Из цикла "Луч"
Я надеюсь, что ты меня слышишь,
закурив у окна ненадолго,
под московской заснеженной крышей,
на мосту ли, где плещется Волга.
В самолётах ли в небе над Русью
иль за клацаньем пальцами писем,
ни моею ли болен ты грустью,
ни от мыслей моих ли зависим?
Или, может, средь снежной метели,
разрывая от ветра порывы,
моё имя ты кутал в шинели
и цеплялся в стихов моих гривы?
И усталый от рока всевышних,
что с небесных мешков сыплют пухом,
вдоль московских бульваров булыжных
ты моим закаляешься духом?
Ну, а, может, сидишь подле окон
в никому на разгаданной нише,
ты и вовсе не мною растрёпан,
и не помнишь меня, и не слышишь…
