litbook

Поэзия


Стихи+4

СКАЗКА О БОЛЬНИЦЕ

                  Светлой памяти врача от Бога
                  Анатолия Степановича Матвиенко

Санитарка – лицо из воска.
Медсестрички с глазами кукол…
Из палаты мне виден воздух
И церквушки больничной купол.

Здесь слова – тяжелей и ёмче:
Выговаривать их – искусство.
Ходит мама, суёт бульончик:
Я глотаю – и мне не вкусно.

Что мне ваши меридианы
От Полтавы до Каролины? –
Вьётся капельница лианой
По артерии длинной-длинной…

Недвижим, как сапёр на мине,
Пульс лежачего рок-н-ролла –
Заколдованный алюминий
Королевского димедрола.

А за окнами – жрут печенье.
Все – здоровые, мать их, черти!
Полночь. Приступ. Кровотеченье.
Холодок плоскогрудой смерти.

В коридоре – обнять хирурга
И слезами его обхаркать…
Он прекраснее Микки Рурка
И могущественней Сиддхартхи.

Он напрягся и ждёт момента,
Наготове держа лекарства, –
Безнадежного хэппи-энда
Этой старой звериной сказки…

Что предписано, то случится.
Он провидец и знает чётко:
Я – живучая, как волчица,
И воскресну – ради волчонка.


ВЕСНА

Сад – старый, осенний, сиплый –
Отходит светло и чисто…

Мы тоже гибнем красиво
В бомбёжке лучистых
Листьев.

Сад солнцем на сердце каплет
И слушает птиц вполуха…
В готической шейке цапли –
Извечная нежность духа.

В подгнившей скамейке – детскость.
В гусиной ораве – тихость.
Сад – гений, и со злодейством
Всё это не совместимо!

Сорви покрывало майи:
Мне душно в застенках спален!
Мы умерли, обнимаясь…
В саду нас и закопали.

А после пройдут девчонки
И скажут: «Смотри, могилки!»

Сад – юный, весенний, звонкий…
Мы выжили.
Мы погибли.


ПИСЬМО К БРАТУ

                 Игорю Павлюку

«Нас мало!» – нас, может, двое…
Мы – сами себе одни.
Сидим и по-волчьи воем
На лампочки и огни.

А мимо проходят люди
Из офиса – и в пивбар…
О том, что он «хрен на блюде»,
Тоскливо мычит Макар…

И мы научились хавать
Ошмётки чужой трухи
И смачно, подробно хаять
Их премии и стихи.

Устала от игр, от ига,
От иволги на пруду…
Я даже не знаю, Игорь,
Куда я теперь иду.

За ветром, грудным и голым,
Как батюшка-алкоголь, –
Каким-то другим моголам
Славянскую голь – и боль

Споить… От Москвы – до Львова:
По шпалам – земля без ног…

И грешное наше Слово,
Которое было Бог...


В ОСТРОГЕ

В провинции воздух чище.
Лес дулом прижат к виску.
Как ножик за голенище,
Упрячу за грудь тоску.

Укроется мамка-церковь
За маковку-капюшон.
В душе, как в сыром райцентре, –
Бездумно и хорошо.

Снуют, аки пчёлки, люди
За хлебушком, на базар…
И нет никаких прелюдий,
И нет никаких гитар.

Ни дам и ни их камелий.
Ни шавок. Ни бодхисатв.
Даст Бог, что и я сумею.
Талантливо.
Не писать.

Рейтинг:

+4
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru