Я чудноликое зерно
бросаю в дорогое чудо
Земли. Пусть сбудется оно
в ином, которое оттуда,
откуда всё, откуда мы
и наши тысячи историй,
в которых праздничные тьмы
и светы всех фантасмогорий.
Летят на голубом пару
монады века расписные,
сидят на золотом пиру
все манекены, как живые,
и без начала и конца
пора метёт и мечет лихо
зерно красивого лица,
произрастающее тихо.
