***
Сидим, как в коконе, - мне стиль такой знаком,
Как в замке Иф - неведомый печальник,
И отмечаем стертым угольком
Начала зим и летние скончанья.
Мы скоро привыкаем ко всему,
К блокаде или триумфальной арке...
- Тук-тук, пардон, живет кто в терему? -
- Что надо? – Это мы, бабульки - Парки...
***
Кого жалеть? Кого не надо? -
Цинизм, достойный всех похвал.
В окопе - как? Важней, кто рядом,
Важней, кто сам тебя спасал.
А я простой рабочий малый,
Не всеобъемлющ, как Господь,
Трясусь за малым, что осталось,
И плачу и плачУ за все....
Эманации
Вам хорошо, на разных этажах,
А мы, как пчелы, жалим, не жалея,
Соревноваясь в русских падежах,
Чтоб побольней, точнее веселее.
Казалось бы, и раньше жили так -
Без всякого на свете карантина,
Но - веют в воздухе,
Как в море, паутины.
Их чувствуют и рыба, и рыбак.
***
Вот оно - случилось: Brave New World -
Кончать со старичьём - и лапти в печку -
И неча тут с цигаркой на крылечке
Просиживать. И портить кислород...
О, Господи, печальная стезя:
И воевал, и на заводе шмарил, -
И внучку мне теперь обнять нельзя? -
Грехи мои... Чего я накошмарил...
Святого Патрика день
Такого не бывало при чуме -
Чтоб закрывали церкви, как притоны.
Куда ж теперь с душой деваться мне? -
Без батюшки, хорала, без иконы...
Тут "перепись" в дверях и на дворе,
Спеши считать - пока по хатам стадо,
Закрыт Макдональд, бары, кабаре,
Парад закрыт - но мне туда не надо.
***
Нью-Йорк похож на Таганрог,
Как ночью вдруг, как чрезвычайка,
Он пуст и мрачен, как сапог,
Один, как чеховская чайка.
Где мой Бродвей? Где Таймса Сквер?
Где радость, пьянство, рампы, хлопы?
Мне вспоминается замер
Ночной Невы - перед потопом.
***
Не Моисей ли тут чудит?
Грозит, грохочет и гудит:
- Мол, вы, пособники Маммоне,
Бедлам на вас и Божедом!
Чума на всё, что в вашем доме,
На "Грэмми", "Оскара", на "Тони",
На Тарантино, Берлускони,
На весь ваш медиа-Содом! -
Пусти народ мой!!! - Но куда же?
На Палестинах та же лажа,
И на Синай закрыт маршрут...
Покумекал Мойша малость -
Что святого там осталось?
- Ну, давайте в Holly Wood.
***
Мой дед был чокнутый. Диагноз – рукомой,
Он руки мыл и надо, и не надо,
Войну прошел, и выбросил награды...
Где руки мыл он на передовой?
И этой фобией я с ним едино схож,
И вот теперь - оно закон в бумаге.
Но ты с ножом в разведку не пойдешь,
Да и навряд пешком дойдешь до Праги.
Апрель, май, 2020, Нью-Йорк
А.А. Пушкин (Москва, 1957), 20 и 17 школы, МГПИ им. Ленина. С 86-го – в Нью-Йорке. С №80 - редактор данного журнала.
