litbook

Поэзия


Я не смог узнать страны+4

* * *

Без сна очередная ночь,

Тоску никак не превозмочь,

Врагом отобраны все силы...

Очередная ночь России.

 

Иные

Иным и солнце всходит с Запада,

Иные – с низкою душой,

Иным легко и локоть цапать-то

Зубами – локоть-то чужой.

Иным совсем не надо веры,

У них и совести-то нет,

Им подавай всего без меры,

Им, как кротам, не нужен свет.

Они зовут себя «элита»,

У них везде не брат, а блат,

Для них любая дверь открыта,

Но шире всех – ворота в ад.

 

Откровение

Зачем мне рокот восхищенья,

Зачем пустых оваций гром,

Когда всю мерзость запустенья

В стране я чувствую нутром?

Пусть как поэт в забвенье кану,

Лишь только б выжила страна,

Иначе мне, как истукану,

Людская слава не нужна.

 

* * *

Тучи низкие густые

Подпирает лай собак.

Скоро утро. Ветер стылый

Хлещет веткой о косяк.

В голове неразбериха:

Что-то сделалось с людьми,

Все какого-то ждут лиха

Вместо света и любви.

 

* * *

Была великая война,

Потом Великая Победа,

Потом великая вина

Моя вина пред дедом.

Живу я с грузом той вины,

Обязан жизнью деду,

И мысли все одним полны:

Как нам вернуть Победу?

Верней, вернуть её плоды,

Украденные тихо

Ворами, чьи ведут следы

В сегодняшнее лихо.

 

Новый день

Выйдешь на рассвете на крыльцо,

Небо в облаках, как в образах,

И увидишь Родины лицо

Милое до слёз и всё в слезах.

 

На каменистом берегу

Не суди, и будешь несудим.

Потакай молчаньем всем порокам.

Только вспомни, а за что пророкам

Головы рубил могучий Рим?

Не молчи, иди и обличай

Всякую людскую непотребу,

Власть, что нагло лжёт, не исключай.

Этим ты угоден будешь небу.

Не поэт, кто воспевает тишь

И в упор не видит зла на свете.

Знай, коль ты слукавишь иль смолчишь,

К небу возопиют камни эти.

 

* * *

Памяти Сергея Есенина.

На душе совсем темно.

Жизнь почти невыносима.

Пей, не пей, а всё равно

Лупит жизнь, как из «максима».

И на водку он плюёт,

И на Маркса, для примера,

Плача, в грудь свою он бьёт:

Где ты Бог?! А ты где, вера?!

Жест, конечно, театральный

Не для русского поэта,

А для русского – летальный...

Вот как вижу я всё это.

 

* * *

Уходил на Запад эшелон,

Увозил он русские берёзы,

Капали со спилов брёвен слёзы,

И Россия плакала вдогон.

 

* * *

Назвал бы наши дни: эпоха,

Но говорить неправду плохо.

И пусть не нравится кому-то,

Но наше время – это смута.

Я лишь поэт, в чём я повинен?

Но сам возник вопрос такой:

Куда указывает Минин

Своею бронзовой рукой?

 

Необычный нищий

У ворот старик сидит,

Только денег он не просит,

Даже власть он не хулит,

Просто тихо произносит:

Я пришёл из старины,

Православный русский витязь.

Я не смог узнать страны,

Хоть один – перекреститесь!

 

* * *

Вопят живые камни храма

Среди разврата, лжи и срама,

Стремясь незримо в небеса,

Где купол – Божия слеза.

И крест на куполе вознёсся,

Как символ правды и любви,

Но что-то сделалось с людьми,

Они не видят дальше носа.

 

* * *

Я один остался дома,

Я по комнатам брожу,

Стало всё вдруг незнакомо,

Даже странно, вам скажу.

Я брожу в каком-то страхе,

Ох, всё это неспроста!

...Страшно мне, как Каиафе

В день распятия Христа.

 

Вечность

Когда в затылок дышит вечность,

О, как меняется твой взгляд:

Ты в парке смотришь на ребят,

Считая счастьем их беспечность.

Но вот опять не под пятою

Холодной вечности, и ты

Глядишь на юных с высоты,

Считая жизнь их пустотою.

Но все боятся той, что лечит

Всех и от всех противоречий.

 

* * *

Россия – Божия раба!

Мне ослепительной до дрожи

Твоя увиделась судьба.

Увы, то было сном, но всё же

Когда в душе не песнь, а стон,

Когда в тоске, как в топи, вязну,

Я вспоминаю этот сон.

Не мог он сниться понапрасну.

 

* * *

Сотворил Господь мир Словом,

Под Его б и жить покровом.

Но разрушили мы сами

Мир пустыми словесами.

 

Православный поэт

Сам грешен, пишет он для всех,

В ком есть пороки и изъяны.

Не пишет только он для тех,

Чьи предки – обезьяны.

 

Шестилетнему сыну

В храмах толпы крестятся старушек,

А в пивбарах с матом молодёжь

Цедит пиво из высоких кружек.

Где она, Россия? Не поймёшь.

Может, уходящая у свечек

Молится? А новая пьяна?

Если так, родной мой человечек,

Кончится Россия как страна.

Рейтинг:

+4
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru