Одна душеспасительная беседа
Любимая, поставька свой бокал!
Ты — прелесть, я готов поклясться адом,
С тобой никто и рядом не стоял
Из женщин, что сидят с тобою рядом.
Взгляну в глаза — и, кажется, тону,
Как сельдь тонула пряная в рассоле…
Но ты, подруга, тянешься к вину,
На это не могу смотреть без боли.
Ты ночью мне шептала: я — король,
Да будь я даже Цезарь настоящий,
Скажу: для женщин вреден алкоголь,
Как никотин для лошади курящей.
На хрустале — и торт, и пирожок,
И ананас, сладчайший от природы.
Зачем тебе шампанское, дружок,
Когда на свете соки есть и воды?
Вино — одна разжиженная ложь,
А ты ведь — мать, не забывай об этом,
Какой пример ты сыну подаёшь?
Малец сопьётся, вырастет поэтом!
Вон юная судьба оборвалась
Намедни, мне девицу очень жалко:
Она перед купаньем напилась
И про себя решила, что русалка.
А тот, кто клялся век её любить,
Теперь ночами бродит, словно призрак,
И вопрошает: «Пить или не пить?»
Сам у себя, что нехороший признак.
В таком бреду — хоть шпагой заколись,
Не вынести мучительной потери…
Ой, глянь, а гости как перепились,
Один уже найти не может двери.
На дармовщинку кто же не алкал,
А мне потом — иди, сдавай посуду…
Прошу тебя добром: поставь бокал!
Остановись!
Не пей вина, Гертруда!!!...
Просто народное
Жизнь какаято… с выкрутасами…
То одно, то второе, то… глупое.
То общаюсь с прохожими стансами,
то глазами слезливыми лупаю.
Вдругорядь заведу песню русскую,
завлеку одноразово в массовость…
Алексей Абашин
Жизнь какаято вся… с прибабахами…
Ходят люди с нетрезвыми рожами…
Я сонеты сейчас забабахаю,
чтоб общаться в деревне с прохожими.
А веду себя вовсе не глупо я,
потешаюсь, как Русь над Европою:
то глазами слезливыми лупаю,
то ушами обвислыми хлопаю.
За кусты заведу красну девицу —
завлеку одноразово… в массовость,
стих прочту ей… куда ж она денется? —
будет в такт мне ещё и приплясывать.
Никогда не робел я с девчатами,
чтоб на радостях охалиахали…
А по морде мне зря припечатали:
кто же знал, что придёт она с хахалем?
А может, зря?
Недолгим будет, знаю, лето —
я осень чувствую в ноздрях,
когда дожди кропятся слепо,
и ктото говорит: не зря.
Камилла Вишневская
Снега летались. Средним ухом
я догадалась, что зима,
она подкрадывалась глухо
через поля, леса, дома…
Овсы цвелись, коза лягалась,
я пробуждалась ото сна,
моей ноздре уже казалось,
что наконец пришлась весна.
Но осень вилы мне вонзила
(куда — я лучше умолчу),
и с плачем: «Не рифмуй, Камилла!»
кропился дождик по плечу...
Мечты, мечты…
Пусть я не гений чистой красоты,
А срок придёт — и вовсе стану старый,
Но, дорогая, если бы не ты,
Мы были бы с тобой чудесной парой!
А что развод?..
А что развод? Всё та же канитель!
Живёмто ведь пока что не на небе.
Сначала мы делили с ней постель,
Теперь взялись за остальную мебель...
Мимолётному виденью
(20 лет спустя)
Пусть Вы меня опять зовёте «милым»,
А ближе к ночи — даже «дорогим»,
Увы: мне столько выпить не по силам…
И дай Вам Бог любимой быть другим!
