litbook

Поэзия


Восточный аромат+6

Личное

 

Здесь — не своя, а там — чужая.

Там — родилась, здесь — проживаю.

Мне часто город, дом мой снится,

Мне шанс дан свыше — возвратиться.

 

Здесь привыкаю биться с прошлым,

Борюсь за счастье с невозможным.

Там для чужих родной я значусь,

Здесь от своих родных я прячусь.

 

Здесь — не живу, а существую…

Душой за прошлое — тоскую.

Там — детство и истоки силы,

Восточные любви мотивы.

 

Там не дописаны страницы,

Где я должна с судьбой мириться,

Застыть на жизненном пути

На середине от мечты.

 

 

*   *   *

Пью чай зелёный с пиалы

И наслаждаюсь ароматом…

И, надкусив из рук халвы,

Я снова, как ребёнок, рада!

 

Здесь, в полуночной тишине

Мечтая о рассвете дня, —

Не забываю о тебе,

Моя восточная страна.

 

А на столе твои плоды:

Лепёшки, кисти винограда,

Гранаты в знак твоей любви,

Чему я тоже очень рада!

 

Вернуть бы радость навсегда

И детство, что живёт в мечте...

Зелёный чай… В руках халва…

И мир восточный в пиале…

 

 

*   *   *

Возвращаюсь. Я решила,

Где меня не ждут!

Над арыком плачет ива,

Светлячки поют.

 

Я без солнца так отвыкла

Проживать спеша,

Что по Родине привыкла

Тосковать душа.

 

Вспоминаю, как на поле

В пряностях травы

Под дождём гуляли кони

Как и я, одни...

 

Только иву у арыка

Нежно обниму...

С благодарностью о детстве

Там, где я живу.

 

 

*   *   *

Нет прекрасней танца живота,

Когда звучны ритмы дории*

И в разгаре танца чайхана

Обретает ауру любви!

 

Устремляя взгляд на волшебство,

Белым пухом кажется топчан**,

Вместо чая — красное вино,

А в глазах — изящный женский стан.

 

Вот что значат звуки дории,

Словно опьяняющий дурман.

Мне с востока ветры донесли:

Этот танец — вовсе не обман.

 

 

*   *   *

Ласкает тёплый ветер небосводы,

У мяты обрывая лепестки…

Пришла пора тюльпанам в непогоду

Из-под земли пробить свои ростки.

 

Пришла пора тюльпанам распускаться

И утопать в безоблачной заре,

И мне под звёздным небом наслаждаться,

Как водопады шепчут при луне.

 

Писать стихи и вслух читать Хайяма.

Вздыхать над тем, как пели соловьи…

Любовь для многих — жизненная драма,

Но вечны чувства светлые мои!

 

 

*   *   *

Когда меня рассветы нежно будят

чуть раньше утра, время торопя…

Я знаю, что со мною тот, кто любит —

так чувства выражает для меня.

 

Мне раньше быть с тобой не приходилось —

казалось, я объятья не приму.

Но рядом ты — и это получилось!

Во мне — весна, и этим я живу!

 

 

Твоё  письмо

 

Твоё письмо —

               на белом подоконнике…

Ты позабыл отправить адресату.

В последний раз писали мне поклонники

Без индекса и адреса возврата...

Я не ревную, даже и не думала.

А просто прочитала,

                          как там пишется

О чувствах,

            что казались мне надуманны —

Я и не знала,

            что тебе мной дышится.

 

 

*   *   *

Твои отпечатки

на теле молочно-малиновом.

До вздоха последнего

            я забывала о прошлом.

 

Как прежде, исчез,

Оставляя рубашку накинутой —

на плечи набросив её,

            словно тень, осторожно…

 

Горчит на губах

вкус твоих сигарет апельсиновых.

Взметнулся рассвет.

            Все старания ночи низложены…

 

И это последнее…

и это печально-ранимое,

как прежде, хранит отпечатки

                на теле восторженном.

 

 

*   *   *

Не разгадать теперь,

                        какого цвета утро,

Но сердце не обманешь на двоих.

Природа с нами поступает мудро —

Даря нам чувства, отнимает их.

 

И вот опять

               какую ночь не спится —

В тетради оставляю мысли вслух.

Мне слово в слово

               только б научиться,

Как и природа,

                        чувствовать свой дух.

 

Не веять понапрасну рассужденья,

Угадывая сторону ветров,

А встретить утром наше день рожденье —

Рассветы из придуманных миров.

 

 

*   *   *

Я научилась чувства понимать

И наблюдать за тем, как выражаются.

Мне нравится в тетрадях оставлять

Слова в стихах,

            что в жизнь не воплощаются.

 

И в мыслях вольных здравого ума

Я так стараюсь верить в то,

                                      что сбудется,

В эмоциях, которыми полна, —

Дарить себя,

                и это не забудется…

 

 

Осень

 

По тротуарам серым, измученным

Осень в разгулье играется с листьями.

Игры такие давно мной изучены,

Что называются мыслями.

 

В лужицах плещутся капли росинками,

С небом сливается серость поникшая.

Мне вспоминается осень, картинками

В жизнь мою тайно проникшая…

 

 

*   *   *

Утоптанные листья под ногами

От сухости ломаются хрустя.

И то, что было раньше между нами, —

Опавшая по осени листва.

 

В тумане жду я к жизни пробужденья

Наедине с порывистым дождём, —

От плена твоего ищу спасенья,

И громко бьётся сердце под плащом.

 

 

*   *   *

Перебираю шагами листья.

В руках забытый тобою зонт.

Под хруст осенних опавших мыслей —

Горизонт

 

...Пестрее, ярче, рисует в красках

На небе жёлтые облака.

Деревья словно надели крылья —

Мотылька…

 

 

*   *   *

Не умею на коньках кататься

И на лыжи с детства не встаю…

Мне бы лучше на снегу валяться

И ловить снежинки на лету…

 

Наблюдать за этой непогодой,

Прошлого страницы ворошить, —

Потому что это время года

Не для летней творческой души.

 

И, хрустя по утреннему снегу,

Нравится в природе мне одно —

Оставаясь летним человеком,

Надеваю чёрное пальто.

 

 

*   *   *

Мне обыденным кажется —

             обретённое, новое время...

У протоптанных дней

             ожидаю привычный уют.

 

Без надежды в душе

             утекает беспечное бремя.

Только там, вдалеке...

 меня, может, и любят, и ждут...

 

А пока по рукам

            я читаю чужие страницы,

Прикоснувшись к мечте,

   что хотела исполнить тобой.

 

Собираю тебя каждый день,

            как часы, по крупицам...

И не в силах поверить,

            что даровано свыше, судьбой.

 

 

*   *   *

Как дела мои?

Ну, как сказать? — Отлично!

Не привычно, можно так сказать…

Выношу на суд теперь публично,

Что хотела раньше рассказать.

 

Как душа моя?

Ну, как сказать? — Обычно!

Это в личном, можно так сказать…

Прохожу тропу свою вторично,

Чтоб от прежней вновь не отставать.

 

Как в любви моей?

Ну, как сказать? — Привычно…

 

 

*   *   *

И снова за окнами ночь в тишине...

Щекой прислоняюсь к тебе, на окне

рисуя,

    ведя по застывшим сюжетам

два образа в крыльях,

                           прижатых к стене.

 

 

*   *   *

Я не устану сильнее любить,

писать историю без продолжения.

Поверь, не умею тебя просить,

но ты — мой запрет

                          и моё утешение.

 

Смотрю я,

            как будто через стекло —

и благодарна прозрениям истины.

Мне дважды так

                        никогда не везло,

и встречи, что часты,

                          порою немыслимы.

 

Не знаю, мне верить или простить

за то, что к тебе

                                   настолько близка.

Я часто молчу,

            что способна прожить

двойную историю,

                           где есть ты и я...

 

…Но я не устану сильнее любить.

 

 

*   *   *

А мне горизонта так мало,

Что солнцем способна в нём стать.

Чтоб в раннем восходе летала —

Учила таких же летать.

 

И прежде, чем небо увидеть,

В котором безмолвно парю,

Дарю как небесный хранитель

Лучи, что рождают зарю.

 

 

*   *   *

Давай улыбнёмся!

Так же, как нас сегодня встречает утро, едва прикоснувшись к коже                                          новым днём…

 

Здорово!

Я впервые ощутила

твоё прикосновение к губам:

               ты, оказывается, рядом.

 

Забываю!

Забываю быть сильной

            рядом с тобой…

Хочется просто жить,

            доверившись времени.

 

Я дышу!

Я мечтаю!

Я жду тебя...

На макушке самой высокой крыши                       

в образе твоего

                        восходящего солнца.

 

 

*   *   *

Хотелось мне счастья

             примерно лилового цвета,

Когда закрываешь глаза

   и чувствуешь тень за собой.

Но прожит был день,

             обретая лазурное лето —

И вновь восстановлен —

            пусть хрупкий —

                                   душевный покой.

 

Примерно сбылось,

            я сегодня для многих другая!

Кому-то покажется странным,

                                     что я ухожу…

Но это не так!

            Это я за мечтой наблюдаю,

И собственным счастьем

             я больше теперь дорожу!

 

 

 

 

*Дория — музыкальный, круглый инструмент, обтянутый кожей (похож на бубен).

**Топчан — деревянная койка из досок на козлах с изголовьем.

Рейтинг:

+6
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1003 автора
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru