Неделю дождь окно корябал,
а утром цвет двух белых яблонь,
на двор притихший, лёг порошей,
весна и ты остались в прошлом.
Днём синевы чуть пригубила
и к клёну ластится рябина,
а одуванчик - только дунь -
летит в сиреневый июнь.
И всем запретам вопреки
к огню стремятся мотыльки,
лететь мне или падать ниц -
решал всё взмах твоих ресниц.
То звёзды ночью с крыши мокрой -
в мои распахнутые окна,
то письма - тополиным пухом:
ты не одна сейчас, по слухам.
Не разгадать теперь вовек -
был это слишком поздний снег
или цвет яблонь снегом лёг...
душа - сгоревший мотылёк.
