* * *
Это, конечно же, точно - болезнь, исступление, страсть,
Ибо бесплодно влеченье к стишкам бесполезным.
В дурку не зря их бессудно сажала советская власть,
Им от болезни и дурки вдвойне было тяжко, болезным.
Я и сейчас за пристрастие явное к глупым стишкам
В дурку сажал бы, и не исправляешься - снова.
Я не сумею себе объяснить, а тем более - вам,
Как отличить графомана от явно душевнобольного.
Встал и бормочешь чего-то с утра, поглядев за окно -
Сразу жена по 03 вызывает машину.
Что ж тут поделаешь? - спросите. Видно уж так суждено:
Людям случайным не может позволен быть путь на вершину.
Это не кара, а просто реальный порядок вещей,
Плата за риск (но сугубо скажу между нами) -
За неуемную склонность: журчать, точно горный ручей,
Неутолимую тягу к безумной игре со словами.
Сколько их тех, кто не хочет прилежно трудиться кайлом,
Властно стремящихся к слову прикладывать слово...
Это болезненный вечного миропорядка излом.
Что ж не отлавливать, снова их в дурку сажая и снова?
2015
* * *
Еще чуть-чуть - и жизнь наладится,
Ты и к гадалке не ходи.
Оглянешься - как с горки катится,
Все беды разом позади.
Так славно... Мало не покажется.
Забыты и кредит, и морг.
Электорат тогда отважится
На общий искренний восторг.
Паденьем цен оно запомнится,
Рубль укрепится сам собой.
Молитвами бюджет наполнится,
А также нефтяной трубой.
Эмбарго мерзкое отменится,
Появится швейцарский сыр.
Вован с Алёною поженятся,
И снова нас полюбит мир.
Еще мгновенье - все замирятся:
Народ, известно, не дурак.
Рыдая, к нам в объятья кинется
Болгарин... или там словак.
А уж хохол... Простим беспутного.
Чего и взять с него, хохла?
Мы зла не затаим минутного...
Наладятся тотчас дела.
Мы от мигрантов вмиг избавимся,
И то сказать: зачем мигрант?
К любому делу тягой славимся,
Есть ко всему у нас талант.
Легко хорошее пророчится,
Перед глазами - как в кино...
Видать, вот тут-то жизнь и кончится,
И не увидим, как оно?
2015
* * *
Когда подумаешь: ведь если и не мы, то кто еще? -
Спроси, больную совесть теребя.
В конце концов, и эти саблезубые чудовища
Не так страшны, как страх внутри себя.
Окаменевший страх ...
В один комок в тебе спрессованный.
Не отколоть и малого куска.
Не битый ты еще... не пытаный никем, не ломаный,
Не в ров со львами брошенный... пока.
В конце концов, ты пожил на земле и видел многое,
И пострашнее беды были здесь.
А это - саблезубое, рычащее, двурогое...
Ему ты, право, не подвластен весь.
Таких и не бывает вовсе, не было и в древности.
В нем вымысел - он весь и каждый штрих.
Метафора... Сном разума рожден из повседневности -
Весь порожденье ужасов твоих.
2015
* * *
Армян, камбоджийцев и тутси,
Китайцев, евреев, цыган...
Индейцев еще не забудьте,
Прибавьте Вьетнам и Афган.
И вот - несмотря на все это -
Понятно, куда это гну -
Навряд ли дождусь я запрета
На всякую в мире войну.
Навряд ли дождется и дочка,
И внуки - к чему миражи?
Ты знаешь, в чем здесь заморочка?
И кто это знает? - скажи.
2016
* * *
Похож ли я, - спрошу, - на губернатора?
А на премьер-министра не похож?
Похож ли на эмира, скажем, Катара?
Ну, не похож... и черт с ним!.. ну и что ж?
Зато я вылитый Ван-Гог и Гете (в старости),
С Эйнштейном я, как капля с каплей, схож.
По-крупному похож, похож и в малости,
Такое сходство, что бросает в дрожь!
А как похож на Пушкина курчавого!
Мы просто - точно братья-близнецы!
На Циолковского похож и на Курчатова -
Не замечают сходства лишь глупцы.
Есть нечто в облике моем от гения,
Я даже схож с обоими Кюри.
Похож я на титанов Возрождения
Снаружи... а, тем более, внутри.
Мне Леонардо, Рафаэль и Микеланджело
Почти, как братья... я им тоже брат.
Мне по фиг... фиолетово-оранжево,
Что все начальники солиднее стократ.
Прокиснет и весення проталина
От этих рож... прокиснет и бензин.
И слава Богу, что похож я не на Сталина...
...Тем более, что я и не грузин.
2016
* * *
Я пережил коммунистов - ну что мне такая-то шваль?
Как незабвенный Ильич говорил, мол, стена да гнилая.
Наша дорога уходит все выше и круче, и вдаль,
Время не стоит терять, о таких пустяках вспоминая.
Эти засранцы хотят нас Россию любить научить!?
И не таких повидал, диамат и истмат изучая.
Я бы хотел посмотреть, где же будет их резвая прыть,
Коли начнется в России опять перестройка... вторая?
Про перестройку ввернул, чтоб не сглазить,
о худшем сказав.
К худшему даже во гневе не стал бы,
друзья, призывать я.
Кто помянет "беспощадный... бессмысленный" -
как же неправ!
Пусть обращаясь к народу талдычит он: сестры и братья!
Русский ли мир, Новороссия, Турция, Крым ли, Дамаск -
Черни едино и швали равно присосаться к чему бы,
Все расхищая дорогой и жмурясь от барственных ласк...
Им все на пользу: вода и огонь... и, особенно, трубы.
Жулики, воры... Ну, что они? Мелочь пузатая. Враз
Ветер истории сдует таких. Сколько раз так бывало...
Нету в истории многажды хоженых тропок и трасс,
Но - только вдумайся и присмотрись:
есть параллелей немало.
Наша дорога - над этой трухлявой стеною и ввысь,
Пусть впереди эти стены гнилые - одна, и другая.
Может, каким-то ребятам поможет наш опыт спастись,
Путь в неизвестность по нашим с тобою следам пролагая.
2016
* * *
Глядит на нас. Думает: "Что за уроды.
Откуда в них эта жестокость тупая?
Ведь, в общем, не злобны они от природы.
Нет, право, другого я ждал урожая.
Какие здесь средства помогут, лекарства?
Как им воздавать по делам их и вере?
Такому хоть деньги давай, хоть полцарства -
Останется тем же рабом на галере.
Быть может, болезни и опыт страданья?..
Я пробовал - в массе своей неизменно.
Бессмысленно с первых минут мирозданья
Ломать этих тварей чрез Божье колено.
Ведь малая часть - пусть от бедствий,
от мук ли
Своих и, конечно же, ближних, тем паче,
Очнулась сама, и в сердцах, точно угли,
Отныне их жгут. Так всегда - не иначе.
Не стоит к виску вороненое дуло... -
Ведь все отвечают не массой, а лично..."
Рывком что-то вроде того промелькнуло,
И я просыпаюсь на койке больничной.
2017
47 ронинов
Тогда я литрами пил сакэ,
Якшался с гейшами, жил в притоне.
Рукоять меча не сжимал в руке,
Пиво с утра плескалось в моем бидоне.
Книжки?... - нет, я не читаю книг:
Обычный ронин, тихий, как муха.
План мести тогда у меня возник,
Когда мой хозяин вспорол себе брюхо.
Я бдительность усыпил врага.
Он думал, встретив меня украдкой:
Вот он какой оказался... ага!.. -
Ронин, спившийся вдрызг, с походкою шаткой.
С ухмылкой щурился мне вослед -
Я ощущал липкий взгляд улитки.
Впрочем, мой враг стал большой домосед,
И посторонним не отпирал калитки,
Расставил по башням снайпериц,
Укрепил замок мощной охраной...
При встрече глаза опускал я ниц,
Питался только пивом, сакэ и праной.
Гейши? - затем они и нужны,
Чтобы со слов моих повторяли,
Что с одной... да и любой стороны:
Дело во мне - хлипком людском матерьяле.
Чтобы твердили на всех углах,
Одно повторяя - слово в слово:
Хозяин ронина распался в прах,
Нету его ни мертвого, ни живого.
Слухи дойдут до вражьих ушей,
И вот - презрительная гримаса...
Все, чтобы мысль прогонял он взашей,
Что 47 ронинов ждут еще часа.
2017
* * *
Я помню, мгновенно прозрели
Все разом... лет 30 назад,
Со стоном дивясь: "Неужели?
И этот?.. И этот был гад?
А этот?.. Ах, даже и этот?..
И этот виновен стократ?.."
Какой упоительный метод
Повлек столь лихой результат?
И как они не замечали
Кровавых таких упырей?
А жили... не знали печали,
Не видя забитых дверей,
Ведущих не к истине даже -
На здравого смысла пути...
И мы никому не расскажем
Про цену прозрений... Прости.
2018
* * *
Ты кастрировал кота,
И теперь вся жизнь не та:
Есть проблемы в смысле секса...
О, святая простота!
Это карма: тук-тук-тук...
Что наделал ты, дундук?
Ты с ноля, как ни старайся,
Не завертишь жизни круг.
Тут не выбьешь клином клин.
Разгоняй, чем хочешь, сплин.
Но обратно не приставишь -
Вот и мучайся, кретин.
Ты глядишь коту в глаза.
В них, что хочешь, - не слеза.
Назови, что там ты видишь?..
Типа - Божия гроза.
Вкруг тебя разбился мир,
Был Эдем, а стал сортир.
За спиной все время слышишь
Звон нацеленных секир.
Ты - как рухнул в пустоту.
Что твердишь: богов я чту?
Может быть, себе отрезать?
Только, что с того коту?
Что наделал ты, слепец?
Есть один у всех Творец.
И судьба на мягких лапках
Говорит: тебе... конец.
2018
На смерть Вильгельма III
Оранского, короля Англии
Выпьем за кротиков тайно,
В бархатных их пиджачках.
Лошадь споткнулась случайно -
Царственный падает... Ах!
Ах!.. И с вершины карьеры...
Божьих уловок не счеть.
Пэры и прочие сэры -
Счета сиятельным несть.
Тайно: рискованно крайне
Смерть восхвалять королей.
Так что советую: втайне
Выпей и снова налей.
В сушу въедается море,
Нам-то что по лбу, что в лоб.
Спорят пусть виги и тори -
Кротики роют подкоп.
Вот показалось, бородку
Схватит Всевышнему он...
Кротика вспомним под водку,
Ром, коньячок, самогон.
Кротика вспомним, лошадку,
Божью игру... благодать.
Что ты заносишь в тетрадку?
Тщишься ты что разгадать?
Тайные эти узоры?
С правдой сплетается ложь.
В почве - кротовые норы,
В Метагалактике - тож.
2019
* * *
Электрон - он, известно, бесконечен, как атом.
Тут Ильич ошибался... чуть-чуть... слегка...
Я все чаще хочу изъясняться матом,
Ощущая величие русского языка.
Электрон исчерпаем, нефть уходит из скважин,
Потеплело уж так - прошибает пот.
Но на все эти беды пиндосам скажем:
Мы, пиндосы, вас так уж и этак... и эдак вот.
Веря в спасение, точно в полис ОСАГО,
И в эфир мировой, и в телеэфир,
Принимаю я, как великое благо,
Что не звали меня Всеблагие на этот пир.
Есть всего один, который умнее всех россов,
Да он так одинок: побалакать с кем?
У меня никаких нет к нему вопросов,
Да и нет никаких подходящих по рангу тем.
Чем гордиться осталось? - Что не был ты в банде?
Подвиг этот не храбростью объясним.
Я, пожалуй, тоже поболтал бы с Ганди,
Но - нет, не стал бы Махатма ни со мною, ни с ним.
2019
* * *
Надобно сердце иметь
в жизни реальной стальное.
Если про смерть позабыть,
то пустяки остальное.
...Руки стальные иметь -
даже не руки, а крылья,
Чтоб над землею лететь,
не прилагая усилья.
Даже не сердце... о, нет! -
рвущую воздух машину,
Чтоб покорять без проблем
в мире любую вершину.
Людям стальным не нужны
пища, квартиры, наряды...
Делать хотели из них
танки, патроны, снаряды.
В сердце стальном не взрастут
гнева и ярости грозди.
Был идеалом людским
крепче других люди-гвозди.
Пели об этой фигне
люди простые когда-то...
С жалостью к ним отнестись
я попрошу вас, ребята.
2020
* * *
На месте Правителя
запретил бы писать стихи,
А тем, кто не слушается,
ставил большую клизму,
Поскольку в стихах этих
столько всяческой чепухи,
Противостоящей
всякому тоталитаризму.
И рифмовать бы не разрешил,
даже в рекламе - нет!
Пусть, чтобы рифмовать
не надо быть вовсе пророком.
Поскольку порой сквозь рифмы
льется божественный свет.
Пусть и нечасто льется,
случайно и ненароком.
А это - и всякий почует -
противо-, блин!, стоит
Власти и Кесаря, и...
да, собственно, всякой власти.
Поскольку этот, пусть самый
ничтожный на вид пиит
Тревожит зачем-то народ -
жди от него напасти.
Да, рифмоплетов всяческих
известно б куда послал.
Ходит... бормочет... нудит...
думает, это работа.
Как бы он ни был собою
хил, слабосилен и мал,
Власти помеха земной...
Пишет и пишет чего-то.
2020
* * *
Находясь в режиме самоизоляции
И от заражения пока еще храним,
Вижу, как рушатся нефтяные акции,
И бестрепетно думаю: ну и фиг-то с ним.
Нет, прекрасно знаю: отольется каждому.
Да уже без разницы... гори оно в огне.
Но конца Вселенной, право же, не жажду я,
Просто что-то рухнуло не в мире, а во мне.
Как все обернулось... видно стало многое.
Давай - гляди и радуйся, старый дуралей,
Проникаясь долгой... дальнею дорогою...
Как все оказалось-то и проще, и светлей.
2020
* * *
Дерни меня за рукав, когда
Я причислю себя к Пастухам
(А такие бывают уроды).
Нет, не надо меня травить,
Коли власть предпочту стихам,
Если решу я пасти народы.
Дерни меня за рукав, спроси:
Да ты что - очумел в простоте?
Как они кончили все... придурки?
Но не сыпь мне в стакан стрихнин:
Помрут постепенно и так
Те, кто всерьез заигрались в жмурки.
Стыдно мне даже предположить,
Но вдруг... если такое со мной:
Начну о судьбах народов речи,
Оставь ты в покое стрихнин,
Ведь мучиться будешь виной...
Дерни меня за рукав покрепче.
Я, думаю, точно очнусь.
Стрихнин - это уж через край.
И - да пусть приберут его черти...
Ты напомни, что я говорил:
Меж стихиями не выбирай,
Если выбрал - будь верен до смерти.
2020
* * *
Может, и я в чем-то воин-шаман,
Тоже по-малой камлаю.
Библия мне не нужна и Коран,
Чтобы изгнать бесов стаю.
Что-то в стихах есть такое, чему
Нет объясненья простого.
Бесы не любят их швы, бахрому,
Ритм их и точное слово.
Чем-то пугает их тонкая нить
Строчек, натянутых смело.
Я попытался бы вам объяснить,
Если бы знал, в чем тут дело.
В общем, не знаю я, в чем тут секрет -
Сам я поэт не блестящий.
Видимо, все-таки чувствуют свет,
Не от меня исходящий.
2020
* * *
К Нилу, Гангу... чертям собачьим...
Куда сбежать еще, сердце, вспомни.
С бесами, возможно, побачим,
Ну, а с вами говорить о чем мне?
Обговорено... Нет вопросов.
К гуннам что ли сбежать мне?.. готам?
Видел я этих верных россов,
За пятак продающих всех оптом.
Лучших шлющих в каменоломню,
Пропивших чохом и честь, и славу,
Из века в век, сколько я помню,
Берущих Прагу или Варшаву,
Гнущих шутки свои султану,
На Понт лелеющих свои виды...
Нет, перебирать я не стану
Бесконечные эти обиды.
Забудем... Оставим в покое
Длинный список претензий и страхов...
Где же найти место такое
Без москалей, жидов, хохлов, ляхов?
2020
Валерий Самуилович Скобло - поэт, прозаик, публицист. Родился в Ленинграде в 1947 г. Окончил матмех ЛГУ. Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики. Сборники стихов "Взгляд в темноту", "Записки вашего современника", "О воде и воле", "За тайной печатью". Член Союза писателей Санкт-Петербурга (с 1993). Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, Канада, Казахстан, США, Украина, Финляндия, Франция, Эстония) периодике. Публикации в журналах: "Арион", "День и ночь", "Звезда", "Зеркало", "Зинзивер", "Иерусалимский журнал", "Интерпоэзия", "Крещатик", "Нева", "Новая Юность", "Новый берег", "Новый Журнал", "Новый мир", "Сибирские огни", "Слово/Word", "Урал", "Homo Legens", билингве "Антология русской поэзии начала XXI века" (YMCA-Press). Лауреат премии им. Анны Ахматовой (М., 2012), финалист международных конкурсов стихотворного перевода "С севера на восток" (Хельсинки, 2013, 2016), дипломант литературной премии им. А.А. Ахматовой (СПб, 2015), 4-е место читательского рейтинга Журнального Зала за 2019 г., шорт-лист международной премии им. Э. Хемингуэя (Торонто, 2019). Место проживания - Санкт-Петербург.
