На сумрак молятся сугробы,
на синеву - сирени куст,
у слов ночных и вкус особый -
в них много нежности и грусть.
Бросает белые меха
к ногам берёзы снегопад,
и на метелях нет греха,
что замерзает зимний сад.
Сугроб - в клубок и задремал,
где все следы крыльцо свело,
на то и длинная зима -
нас научить ценить тепло.
И мысли обретают плоть,
что всё пуская в круговерть,
в какой-то миг признал Господь -
без белизны убога твердь.
