Возвращаясь к камням,
нахожу перепрятанный лист
и следы от свечи
в переделанном кем-то окошке.
Я играл здесь в пиратов
и даже не пробовал в вист,
мягкой кистью картины
писал при огарках в сторожке.
Ожидая друзей,
здесь сверял лучший компас земной
с предвкушением мира
и был полюбовно с ним связан.
Здесь со мной был рассказчик.
Рассказчик он был только мой,
я рассказу его
о слагаемых жизни обязан.
Всё сложилось как он,
всё сложилось как он предсказал
мне в далёкие, долгие,
тёмные зимние ночи.
На него уповал
и ему всей душою внимал, –
и сложилось всё так,
как поведал он мне, между прочим.
