litbook

Поэзия


«Моих стихов бурлящее вино…»+88

       БлаговещенСКОе

       Посвящается Павлу Зябликову

 

Из Москвы поутру электричкой

Я уеду в берёзовый рай,

Что своей петухов перекличкой

Мне напомнит родительский край.

 

Там ко мне не отыщут дорогу

Ни друзья, ни — тем паче — враги,

И слышны одному только Богу

Будут тихие в рощах шаги…

 

Раскудахтавшись, куры там молятся

Пробуждению новой зари,

И вдали, словно лик Богородицы,

Над просторами солнце горит.

 

Я люблю петухов переклички,

Что орут, не тревожа покой.

Там макушки берёз, будто спички,

Зажигает рассветный огонь.

 

Под горою сосновые чащи

Держат солнце в колючих руках

И влекут к себе путников чаще,

Чем берёзовых крон облака.

 

Я пройду меж деревьев сосновых —

Тишина моим шагом расколота,

Виснут шишки на ветках еловых,

Как подвески из хвойного золота.

 

До весны лишь мгновенья остались —

На душе и в покоях лугов.

Вот подснежники чувств показались,

Собираясь в букеты стихов.

 

 

         ВОЗВРАЩЕНИЕ

 

В дымке туманной хмельного рассвета

Я возвращаюсь в Крестьянскую Русь.

Чутко в себе ощущая поэта,

Каждой берёзке в ответ улыбнусь.

 

Вырвался я из зловещего плена

Шумных машин и громадных домов,

Где бездуховность,

                           как пламя геенны,

Испепеляет добро и любовь.

 

Вольно ворвавшись в летящем вагоне

В царство озёр,

     где пророчит камыш,

Как я боюсь,

              что рёв поезда тронет

Спящих просторов невинную тишь.

 

Дальше от города  мчит меня поезд

С музыкой грустной стучащих колёс.

В окнах мелькает берёзовый пояс,

Плотным кольцом подвязавший овёс.

 

Тает туман в поцелуях рассвета,

Ближе я к Родине с каждым кустом.

Лошадь в лугах благодатного лета

Машет приветливо рыжим хвостом.

 

Время, что замерло, двинется снова,

Нежно проснувшись в ласках зари.

Эту природу,

               как будто корову,

Выдою рифмами в строки свои.

 

 

    ПРИХОД  ВЕСНЫ

 

Пришла весна. Прогнав метели,

Она свои дела творит

И воробьиной канителью

У окон больше не шумит.

 

Я тёплыми доволен днями.

Звенит весёлая капель,

Зима уходит. За холмами

К нам тёплый движется апрель.

 

И прояснились неба своды —

Кудрявых нету облаков,

И полдень солнечной погоды

Избавил реки от оков…

 

Шумят леса и, негодуя,

Весну-разбойницу бранят:

Она взошла на трон, ликуя,

С них зимний сбросивши наряд.

 

Снега в ухабинах белеют,

Темнеет новый лик холмов.

Одни проталины чернеют

У полноводных берегов.

 

Вокруг так много совершенства,

И в жилах бурно кровь кипит.

Напиток дивного блаженства

Мне выпить жизнь сама велит!

 

 

           РОДИНА

 

Люблю тебя, моя сторонка!

Вот снова ты в моей судьбе —

Села убогая избёнка

Зовёт меня, зовёт к себе...

 

Здесь тишина угрюмой ночи

Наводит жуткую печаль,

И видят искренние очи

В полнеба сумрачную даль.

 

Для сердца юного так близок

Берёзок шелест поутру,

Заборчик ветхий — стар и низок —

Стоит, качаясь на ветру.

 

Как остров, кладбище чернеет,

Могилы хмурые стоят.

А небо ясное синеет,

И громко вороны кричат…

 

Весь день лишь птичий гомон слышен,

Куда ни гляну — нищий край…

Одной природы образ пышен,

Ведь Родина — для сердца рай!

 

 

             *   *   *

Я в огород с мотыгою уйду,

Чтоб совершить обряд традиционный.

На грядках время тихо проведу,

В житейские заботы погружённый.

 

Рыхлю мотыгой жирный чернозём,

Ловлю ноздрями сочный запах луга, —

Заря пылает пурпурным огнём,

И плоть земли то гибка, то упруга.

 

В руках моих орудие труда

Над сорняком расправу совершает

И на земле без всякого суда

Поверженные корни оставляет.

 

Ласкает солнца тёплая рука

Трудом тяжёлым занятое тело.

И чёрная фигура двойника

Со мною рядом трудится умело…

 

 

            *   *   *

Вновь природа туман разостлала,

Им укутала мирно село

И к земле, словно птица, прижала

Белоснежного дыма крыло.

 

В это утро туманное рано

Выйду я на природу смотреть.

И она мне покажется странной,

Как пичуга, попавшая в сеть.

 

Сеть тумана и ночи темница

Давят землю, гнетут и томят.

Солнце вышло; лучи, будто птицы

Яснокрылые, к миру летят.

 

Вот они наполняют пространство,

Всем предметам их формы даря,

Вижу я, как ночное коварство

Одолела атакой заря.

 

 

         *   *   *

Расплавленным червонцем

Льёт злато на меня

Приветливое солнце

Сегодняшнего дня.

 

Иду росистым садом,

Где зной уже крадёт

Приятную прохладу,

Что щедро ночь даёт.

 

Как жемчуга, сияют

В лучах кристаллы рос

И ожерельем тают

На бархате берёз.

 

Лучи игру заводят

На яблонях в цвету

И светлой тайной входят

В земную простоту.

 

В росе на травах тонких

Недолго проживёт

На мелкие осколки

Разбитый небосвод.

 

 

              *   *   *

Моих стихов бурлящее вино

Разлито по бутылкам, но до срока

Использовать его запрещено —

Пусть настоится привкусами рока.

 

Спешу я мир жестокий отразить —

Зароют после смерти тело это,

Но будет жить и радость вам дарить

Вино с названием «Сергей Шкарпета»…

 

 

   ЭЛСПРОМТ

 

Ни двора, ни кола,

Ни копья за душой.

Только города мгла,

Хоть собакой ты вой…

 

Словно душу, продал

Я родимый свой дом.

Приговор подписал —

Мне не жить больше в нём.

 

От родного крыльца

Ухожу, как чужой,

И вину подлеца

Чую стылой душой…

 

Кто-то душу, как дом,

По бревну растащил.

Всё пустили на слом,

Всё, чем я дорожил…

 

Ни кола, ни двора…

Что же будет теперь? —

Слышен стук топора,

Горько скрипнула дверь…

 

 

                 *   *   *

Ни дня без любви, ни секунды без боли!

На дыбе страданий живая душа —

Её разрывают, и нет силы воли

Держать в себе крик, когда чувства трещат.

Мне нужен покой — не дано мне покоя.

Я мучусь от боли и болью дышу.

Мне радость — чужда, а страданье — родное,

Что в год пережито, за день напишу.

 

 

                 *   *   *

      Маме, её братьям и сёстрам

 

Как быстротечно пролетает время…

К чему стремится нашей жизни бег?

Ещё вчера вы — молодое племя,

Сегодня каждый — зрелый человек.

 

И нет того, что юностью дышало,

На клумбе жизни розами цвело.

Ведь этим розам солнца стало мало,

Когда дыханье осени пришло.

 

Цветенье нежно, ласково для взгляда,

А в увяданье — грусти красота.

Оно подобно простоте холста,

На коем юность новых роз — отрада.

 

И ты на этой клумбе, увядая,

Грустишь, что годы к старости близки…

Всё чаще осень, не щадя, срывает

С усталой розы ветром лепестки.

 

Ветра времён мы не заставим смолкнуть,

Они твердят о старости с тоской.

Ты расцветала утренней зарёй,

Чтобы к вечерней постепенно блёкнуть.

 

Не стоит думать о грядущей тризне.

Пора благоразумно нам понять,

Что осень — это не кончина жизни

И можно в детях снова расцветать!

 

 

           *   *   *

Опять меня к себе зовут

Ветра из сельских мест убогих,

Где, тишину лаская, ждут

Меня берёзы у дороги.

 

Где звёздами блестит роса

В пожаре солнечного света —

Там синью вспыхнут небеса

В померкнувших глазах поэта.

 

И где дробится, серебрясь,

Реки поверхность чешуёю,

Волной прозрачною струясь,

Как жизнь селян в лугах покоя.

 

Там бледной грустью лунной ночи

Улыбка звёзд озарена.

Заря пришла и вылить хочет

Весь свет накопленного дня.

 

Тот бедный край гораздо выше

Свободы рабства городской.

Богат в нём даже самый нищий,

Там нет «инфляции» людской!

Рейтинг:

+88
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru