litbook

Поэзия


Там, за Вьюном0

* * *

В тот год событья шли в таком избытке,
Что к лету труд мне стал совсем не мил.
Бывало, подходил к своей калитке
И... забывал, зачем я подходил.

Ленился я — и летние досуги
Провёл в тиши, косою не звеня.
Признаюсь, что прелестные подруги
В гостях бывали редко у меня.

Такою мыслью жизнь была согрета:
Полоть и сеять — что мне за нужда?
Хозяйственная деятельность Фета,
Сказать по правде, крайне мне чужда.

Пошли дожди, и стало вдруг ненастно,
Настал сентябрь, и кончилось тепло.
И понял я, что лето не напрасно
И не случайно у меня прошло.


* * *

Не верь... Ты не верить попробуй
Словам этим тихим в ночи...
Кто твой собеседник особый,
К тебе протянувший лучи

Доверья, поддержки, участья
Сквозь мрак, непроглядную тьму?
Как не задохнуться от счастья?
И как же не верить ему?

Не бойся... А как же без дрожи
Внимать этим тихим речам?
И если не он, тогда кто же —
Защитой тебе по ночам?

И как не просить, если голос,
Обжёгший, как пламя и лёд,
Твердит, что на землю и волос
Без воли его не падёт?

...Навстречу обещанной казни —
Огнём, и водой, и мечом —
Без веры, надежды, боязни
Шагну, не прося ни о чём.


* * *

Я всё меньше и меньше пишу
Этим днём, этим августом, летом...
Я всё больше на ладан дышу.
Только кто и узнает об этом?

Я всё чаще кляну этот мир,
Пусть другими он будет воспетым.
Мне всё ближе небесный эфир.
Только кто и узнает об этом?

Мне не кажется сложным полёт
В этом воздухе, солнцем нагретом...
Речь не только о птицах идёт.
Только кто и узнает об этом?

В этом грешном порыве... святом...
Надышался я мраком и светом,
И вернусь в этот мир и потом...
Только кто и узнает об этом?


* * *

Сосед на время завершил
Свои газонные забавы.
Косилку одолели травы,
Она лишилась всяких сил.

На землю пала тишина,
Защебетали враз пичуги,
Молчавшие досель в испуге —
Косилка точно им вредна.

Пока сосед чинил мотор,
Кузнечик отыскал подругу.
Шла жизнь по правильному кругу —
Скажу прогрессу не в укор.

О, сколько пользы и вреда
От электрической косилки!
А если в голове опилки,
То не в косилке здесь беда.

В конце концов, сосед... мотор —
Какие пустяки, однако...
Я ждал таинственного знака...
И жду его и до сих пор.


* * *

Нету внятных причин для любви —
Всё так зыбко здесь, шатко, непрочно...
Хоть одну, например, назови —
Ни одной не назвать, это точно.

Красота? Пальцем в небо. А ум?..
Всех красивых и умных прогнала...
Физик нам бы сказал: белый шум,
Совершенно не вижу сигнала.

Как ей в душу проник, как пророс
Этот явный пижон и бездельник?
Не ответить на этот вопрос —
Все ответы идут «мимо денег».

Ну а сам ты умнее?.. И чем?
У тебя разве нечто иное?
Нету в ней ничего... ну совсем...
А сжимается сердце дурное.


Там, за Вьюном...

Там, за Вьюном, шагу сделать нельзя без опаски:
Доты, болота и каски... пробитые каски.
Чёрный поваленный лес... никуда не ведущие тропы,
Гильзы, траншеи, воронки, заплывшие мохом окопы.
Выкинь ты свой навигатор: какая там, к чёрту, наука?
Шаг не туда — и с концами, без вскрика, проклятья и звука.
Изредка — танк со снесённою начисто башней...
Но не прошедшей войны, не Второй мировой, не вчерашней.
Сосны кривые — не сосны, а так — закорючки...
Ноги бы ты поберёг от насквозь проржавевшей «колючки».
Этот район где-то там... будто напрочь списали в потери:
Ни грибников, ни лесничих, ни птиц... ну какие там звери?
Нет запрещающих знаков, и мне не встречалась охрана,
Но и скелетов не видел... что, в общем, действительно странно.
Страх?.. нет, пожалуй, не то — будто ждёшь обречённо ареста.
Коротко если сказать, то тоскливое... гиблое место.
Зона, как в «Сталкере»?.. Это, пожалуй, другое...
Здесь не встречаются даже совсем уж крутые изгои.
Впрочем, зайти туда можно... но — не углубляясь... по краю.
Общий итог? Как сказать... Не словами... нет, честно — не знаю.
Если поблизости селятся — быстро в графу «Погорельцы»...
Господи, что ты несёшь? Ну какие там, на фиг, «пришельцы»?
Не подходи ты с привычной, из фэнтези взятою меркой...
«Неодолимым» болото назвали, и я не спешил бы с проверкой.


* * *

Я не выспался, рано лёг,
Ночью вздрогнул, проснулся, встал.
Где-то там, внутри — уголёк...
Как расплавленный жжёт металл.

Отвечает каждый из нас
За себя... Мне не стать другим.
Каждый пусть себя не предаст...
И стоящего рядом с ним,

И стоящего рядом с тем,
Кто нам близок, кто дорог, мил...
Я запутался, я совсем
Рассужденьем вас утомил.

Получается — сколько их,
За кого нам держать ответ...
Не отмеришь — от сих до сих,
И чужих в этом мире — нет.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1003 автора
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru