litbook

Поэзия


«В молитве нуждается всякий…»+1

Андрей Попов

г. Сыктывкар

 

«В молитве нуждается всякий…»

 

***

Когда Ты молитвам внимаешь,

Глядишь на тревожный закат,

То знаешь, конечно, Ты знаешь,

Зачем наши судьбы сгорят.

 

Сгорят не для точных ответов –

Мы только, как дети, поймем,

Что строгое таинство света

Дополним неровным огнем.

 

Запутавшись в снах и порядках,

И в чаяньях ночи и дня,

Мы просто сгорим без остатка

Неровного ради огня.

 

 

НЕЛЁТНОЕ ПОЛЕ

 

Птиц что-то нет — комары кругом,

Нет куликов для болот.

Ворона каркает ни о чём,

Думая, что поёт.

 

Нет суматох над родным гнездом,

Дождик, бардак и быт.

У неба к горлу подкатит гром,

Думая, что молчит.

 

И не укроет птенцов крылом

Чёрный, как грач, вертолёт.

И время молится ни о чём,

Думая, что идёт.

 

***

В молитве нуждается всякий —

Художник, острожник, аскет,

Хмельной, погибающий в драке,

Решивший, что Бога-то нет.

 

Курилка, герой, трудоголик,

Рыдающий в женскую грудь.

И тот, кто не может от воли —

Покоя и воли уснуть.

 

 

ЦАРЮ НЕБЕСНЫЙ...

 

Небесный Царь и Утешитель,

Дух истины и тишины,

Судеб Источник и событий,

Прииди и вселися в ны.

 

Мы суетливы, лицемерны,

Скупы, друг другу не верны,

Очисти нас от всякой скверны,

Прииди и вселися в ны.

 

Едим и спим, едим и пляшем,

Твои беспечные сыны.

Помилуй, Блаже, души наши,

Прииди и вселися в ны.

 

***

Неряшливый город... Хозяина нет...

Но жил здесь и умер хороший поэт,

Обычный потерянный русский поэт,

Ему сорок шесть не исполнилось лет.

Не вышло подольше — обиды и быт,

Совсем не забыт, но почти и забыт.

Не стала и смерть пересудом газет

В неряшливом городе...

Русский поэт.

 

***

Светает. Что-то мне не спится.

Но я не думаю о сне.

Поют неугомонно птицы,

Поют, наверно, обо мне.

 

Поют о том, что не случится

Со мной нервическая дрожь,

Что если думаешь о птицах,

То от тоски не пропадёшь.

 

 

СОЛНЕЧНЫЙ ДЕНЬ

 

На лицах прохожих, знакомых, соседей

Несложно порой отмечать

Вчерашних тревог и вчерашних трагедий,

Вчерашних смятений печать…

 

Откуда во мне вдруг берется свобода

От прежних разладов и лет?!

И думаю: солнце, такая погода,

Что судеб несбывшихся нет.

 

***

Мне есть, кого прощать.

И пусть прошло.

Пусть им предать, что выпить чашку чаю,

Но на душе порой и тяжело -

Мне надо их простить.

И я прощаю.

 

Прощаю им неискренность и страсть,

Что заблудились в лабиринтах быта –

И жизнь им, как измена, удалась.

Но мною прощена.

И мной забыта.

 

***

Рассеянной жизни упорство,

Не знающий отдыха труд –

Стихи да стихи...

Стихотворство…

Года, как минуты, бегут.

 

К чему?

Никакая известность

Души не утешит живой.

Уйду —

А родную окрестность

Засеют забвенья травой.

 

Но, может быть,

Странным мученьем

От мыслей унылых и смут

Отвлёк я кого-нибудь —

Чтеньем

Стихов.

Хоть на пару минут.

 

Рейтинг:

+1
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru