Я погиб где-то в семьдесят третьем,
уходившем в нелепость году,
и никто ничего не заметил
по сегодня, – и вот я иду
по остывшим, зелёным осколкам
заземлённой другой стороны
и машу чем-то плоским светёлкам, –
мы махать чем угодно вольны.
Здесь отрадой нигде не заняться,
ибо всюду безмозглый ликёр,
и с обратным никак не расстаться,
ни за что. Черномор-Берримор...
Здесь нелепы прощальные сдвиги,
как и розы в каком-то цвету,
где расцвечены всякие миги
на каком-то последнем мосту.
