litbook

Поэзия


Счастье иного цвета0

***

А в доме сквозняки… По дому ходит кто-то
И путает клубки, и шторы шевелит,
И всё вершит свою незримую работу:
О чём забыли мы – чуть слышно говорит.
Ощупывает нас, как врач седобородый,
Всё зная наперёд, но тайну сохранив.
Послушай, не спеши – по дому ходит кто-то…
Его ладонь светла, его лицо – в тени.
И унесёт сквозняк случайные записки,
И ссадины стола пустого обнажит.
Он тронет за плечо, он подойдёт так близко…
Ты обернешься: «Кто?» И вдруг увидишь – жизнь.


***

Ночь пожалеет день с его слепящим светом,
И шалью упадёт на острое плечо…
И звёзды полетят – по вечному сюжету –
На жёлтое окно, как сотни звонких пчёл.

И терпкий, летний мёд укладывая в соты
Далёких облаков, где созревает дождь,
Они коснутся нас и превратятся в ноты
И станет сон слегка на музыку похож.


***

Лето помнит осень наизусть –
Тяжесть яблок и свистящий ветер,
Переулок, где в тугие сети
Ловит нас нечаянная грусть.

Но пока на рыжую траву
Не летят изношенные листья,
Лето кажется длиннее жизни,
А уместится – в одну главу.


***

                    Экзюпери посвящается

Я верю – есть в песках горячих этих
Оазис Тишины. Там нежен ветер,
как поцелуй, и сладок, как глоток…
С души легко сдувает он песок.

Но только под палящими лучами
к нему идут. И змеи подползали
к ногам – но, помнишь, были не страшны:
мы верили в Оазис Тишины.

Стал каждый шаг – улыбкою отваги,
и стала жизнь – последней каплей влаги
во фляге. Погляди, как мы честны
перед тобой, Оазис Тишины.


***

Молчанье новогодней ели…
Зачем мы только повзрослели,
зачем словами обросли?
Сквозь наши прочные иголки
прольётся с новогодней ёлки
вся терпкость неба и земли.
Оставь ей маленькую щёлку…
Уж если кто-то рубит ёлку,
Не помышляя о корнях,
пусть в нас с тобой укоренится.
Молчанье – чистая страница,
не надо – строчек на полях.
Не надо прерывать обряда
старинного – из снегопада
она уже вошла в твой дом…
Но как же мы шумны и громки
перед её полётом робким,
бесстрашьем перед топором.


***

Нас не вылечит скорость…Скорее молчанье травы.
Нам помогут – воды бормотанье и веток терпенье…
С панибратского «ты» перейдя на учтивое «Вы»
Бородатое облако небо приводит в движенье.

И так хочется этому таинству не вопреки
Быть, с ним вровень – молчать, на одном языке – объясняться…
Это облако многим из нас не подаст и руки,
Если встретит случайно в одном из кварталов пространства.

Просто мимо пройдёт неулыбчивым, грузным дождём,
Затеряется в солнца вечернего медной калитке…
Нас не вылечит скорость. Ступив за небес окоём
Краем взгляда – захочется быть непроворней улитки.


***

Голубая бусина покоя,
В чью прозрачность небо пролилось,
Мы забыли, что это такое –
На неё смотреть без всяких просьб.

Словно пчёлы, мы летим за мёдом
Каждого пленительного сна,
Помня после – только миг полёта
И усталость легкого крыла.


***

Может, бывает счастье иного цвета,
Чем это небо – только где-то на юге…
В небе завязла глыба сизого света,
Снег появился – и убежал в испуге.

Если б я знала – что эти ветки прячут,
Кто их покинул – на темноту и сырость…
Если б я знала – что этот вечер значит,
День отнимая – словно кусочек сыра.

Старое платье выскочило из шкафа,
Бросилось в ноги – в блёстках своих тревожных.
Если бы чашек я не роняла на пол,
Если б жила я – тихо и осторожно…
 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1015 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru