litbook

Поэзия


Из анонимного византийского хроникера. Вольный перевод0

1.

Смрад  ныне  в  церкви – как  в  хлеву,

Духовный  смрад  стократ  страшнее.

Повсюду  ложные  идеи –

Но  все  живут, и  я  живу.

Я  продолжаю  заполнять

Ячейки  хроники, поскольку

Она  сама  равна  посольству

В  грядущее. Пишу  опять.

Опять  пишу, опять  дышу

Духовным  смрадом, так  бывает.

И  размышлением  грешу,

Что  мало  свету  помогает…

 

   2.

Сумеречной  стала  жизнь…

Басилевс  и  окруженье,

Утонувшие  во  лжи,

В  роскоши, вольготной лени…

Все  указы  таковы,

Что – их  исполнять – безумье.

Что  же  мы  имеем  в  сумме?

Нечто  мрачное, увы…

 

    3.

Дверь  лавки  хлебной – нараспашку,

Дверь  церкви  на  запоре  вновь.

Хотел  молиться – дал  промашку,

Считая – в  церкви  есть  любовь.

Попу  житейские заботы

Милей  Евангельских  высот:

Сложны  они… пусть  для  кого-то,

А  поп  жирует, словно  кот.

Перчёный  мир – перчён  грехами.

Наш  византийский  мир  таков,

Что  жизнь  давно проводим  в  яме

Забвенья  всех  вообще  основ.

 

   4.

Смещён  протопатрикий – вор,

А  новый – с новым  аппетитом.

Нацеливает  острый  взор

На  мир, где  станет  знаменитым:

Имея  власть, таким  не стать

Ошибкой  было  б. Плюс – богатство.

Во  власти  быть, притом  не красть?

Тут  главное – не  забояться.

Все  видят. Всем  известно. Так.

Свет  в  душах, видимо, иссяк.

 

   5.

Басилевсу  славословий  хор

Воздух  рвёт, клочки  мерцают  чёрным.

Басилевс  жесток, порою  вздорным

Предстаёт. Тут  крикнуть  бы – позор.

Крикнешь – ожидает  медный  бык,

В  нём  сожгут. Прими  сию  награду.

Зря  твердил  аскет – седой  старик –

Цель: чтоб  стала  жизнь  подобна  саду…

 

   6.

Объявить  давно  пора – желудок

Поважней души, важней  всего.

Алчет  прорвой, и  красив  и  жуток.

Вечное  справляет  торжество.

Время  Икс – куда  чернее  нефти.

Потребленье – истинный  кумир.

Так  живём, как  будто  нету  смерти.

Пышной  пестротой  сверкает  мир.

За  труды, за  верность  долгу  нету

Платы – и  учёный, и  поэт

Прозябают, заявляя  свету,

Что  негоже  он  устроен – свет.

Впрочем, заявить  уже  бояться.

Деньги – кровь  реальности  самой.

Сытое  на  всех  глядит  богатство,

Большинство  поправши  нищетой.

Так  нельзя! Иль  только  так  и  можно?

Мысли-мыши – мелкие  весьма.

Да, желудок  стал  важнее  мозга

И  души. И  мнится – на  века.

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru