litbook

Проза


Пламя Времён+7

Барабанит дождь

 

До одинокой, отшельнической жизни рукой подать.

Барабанит дождь…

С силой, но без злости — по холодным окнам. Ветер кружит гнилые листья, заполняя грязью и пылью воздух.

Ручка зонта дрожит в замёрзших пальцах, ноги насквозь промокли, и бешено колотится сердце.

Не спасёт от одиночества даже кружка горячего чая в кругу друзей.

Одиночество — не в толпе. Оно — глубоко в душе.

Барабанит дождь…

Укрывшись пледом, читая книги в маленькой комнате, размышлять о том, чего нет.

Ничего не значат ни звонки телефона, ни глухой стук в дверь, ни шум голосов.

Барабанит дождь…

Не за стеклом… а где-то внутри меня…

 

 

Окружённые счастьем

 

Ты — один. Я — одна. Несколько лет назад бродили по улицам нашего города.

Может, поворот головы или мимолётный взгляд отделяли нас от знакомства друг с другом.

Мы могли встретиться среди общих друзей или в отделе бытовой химии одного из самых крупных магазинов. Я могла наступить тебе на ногу и поймать многозначительный взгляд…

Ты мог удержать меня за руку, когда автобус хорошенько тряхнуло на огромной кочке! Тогда я бы робко подняла глаза и едва заметно тебе улыбнулась…

А ещё мы могли бы идти с работы в ужасном настроении, в дождь… Ты мог бы злиться на самого себя за то, что наступил в лужу и испортил ботинки. А я, сломав свой дряхлый зонтик, походила бы на мокрого, замёрзшего котёнка. И это было бы очень забавно!

Ты мог заметить меня в толпе и обходительно, как настоящий джентльмен, пригласить под свой огромный зонт…

Мы многое могли бы… Многое могло произойти с нами… Но всё случилось не так.

Мы не увидели друг друга сразу, не влюбились с первого взгляда. Мы долго ходили мимо, не замечая знаков судьбы. Мы думали, что так и надо.

Но я-то точно знаю — одного мгновения достаточно, чтобы всё изменить!

Одного случайного касания руки, одного поцелуя, чтобы понять — быть вместе или порознь.

На распутье между «С тобой» и «Без тебя» я поняла: счастье рано или поздно возьмёт нас в плен. И вот это случилось. Сопротивляться нет сил, и желания тоже нет!

Уже никогда это счастье нас не отпустит…

 

 

Она будет помнить

 

«Открой глаза. Я смотрю на тебя в полумраке комнаты. Чувствуешь дыхание, обжигающее губы? Ты лежишь молча, не двигаясь. Лишь от лёгкого прикосновения мелкая дрожь во всем теле и какое-то необыкновенное тепло. Здесь мы можем быть только вдвоём. Нежно коснувшись моей шеи, твоя рука скользит ниже и ниже... И каждая линия тела, каждый его изгиб принадлежат сегодня тебе. Все города, дома, все звёзды… да весь этот мир нескончаемо велик для других, но ничтожно мал для нас двоих. Мне так хорошо сейчас... Словно в пламени огня, сгораю в твоих объятиях. Так жарко, и хочется, чтобы это продолжалось целую вечность… Не оставляй меня никогда… Я прошу тебя, только живи!

Закрой глаза. Я смотрю на тебя в полумраке комнаты. Сейчас всё вновь так же, как и много лет назад. Ты должен помнить. Ты должен это помнить…»

Через несколько секунд Она вздрогнула и проснулась. Этот сон Она видит часто с тех пор, как Его не стало. Вспоминая Их последнюю ночь, Она горько плачет. Часами сидит в полной темноте, обнимая Его портрет. Листая семейные альбомы и гуляя по местам Их юности, Она украдкой поглядывает на часы…

Ей кажется, что время остановилось, как тогда. За утренним кофе Она не обсуждает больше последние сплетни, не разгадывает дешёвые кроссворды, не напевает себе под нос весёлые песенки. По вечерам не смотрит кино с горой бутербродов и большой кружкой горячего шоколада. Не слушает джаз, не танцует танго, не ест лимонный пирог, не пишет стихи… Ведь его больше нет!

Её жизнь без Него стала другой. Она всё так же каждый день просыпается ровно в 7-00. Надевает свой лучший костюм, приготовленный ещё с вечера. Она всё так же ходит на работу и возвращается домой. Но Она свободна. Она ведь так хотела быть свободной!..

Она может жить без Него. Просто Она больше не улыбается. Она не чувствует себя счастливой.

Зачем Он «ушёл»? Как Он мог оставить Её сейчас?! И что теперь для Неё имеет смысл? Она больше не видит, как дёргается Его носик, когда Он спит. Не спорит с Ним по мелочам, не читает Его смс. Не трогает Его лицо. Не целует Его руки.

В тот день Она знала, что завтра Он уже не проснётся. Она просила прощения, наплевав на гордость, на трусость и ложь, — на всё, что Их разделяет. Она знала, что Их больше нет. Спустя десять лет!

Их больше нет…

Она не плакала. Она держала цветы. Она обнимала детей и готовила ужин. Она ходила в церковь и зажигала свечи…

Она отчётливо помнит этот день. Каждый час, каждую его минуту. Она будет помнить его всегда. Она будет помнить…

 

P.S. Сегодня Она проснулась, не дождавшись рассвета…

 

 

Переход в осень

 

Эти строки Она писала прошлым летом. Тогда ещё очень боялась, что всё самое лучшее в Её жизни закончится с наступлением осени. Тогда Она почти не смотрела на часы, пила гранатовый сок и иногда играла на гитаре.

Капли дождя таяли на Её губах. Она думала, что это лето — единственное маленькое счастье в Её безразличной судьбе. Холодно…

Воздух последних летних деньков как-то быстро и незаметно наполнился сентябрьской прохладой.

Она слушала шорох пестреющей листвы под ногами и мечтала о том, чтобы всю жизнь хранить эти воспоминания. Её манили холодные, далёкие звёзды и пористые, белые облака.

Она писала эти строки о своих тайных надеждах. О том, чего так долго и трепетно ждала. О том, чему так и не суждено было случиться.

Спокойное августовское солнце не ослепляло больше Её своим блеском. Она бежала по узкой тропинке к воде… Она хотела вновь ощутить её теплоту, чтобы завтра, ни о чём не жалея, шагнуть в осень…

 

 

Пламя Времён…

 

Эта тёплая осень оставила глубокий след в моей жизни. Особенная осень, несравнимая с теми, что были раньше. Странная осень… Ведь, по сути, ничего не изменилось, разве что я сама...

Моя чёрно-белая жизнь, уже давно не приносящая сюрпризов, обрела новые, яркие краски.

В «перерождении» этой незамысловатой жизни есть кого винить. Обычно этот «кто-то» приходит внезапно, будто бы нарочно норовит застать врасплох.

Легко и ненавязчиво он заставляет забывать о прошлом в предвкушении восторгов новой жизни.

Его слова находят отголоски внутри меня, в самых тайных уголках души... Его идеям всегда сопутствует успех. Его безумные порой глаза обжигают таким странным, притягательным огнём... С неистовым, жадным блеском они пристально смотрят на меня, погружая в другую реальность, унося далеко от суеты и тревоги...

При свете уличных фонарей его силуэт манит. Он выглядит уязвимым и нежным. Он учит меня быть настоящей!

Его прикосновения еле ощутимы, но так нестерпимо приятны… Приятны до боли, до дрожи, до бессилия, до крайней степени блаженства...

Мне хорошо, когда он просто молчит… когда с особым, свойственным только ему, трепетом держит мою руку… когда он увлечён кем-то другим… когда он тихо восхищается новым днём…

Для меня он — нечто большее, чем человек… Он — нераскрытая тайна Вселенной…

Никто не сравнится с ним. Ничто не имеет значения, кроме его присутствия…

С ним я дышу, им я живу…

Кто-то скажет, что настоящая любовь спокойна… Это ложь. Истинная любовь безумна! Она не знает рамок, и у неё нет границ…

Она мучает и восхищает! Она сжигает адским пламенем и остужает ледяной волной… Любовь одна… без страха, без пощады, без права на шаг назад…

Рейтинг:

+7
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru