litbook

Поэзия


Идущий в осень0

И было утро

Земля любая — для меня приют,
Когда слова приходят к ночи сами,
Когда стихи прекрасные поют
Единственными в мире голосами

И гонят прочь недоброе, и вновь
Под утро видишь небо без соринки,
Так вод хрустальных золотое дно
Плывёт и солнцем светится, а в крынке

Холодное не киснет молоко,
И длится день, и ночь не за горами,
И голоса, их слышно за рекой,
Спешат к другим — вечерними дворами.

 

Exegi monumentum

Всё меньше остаётся слов
И больше горького молчанья,
Как будто души на засов
Закрыты.

Небо в глухомани
Так низко пало, что звезда
Лежит в реке без отраженья,
И тень крадётся по задам
Участков.
Огородов пенье
Звучит в крапиве, лопухах,
Перетекает в сруб колодца...

Чья тень? И кто посеял страх?
И кем под утро обернётся?
Какие имена звучат,
Когда во тьме кружится ворон?

Глазницы опустели — сад
Без яблок слепотою полон,
И тень проходит на крыльцо,
Скрипят под шагом половицы,
Лицо припудрено пыльцой —
И плоть должна остановиться.
И умереть.

И в тот же миг
Взметнётся над калиткой птица,
И успокоится старик
С тяжёлой медью на ресницах.

 

Времена рядом

Пусть бузину ругают, что из слов,
По-детски через трубочку я дуну —
Летит бузинный шарик — и под кров,
К твоей ладошке. На, зажми! И струны

Светло споют в завешенных веках,
Как будто ждали, немотой болея,
А это пенье победило страх
И стало словом юноши Алкея.

Он смотрит на Сапфо, но та молчит.
Кого с улыбкой ищет лесбиянка?
Эрота шар, пульсируя в ночи,
Заменит сердце, и засохнет ранка...

И вдруг пойму — сквозь время, напрямик,
Глаза в глаза, в тебя влюбившись насмерть,
Уставился Алкей, и через миг,
Его ловя, ты на пол сбросишь платье...

С другим уйдёт вдоль берега Сапфо
В свой дальний дом, где луч сквозь окна длинный,
Увидит, что на свитке до сих пор
В росинках шарик, утренний — бузинный.

 

В осень

За поворотом летние деньки —
Как дети ждут, готовятся к спектаклю...
Кто песенку споёт, а кто стихи
На даче прочитает...

С неба каплет.

За лёгкой занавеской облаков
Скворцы важны, болтают и смеются,
Появятся и скроются, и слов
Понять нельзя...

Но счастьем остаются

И дождь грибной, и шишки на песке,
Заката свет сквозь редкий гребень сосен...
И я — вот повернулся... видно? Нет?
Тот, сбоку, к вам спиной...

Идущий в осень.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru