litbook

Поэзия


В мире — будто нет меня0

***

 

Пишу я небрежно, пишу наугад.

Слова попадаются в лад и не в лад.

Я рад, что пишу — ведь мне есть, что сказать,

на что согласиться и в чем отказать.

 

Я много могу. Я могу промолчать,

могу ошибиться и снова начать.

Не жду ни похвал, ни любви, ни наград.

Пишу я небрежно, пишу наугад.

 

 

***

 

Ох, ударили морозы,

Эхма, иней поутру.

Все тюльпаны мои, розы

треплет ветер на юру.

 

Ах, подруга из балета,

мускулистая нога!

Пролетело бабье лето,

отыграло на юга.

 

Мне бы тоже на Канары,

в бары, где девчонок рой.

Прокатился бы на шару,

да не вышел головой.

 

Нам же — ватники-ушанки,

в снежном поле путь далёк.

Печь, натопленная жарко,

да в окошке огонёк.

 

 

***

 

Комплект восторженных признаний,

произнесённых невпопад,

лёг под ноги изящной дряни.

 

Словам своим уж сам не рад.

Зачем пред фейсом шибко-милым

краснел, любовию объят?

 

А вот теперь глядишь уныло...

Но ошибаться не грешно.

Займись-ка делом с прежним пылом,

 

что было — было и прошло.

Сам слышишь: ходики ворчаще

рокочут: «Время истекло».

 

Мир изменяется не чаще,

чем изменяешься ты сам.

Почаще б ты глаза таращил

в грудной колодец, в небеса.

 

 

***

 

Включу электрический чайник

в денёк непогожий случайно.

Пускай вскипятит мне воды.

 

Есть хлеба батон, сыр колбасный,

сардины и масла припасы.

Возьму, да и съем всё один.

 

Наделаю тьму бутербродов.

Чай Индии чистопородный

в пузатый фарфор заварю.

 

Стол вытру от пятен и крошек

и скатерть накрою в горошек.

К настенному календарю

 

шагну и, узнав час рассвета,

скажу: «Ну, так выпьем за это!»

Плюх — в кружку крутой кипяток.

 

Заварку и сахар — по вкусу.

Кто скажет, что мне сейчас грустно

и в комнате я одинок?

 

 

***

 

Небо захватили тучи,

поглотили солнца луч.

Солнцу в призрачном грядущем

и свободнее, и лучше

дышится, но гром могуч.

 

Гром гремит над горизонтом,

гром огромен, громко груб;

с высоты гигантских труб

заводских

             громит резонно

молний яркую игру.

 

Ливень ломится сквозь листья,

рвётся в лужи без границ.

Ливню хочется пролиться,

вволю дать земле напиться,

смыть слезинки с детских лиц.

 

А потом внезапно с ветром

раствориться без вестей,

чтобы на небесной сфере

солнце осветило веер

радуги на высоте.

 

 

***

 

Шагая по улицам тёмным,

я слушаю шлёпы подошв.

И в свете, дождем разведённом,

мой профиль не сразу найдёшь.

 

Блуждая, быть может, отловит

по эху летучая мышь,

по запаху рыбной столовой

заметит: «Напрасно темнишь».

 

Ни дождь не поможет, ни сумрак

не скроет, что я где-то здесь.

Компьютер упрятан в подсумок,

но я уже вымокший весь.

 

Но рыбой, летучею мышью

отмечен напрасно во сне.

Задумается ли Всевышний

когда-нибудь обо мне?

 

 

НОЯБРЬ

 

Вот осень настала,

и листья устало

слетают вниз по одному.

 

На поле широком

трепещет осока,

предвидя снегов кутерьму.

 

Рябины рубины

клюёт воробьиный,

всегда неунывный сыскарь.

 

За ветром свирепым

понурое небо

уже не глядит свысока.

 

В грязище шикарной

немытый «Икарус»

на дачи отходит пустой.

 

Кленовый листочек

в канаве проточной

горит отпылавшей звездой.

 

 

***

 

Поздно думать, плакать поздно.

Колокольчики звенят.

Жизнь проходит, словно поезд

уезжает без меня.

 

Отстучал за семафоры

спальный хвостовой вагон.

Станцию закроют скоро,

тонет в темноте перрон.

 

И куда идти, не знаю,

и не знаю, как мне быть.

Вдалеке собаки лают,

волки начинают выть.

 

Зайцы спрятались по норам,

филин ухает в ночи.

В деревянном доме хворый

дед кемарит на печи.

 

Стылые мерцают звёзды.

В мире — будто нет меня.

Поздно думать, плакать поздно.

Колокольчики звенят.

 

 

***

 

Потерянных сказок обложка

тревожит рисунок души.

Кому-то остался я должен

в какой-то кедровой глуши.

 

Я должен был выстрелить в воздух,

с раскрута пальнуть в горизонт.

Но нет арбалета, и поздно —

оторван листок, унесён

 

в далёкие страны, где плотным

туманом облизан маяк...

И где теперь это болото?

И где же лягушка моя?

 

 

***

 

Февральское утро светилось

прозрачной малиной в соку.

Промёрзшие доски настила

скрипели, тревожа тоску.

 

Пустую тоску без причины,

обычную в завязи дня.

О чем-то на ветках строчила

воронья родня.

 

И славил светила рожденье

их голос сварливо-живой,

ложась фиолетовой тенью

на снег под собой,

 

где жизнь возрождалась другими,

забвенье оставив во сне,

где вороны квакали гимны

грядущей весне.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1129 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru