litbook

Поэзия


Она для него вышивала сны...0

ЭТЮД О ВРЕМЕНИ                                     52

От времени шутки теряют соль,
А фразы меняют суть.
Оно иногда притупляет боль
И часто являет суд.

Оно никогда не умерит прыть,
Его не направить вспять.
А те, что пытались его убить,
Его не смогли унять.

А время над всеми имеет власть,
Но ею не дорожит.
Мы можем его друг у друга красть
И тратить на миражи.

Оно позволяет менять настрой –
И с чистого вновь листа...
Всегда за собой оставляя роль –
Расставить всё на места.

А кто-то смекнул, что оно порой
Работает против нас,
Все лишние действа, сказал, долой!
И этим себя не спас.

Иным удавалось скроить часок
И век заготовить впрок.
И выплеснуть после в сухой песок,
И горький понять урок.

Кого-то дух времени не  проймёт –
Не станет оно вредить,
Но лишь фигурально себя даёт
Кому-то опередить.

А некто затейлив был и умён,
И даже имел чутьё,
Пытаясь устроиться вне  времён,
Но время взяло своё.
            
А кто-то, здоровье своё губя,
Полжизни провёл в борьбе...
А время не требует от тебя
Того, чего нет в тебе.

Неспешные тайны его глубин
Вместительны и тихи...
И ведает только поэт один,
Как много вложил в стихи


*** 
                                                                                                                18
От вечного вопроса "что потом?"
Не отмахнуться и не откупиться.
Не откреститься никаким крестом
И никакой стеной не заслониться.

Его всегда жестокая десница
Найдёт момент, чтобы ожечь кнутом,
Когда в порыве радости простом
Душа взметнётся невесомой птицей.

Назойливый нетлеющий вопрос
Стоит в дверном проёме - как прирос.
И суть ответа  - не его забота.

Снося его уколы каждый миг,
К нему, как к тени собственной привык.
А что потом? Возможно, будет что-то.


***    
                                                                   
Я заблужусь среди своих зеркал.
Их много. Кто-то что-то - да подметит.
Какой изъян всех ярче засверкал?
Какой упрёк мой взгляд сегодня встретит?

Упрёк ли, недвусмысленный намёк...
Во всём он прав - судья посеребрённый.
Неровностью он явно пренебрёг
И что-то закруглил, определённо,

А что-то заострил, но всё равно -
Что есть, то есть - прямее ли, кривее.
Я с зеркалами спорить не умею,
И мнения менять им не дано.

Но подойду к тебе... И ропот стих.
Какую есть ты примешь без условий.
Ты - зеркало прямее всех прямых,
Хотя и затуманено любовью...


***                                                                             

Она для него вышивала сны
Была её нить светла
Серебряной утицей в свет луны
Ныряла её игла.

Где ровною гладью, а где крестом,
Не мучая ткань души.
И так, как она, не умел никто.
Любимый, ровней дыши...

Она для него вышивала сны,
Ажурный узор плела.
А то, что глаза иногда красны -
Нет, просто недоспала...

И что б там ни выпало наяву,
И что б там ни шло извне...
Она расшивала ему канву,
Он видел её во сне.


***   
                                                                             
Он шёл и заглядывал в лужи. Зачем - непонятно...
А ветер отрывисто, нервно дышал ему в спину.
И плавали в лужах, кривясь, разноцветные пятна
Вчерашних надежд... Или просто подтёки бензина.

И плавало там ещё много разрозненной чуши -
Соринок, личинок и прочей неведомой сути...
Он шёл и зачем-то прохожим заглядывал в души -
И в них отражается небо, но сколько же мути!

А лужа чуть больше, чем капля, но это не море.
И то, что болтается в ней - почти всё наносное.
Мы сами растим и питаем своих инфузорий,
При этом стерильную сущность имея в основе.

Но что преходяще, а что неизменно на свете -
Считаем наивно, что вникнуть никто не помог нам...
Крупицы дождя отрешённо разбрасывал ветер.
Рассвет запоздалый привычно заглядывал в окна.


ИСТОРИЯ СНЕГА

Иду и читаю историю снега
На срезе сугроба у самой дороги.
Мгновения хлопьями падали с неба,
Ложились слоями. Запомнились многим

Случайными вспышками ярких эмоций,
Счастливых предчувствий, накрученных вязью...
Пусть сразу всё вспомнить и не удаётся,
Но бликами мир не наполнился разве?

Случались периоды тёмных прослоек.
Их тоже так чётко, так явственно видно.
Но мир оказался незыблемо стоек,
И духом упавшим в нём быть несолидно.

Историю снега не пишут мечами,
Она пацифично в тиши нарастает -
Пласты на пласты  вечерами, ночами
Ложатся. И так же спокойно растает

Вся чересполосица света и теней.
Зима, завершаясь, подводит итоги
Истории снега, надежд и смятений
На срезе сугроба у края дороги...

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru