылья за спиной —

                                               всегда трепещут,

Что если проклял ты слова —

                                               они зловещи.

 

Ах, лебедь, лучший лебедь мой, где твои крыла?

Моя постель без слов, без рук твоих остыла...

 

Но горше всех, горчайший грех —

                                               тебе помеха —

На месте крыл твоих — дыра —

                                                  души прореха.

 

18 декабря 2004 г.

 

 

                  Через  век...

 

Ах, Марина!

             Стынет ветер на губах...

Ты — в Париже,

                         Я — в России...

                                               Между — «Ах!»

Ты — в XX,

             в XXI я теперь —

Между нами —

             только маленькая дверь...

 

Я стучу в неё упругим кулачком. —

Обернулась ты —

                         но стук мой не знаком...

И опять идёшь по скользкой

                                                мостовой...

Я в России — ты в Париже —

                                                Боже мой!

 

Мне никак не достучаться через век...

Твой Серёжа,

                        мой Серёжа —

                                               тяжесть век...

За разлукою — разлука...

                                    Не беда...

Лишь бы капали по капле

                                               в жизнь года...

 

Ты — в Россию...

                        Мне — в Париж бы...

                                                           Не спеши

Смерть искать

                        в своей елабужской глуши...

Твой Серёжа канул в вечность,

                                                Мой — навек...

Как к тебе мне

                         достучаться

                                                через век?..

 

26 марта 2008 г.

 

 

                Учусь  летать

 

Гори огонь души моей нетленной!

Гори костёр, пока ещё трава

Командует во всей моей Вселенной, —

Пока жива...

 

А осенью зажгу костры иные

Закатами в угоду октябрю,

И прослезятся дали расписные —

Пока творю...

 

На холст зимы я краски накидаю

Всё белые, седой зиме под стать...

Но чувствуешь?

                        Пределы покидаю —

Учусь летать!

 

Весна придёт и светлые пространства

Неведомым ключом мне отомкнёт.

Ах, вот оно —

            заоблачное странствие! —

Какой полёт!

 

Пока трава,

             и рожь,

                         и куст согбенный,

И каждый человек

                         стремятся ввысь, —

Не погасить зарю души нетленной:

За смертью —

                         Жизнь!

 

4 июля 2009 г.

 

 

             Цветаевы  в  Тарусе

 

На Ваганьковском кладбище

                                    редко бывает покой —

Здесь и осенью шумно,

                        и летом,

                                   и даже весною.

Вот могила Есенина…

                                   Хочешь,

                                               немного постой,

Пообщайся с его окрылённой,

                                                высокой душою.

 

На могиле Высоцкого

                                    тоже толпится народ —

Бесконечной рекою с цветами

                                               текут к нему люди…

Здесь гитары звенят —

                         и уносится в небо аккорд,

Словно праздник здесь даже

                                   и в самые хмурые будни.

 

А чуть-чуть отойдёшь,

            пробираясь средь мраморных плит

И оград,

            где листва, отшумев,

                                    тихо наземь слетает,

И замрёшь —

             разве не был при жизни

                                                он так знаменит?

Он,

 подвижник искусства,

                        директор музея,

                                               Цветаев…

 

Да, Иван — ей отец —

                        свет Владимирович — дорогой,

Он лежит здесь с любимой женой,

                                               что детей подарила,

А Марина на кладбищах мира,

 как будто изгой, —

Хоронили спеша,

            не запомнилась людям

                                               могила…

 

Но в Тарусе есть камень,

            где в солнечный день в октябре

Все читают стихи

                        и цветы от души возлагают —

Через тысячи вёрст

                                   прилетают сюда на заре

Души матери,

                        папы,

                           детей — и тебя почитают.

 

«Здесь хотела б лежать…»

            А чуть дальше, над ясной Окой,

 

Светлый образ застыл в чёрной бронзе,

                                                           людей привлекая.

Хочешь — мимо пройди,

                        но немного,

                                   немного постой:

Вот Марина идёт босиком,

                                               через Время шагая…

 

На Цветаевский праздник

                                    стекаются люди сюда —

Поклониться Марине,

                        стихи почитать,

                                               прослезиться…

Поколенья сменяются,

                                   катит беспечно вода —

Поклонение ей будет вечным,

                                   и памяти — длиться!

 

А Иван — что отец —

                         свет Владимирович — дорогой,

Будет рядом теперь над Окой

                                    приобщаться к искусству,

И к нему потекут

                         россияне с цветами рекой,

Чтобы их возложить здесь, в Тарусе,

                                               к подножию бюста.

 

В этот памятный день

                        мы стоим, отрешённо вздохнув,

Оглянувшись на прошлое,

                                   книги Марины листая,

И свою благодарность,

                        все ветры земли развернув,

Посылает нам с неба Иван —

                                    свет Владимир —

                                                            Цветаев.

 

6 октября 2010 г.

 

 

      Предчувствие  чуда

 

Ах, я не знаю,

             я не знаю,

Какого чуда я хочу…

Приметы осени листаю —

Вот лист, скользнувший по плечу…

 

Вот лес, редеющий без листьев,

Качающий на ветках грусть,

Вот облако на небе мглистом,

Где отражается вся Русь:

 

И величавые проспекты,

И горький сельский неуют,

И возводимые объекты,

И храмы, что тоску несут

 

Людскую — в вековом боренье

За святость своих грешных душ,

И чаша, полная терпенья,

И запах предстоящих стуж…

 

А чуда хочется всё больше —

Уж так устроен человек,

И небо ниже,

                        гуще,

                          строже —

Вот-вот на землю рухнет снег…

 

И обновление нахлынет,

Чтобы прикрыть всю грязь земли —

Весь мир в линеечку из линий,

Что с неба к душам пролегли!

 

19 октября 2010 г.

 

 

                    *   *   *

И вот уже листья зажглись

Сплошным предосенним пожаром —

Как видно, пылало недаром

Огромное солнце, как жизнь.

 

Пора увяданья?!

                 Ну что ж!

Опять нам является чудо —

Листва — в позолоте как будто,

И — падает солнечный дождь…

 

Он всюду, коварный беглец,

Рукой поведёт вдохновенно —

И золото —

            в кровь,

                        внутривенно,

И в кроны кудрявых колец…

 

Ах, молодость!

                 Ты отцвела.

И вместе с осенним пожаром

Я чувствую, знаю —

                           недаром

Ты яркой, как солнце, была!

 

И я напиталась теплом —

В крови моей золото бродит, —

Пусть осень опять колобродит,

Срывая листок за листком…

 

Итоги ещё подводить

И солнцу, и мне рановато —

Сентябрь ухватил воровато

Небесную тонкую нить

 

И тянет…

            Ах, вот кто творит

Пейзажи, и грусть, и ненастье —

И дарит заслуженно счастье

Всем тем, кто душой говорит.

 

14 августа 2011 г.

Рейтинг:

+308
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Комментарии (6)
Владимир Неделин 15.03.2013 16:53

Здорово!

1 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Нина Смирнова [редактор] 25.03.2013 05:11

Владимир Неделин,

Благодарю за весомый отзыв. Мои стихи можно прочитать и на сайте stichi.ru

1 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Кирилл Осипов 23.03.2013 08:04

Хорошая поэзия!

1 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Нина Смирнова [редактор] 25.03.2013 05:14

Кирилл Осипов,

Спасибо.

1 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Ирина Пономарёва 27.03.2013 17:11

Чудные стихотворения! Как замечательно написано! Какое трогательное проникновение в мир поэтических переживаний!

1 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Нина Смирнова [редактор] 28.03.2013 04:33

Ирина Пономарёва,

Рада получить такой отклик. Если хотите познакомиться с моими стихами подробнее, почитайте в "Золотой Оке" № 1 мою поэтическую подборку "Золотая акварель". Жду впечатлений! Спасибо за неравнодушие. Н. С.

0 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru