litbook

Поэзия


Стихи0

Одна душеспасительная беседа

Любимая, поставь­ка свой бокал!

Ты — прелесть, я готов поклясться адом,

С тобой никто и рядом не стоял

Из женщин, что сидят с тобою рядом.

 

Взгляну в глаза — и, кажется, тону,

Как сельдь тонула пряная в рассоле…

Но ты, подруга, тянешься к вину,

На это не могу смотреть без боли.

 

Ты ночью мне шептала: я — король,

Да будь я даже Цезарь настоящий,

Скажу: для женщин вреден алкоголь,

Как никотин для лошади курящей.

 

На хрустале — и торт, и пирожок,

И ананас, сладчайший от природы.

Зачем тебе шампанское, дружок,

Когда на свете соки есть и воды?

 

Вино — одна разжиженная ложь,

А ты ведь — мать, не забывай об этом,

Какой пример ты сыну подаёшь?

Малец сопьётся, вырастет поэтом!

 

Вон юная судьба оборвалась

Намедни, мне девицу очень жалко:

Она перед купаньем напилась

И про себя решила, что русалка.

 

А тот, кто клялся век её любить,

Теперь ночами бродит, словно призрак,

И вопрошает: «Пить или не пить?»

Сам у себя, что нехороший признак.

 

В таком бреду — хоть шпагой заколись,

Не вынести мучительной потери…

Ой, глянь, а гости как перепились,

Один уже найти не может двери.

 

На дармовщинку кто же не алкал,

А мне потом — иди, сдавай посуду…

Прошу тебя добром: поставь бокал!

Остановись!

Не пей вина, Гертруда!!!...

 

Просто народное

Жизнь какая­то… с выкрутасами…

То одно, то второе, то… глупое.

То общаюсь с прохожими стансами,

то глазами слезливыми лупаю.

Вдругорядь заведу песню русскую,

завлеку одноразово в массовость… 

Алексей Абашин

 

Жизнь какая­то вся… с прибабахами…

Ходят люди с нетрезвыми рожами…

Я сонеты сейчас забабахаю,

чтоб общаться в деревне с прохожими.

А веду себя вовсе не глупо я,

потешаюсь, как Русь над Европою:

то глазами слезливыми лупаю,

то ушами обвислыми хлопаю.

За кусты заведу красну девицу —

завлеку одноразово… в массовость,

стих прочту ей… куда ж она денется? —

будет в такт мне ещё и приплясывать.

Никогда не робел я с девчатами,

чтоб на радостях охали­ахали…

 

А по морде мне зря припечатали:

кто же знал, что придёт она с хахалем?

 

А может, зря?

Недолгим будет, знаю, лето —

я осень чувствую в ноздрях,

когда дожди кропятся слепо,

и кто­то говорит: не зря.

Камилла Вишневская

 

Снега летались. Средним ухом

я догадалась, что зима,

она подкрадывалась глухо

через поля, леса, дома…

 

Овсы цвелись, коза лягалась,

я пробуждалась ото сна,

моей ноздре уже казалось,

что наконец пришлась весна.

 

Но осень вилы мне вонзила

(куда — я лучше умолчу),

и с плачем: «Не рифмуй, Камилла!»

кропился дождик по плечу...

 

Мечты, мечты…

Пусть я не гений чистой красоты,

А срок придёт — и вовсе стану старый,

Но, дорогая, если бы не ты,

Мы были бы с тобой чудесной парой!

 

А что развод?..

А что развод? Всё та же канитель!

Живём­то ведь пока что не на небе.

Сначала мы делили с ней постель,

Теперь взялись за остальную мебель...

 

Мимолётному виденью
(20 лет спустя)

Пусть Вы меня опять зовёте «милым»,

А ближе к ночи — даже «дорогим»,

Увы: мне столько выпить не по силам…

И дай Вам Бог любимой быть другим!

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1003 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru