Перед сном
С обложки хитро смотрит Алладин,
Соседствуя на книжной полке
с Блоком…
Ну вот, и день прошёл. Ёщё один
Из череды не встретившихся
с Богом.
Всё некогда, всё второпях, бегом…
Причин – что тех снегов в полях –
по пояс;
Не стать бы самому себе врагом:
Туда ль иду?
О том ли беспокоюсь?..
По мне ли ноша, неужель бескрыл?
Да жив ли сам? Наверно –
жив, покуда
Душа моя не выбилась из сил,
И как ребенок верит.
Верит в чудо…
В декабрьскую стынь
памяти Б.А.
В декабрьскую стынь,
у зимы на пиру,
К окну расписному приникну…
Я знаю, что тоже однажды умру,
Но к мысли такой не привыкну.
Недобрую ветер затеял игру,
Пугая: «Настигну, настигну!..»
Конечно, я знаю, что тоже умру,
Но к смерти никак не привыкну...
В окно надышу, нарисую, сотру,
Тебя издалёка окликну:
– Мой милый,
я тоже однажды умру,
Но к смерти никак не привыкну –
Чужой не бывает!..
Мы в этом миру
Как будто в ладошках у Бога
Пригрелись. И шепчем
сквозь сны поутру:
«Пожить бы ещё
хоть немного…».
Владивостоку
Так снится Детство –
верный, добрый друг…
Не намекая, что исчезнет вскоре,
Оставит после долгих лет разлук
Шум слившегося
с горизонтом моря…
Огромных сопок яркие макушки,
Песчаных кос нестройные ряды,
И на одной из них – твои следы…
Под крики чаек выплеснет
на брег,
На зыбкие, сыпучие холсты –
Звезду и разноцветные
ракушки…
Восторженный, и не заметил ты,
Как на измятый край
твоей подушки
Всю ночь катились слёзы
из-под век…
В Детском парке
Досаду погасив, смирив упрёк
И жест, надежду отвергающий,
Во мне вчера воскрес
ребёнок-Бог –
За всё и всех прощающий.
Июнь уже открыл сезон дождей,
Зонтами небо загорожено,
Стоит под клёном
хмурый лицедей
С подтаявшим мороженым…
Прохожие туда-сюда спешат,
Пусты качели ржавые
Бросает мимолётный взор душа
На храмы величавые.
Размыты ненаглядные холсты,
Но стелет полдень новые –
На них безмолвно падают листы,
Летит хвоя еловая…
И никуда не хочется идти,
Моя свобода – вот она…
Бездомной птахой греется
в горсти
Притихшая, бесплотная.
До звёзд, моя красавица, лети,
Неси свои пророчества!
А я останусь здесь, на полпути
Земного одиночества.
Судьба украсит
разноцветьем строк –
Пожизненное рубище…
Во мне вчера так горько
плакал Бог
Тебя, мой милый, любящий…
И под шёпот разногласный…
…И под шёпот разногласный
Я коснусь Твоей руки:
«Свете тихий, Свете ясный,
Если можешь – помоги…».
Я выхаживаю молча
Боль Души – за кругом круг,
Что там Ангел мне пророчил –
Щепоть счастья? Горсть разлук?
Я ступаю осторожно –
Боль Души свечой горит,
И о чём-то невозможном
Оплывая, воск твердит.
Шаг, второй и… замираю,
Но услышать – не хочу:
Не по кругу, а по краю
Я несу свою свечу…
Всё на лету
Все сроки кратки в этом мире,
Все превращенья – на лету.
(А. Твардовский)
Всё на лету – никак иначе,
Жизнь как билет в один конец.
В окне вагона виден мальчик –
Не твой ли будущий отец?..
Всё на лету – потери, боли…
А на перроне в юбке клёш
Стоит девчонка… Не её ли
Ты мамой вскоре назовёшь?..
Малыш, держась за край
кроватки,
Играет с солнечным лучом…
Но в этом миге –
столь же кратком –
Смысл жизни нашей заключен.
