litbook

Поэзия


Стихотворения0

***

Круги рисует отраженье,

от чайки оторвавшись вниз,

сидишь и ножками болтаешь,

как будто меж душой завис

 

и этим телом, что беспечно

всё смотрит бедной головой,

рыдает, плачу растворяясь,

невероятно надо мной.

 

***

 

В земле спит госпиталь пернатый,

в пелёнках дёрна и дерьма,

когда проходит над больными

в их плоть ужатая зима,

 

когда ужалит их печальный,

который ангелу сродни,

их головы внесёт в палаты,

чтоб там узнали их свои,

 

чтоб говорили этим страшным,

молчащим, птичьим языком,

который скрыт, как тёмной чашей,

прозрачным, словно язва, ртом,

 

чтоб на губах у паровозов,

лежащих в недрах стрекозы,

стояли тени от мороза,

который дарит им бинты,

 

чтобы черёмуха над ними

глодала воздух с папирос,

и Бог стоял посередине

и непонятный, как вопрос,

 

и забивал в язык им гвозди

и говорил с собой из них:

мы в госпитале этом гости,

когда всем ангелам видны,

 

мы в госпитале этом зреем

и прозреваем от зимы,

в которой в воскресенье верим,

лежа в лице у темноты.

 

***

 

Теперь живём не опасаясь,

но с постоянством неживым,

с кровати до утра вставая,

не узнаём своей жены,

 

её живот уже бездетный,

её душой набухший плод,

который, в плоти её беглой,

всегда на миг лишь оживёт,

 

и в сны, как иней, распадаясь,

рисует плоти моей круг,

и страшно рядом начинаясь,

не обрывает длинный звук,

 

не останавливает время,

скорей во времени дрожит,

надеясь, что её цветенье

старения не удлинит,

 

и, вжав в царапины колени,

как будто свет прияв в себя,

она лежит на крае тени,

чуть отдалившись и, продля

 

моё в садах существованье,

где ангел жнёт, как снегопад,

мою тоску от расстоянья

к губам, как дудочку, прижав.

 

***

 

И угол, и угу твои, как будто Моцарт,

летят в открытый люк сокрытого лица,

где ходишь ты, собою не опознан,

но отражён, как птица у Отца.

 

Смотри же в отражение, смотри:

есть три музыки, вероятно, три

мотива здесь поётся без конца,

когда мы в люк лица зовём отца,

 

когда с его дождливых тёплых лап

спадает наш, ему ненужный, прах,

и Моцарт, соблюдающий себя,

стоит, как уголь в животах огня.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1013 автора
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru