ЭТЮД О ВРЕМЕНИ 52
От времени шутки теряют соль,
А фразы меняют суть.
Оно иногда притупляет боль
И часто являет суд.
Оно никогда не умерит прыть,
Его не направить вспять.
А те, что пытались его убить,
Его не смогли унять.
А время над всеми имеет власть,
Но ею не дорожит.
Мы можем его друг у друга красть
И тратить на миражи.
Оно позволяет менять настрой –
И с чистого вновь листа...
Всегда за собой оставляя роль –
Расставить всё на места.
А кто-то смекнул, что оно порой
Работает против нас,
Все лишние действа, сказал, долой!
И этим себя не спас.
Иным удавалось скроить часок
И век заготовить впрок.
И выплеснуть после в сухой песок,
И горький понять урок.
Кого-то дух времени не проймёт –
Не станет оно вредить,
Но лишь фигурально себя даёт
Кому-то опередить.
А некто затейлив был и умён,
И даже имел чутьё,
Пытаясь устроиться вне времён,
Но время взяло своё.
А кто-то, здоровье своё губя,
Полжизни провёл в борьбе...
А время не требует от тебя
Того, чего нет в тебе.
Неспешные тайны его глубин
Вместительны и тихи...
И ведает только поэт один,
Как много вложил в стихи
***
18
От вечного вопроса "что потом?"
Не отмахнуться и не откупиться.
Не откреститься никаким крестом
И никакой стеной не заслониться.
Его всегда жестокая десница
Найдёт момент, чтобы ожечь кнутом,
Когда в порыве радости простом
Душа взметнётся невесомой птицей.
Назойливый нетлеющий вопрос
Стоит в дверном проёме - как прирос.
И суть ответа - не его забота.
Снося его уколы каждый миг,
К нему, как к тени собственной привык.
А что потом? Возможно, будет что-то.
***
Я заблужусь среди своих зеркал.
Их много. Кто-то что-то - да подметит.
Какой изъян всех ярче засверкал?
Какой упрёк мой взгляд сегодня встретит?
Упрёк ли, недвусмысленный намёк...
Во всём он прав - судья посеребрённый.
Неровностью он явно пренебрёг
И что-то закруглил, определённо,
А что-то заострил, но всё равно -
Что есть, то есть - прямее ли, кривее.
Я с зеркалами спорить не умею,
И мнения менять им не дано.
Но подойду к тебе... И ропот стих.
Какую есть ты примешь без условий.
Ты - зеркало прямее всех прямых,
Хотя и затуманено любовью...
***
Она для него вышивала сны
Была её нить светла
Серебряной утицей в свет луны
Ныряла её игла.
Где ровною гладью, а где крестом,
Не мучая ткань души.
И так, как она, не умел никто.
Любимый, ровней дыши...
Она для него вышивала сны,
Ажурный узор плела.
А то, что глаза иногда красны -
Нет, просто недоспала...
И что б там ни выпало наяву,
И что б там ни шло извне...
Она расшивала ему канву,
Он видел её во сне.
***
Он шёл и заглядывал в лужи. Зачем - непонятно...
А ветер отрывисто, нервно дышал ему в спину.
И плавали в лужах, кривясь, разноцветные пятна
Вчерашних надежд... Или просто подтёки бензина.
И плавало там ещё много разрозненной чуши -
Соринок, личинок и прочей неведомой сути...
Он шёл и зачем-то прохожим заглядывал в души -
И в них отражается небо, но сколько же мути!
А лужа чуть больше, чем капля, но это не море.
И то, что болтается в ней - почти всё наносное.
Мы сами растим и питаем своих инфузорий,
При этом стерильную сущность имея в основе.
Но что преходяще, а что неизменно на свете -
Считаем наивно, что вникнуть никто не помог нам...
Крупицы дождя отрешённо разбрасывал ветер.
Рассвет запоздалый привычно заглядывал в окна.
ИСТОРИЯ СНЕГА
Иду и читаю историю снега
На срезе сугроба у самой дороги.
Мгновения хлопьями падали с неба,
Ложились слоями. Запомнились многим
Случайными вспышками ярких эмоций,
Счастливых предчувствий, накрученных вязью...
Пусть сразу всё вспомнить и не удаётся,
Но бликами мир не наполнился разве?
Случались периоды тёмных прослоек.
Их тоже так чётко, так явственно видно.
Но мир оказался незыблемо стоек,
И духом упавшим в нём быть несолидно.
Историю снега не пишут мечами,
Она пацифично в тиши нарастает -
Пласты на пласты вечерами, ночами
Ложатся. И так же спокойно растает
Вся чересполосица света и теней.
Зима, завершаясь, подводит итоги
Истории снега, надежд и смятений
На срезе сугроба у края дороги...
