litbook

Поэзия


Как мало для радости надо0

 

* * *
И запахи талой земли,
И звуки ожившей природы
На мир и на душу легли
Легчайшим избытком свободы.
И всё ощутимее связь
С кустами сирени, рябины,
С травинкой, что вверх поднялась,
И с речкой, ломающей льдины.
И чтоб до конца ощутить,
Как мало для радости надо,
Достаточно вообразить
Себя веткой вишни из сада,
Вернувшимся с юга скворцом,
Что дОма теперь отдыхает,
Вовсю распевая о том,
О чём только птицы и знают…

С НАДЕЖДОЙ
Пройдёт невезенье, растает печаль,
Все годы сожмутся до точки.
Останется только бессмертная даль
С надеждой на вербные почки.

* * *
Ослепли - не видим друг друга,
Оглохли - друг друга не слышим.
Во власти какого недуга
Мы порознь
Затравленно дышим?

Мы плакать давно разучились,
Нам плакаться больше по нраву,
На время кивать наловчились:
Его, мол, хлебнули отравы.

Мол, знаем, кем брошено семя,
Взрастившее наши пороки,
Мол, что теперь делать...

А время,
Вздыхая, стоит на пороге,
И нищенкой тянет к нам руки,
И скорбно главою качает:

- Поплачьте, друзья, друг о друге!
Поплачьте - и вам полегчает.
И мне полегчает.
Поплачьте!
Слезами вину обозначьте
Не только мою...

Замолчало.
И вновь головой покачало.

Как стыдно!
Как горько!
Как больно!
Поплакать бы - знаем и сами,
Но только моргаем безвольно
Пустыми сухими глазами.

       * * *
Любое Божие творенье
Имеет голос, говоренье...
И даже камень вековой,
Омытый влагой дождевой,
Ей что-то шепчет болевое,
До невозможности живое.
...А влага с неба будет течь,
Свою разбрызгивая речь,
И всё, чего она коснётся,
Звездой взовьётся из колодца
И обнаружит силу воли,
На дне молчавшую дотоле...
Смотри, как песенно дрожит
Листок на дереве, сгорая, -
Он не горюет, умирая, -
И всем об этом говорит!
    
  * * *
Когда-то, в любимом году,
В бреду сотворенья сирени,
И мы с тобой шли как в бреду,
И наши счастливые тени.

Был свет от луны невесом,
Прохладен и шёлков на ощупь.
Деревья в саду городском
Сияли берёзовой рощей.

...Нас вместе уже не найти:
Какой-то рассеянный гений
Оставил на нашем пути
Лишь тени от веток сирени.
    
  * * *
Помягчела душа, помягчела:
Все обиды прощает легко.
Что в ней выросло,
      что в ней созрело? -
Не достану до дна: глубоко.

Не достану... И пусть!
              Что за дело -
Дознаваться, что там родилось?
Лишь бы грело, светило и пело
То, что жизнью самою далось!

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru