ВЫПЕНДРЁЖ
«Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд…»
Быть может, но от скромности Марина
Ивановна конечно, не умрёт!
Не понимаю, – так высоко ставить
Свои стихи, и так себя ценить –
И добровольно этот мир оставить,
Самой обрезав жизненную нить…
Быть может, я не прав, увы, но всё же,
Стихи Цветаевой идут не от души,
Не от ума, а лишь от выпендрёжа,
Хотя порой бывают хороши,
Как три-четыре опуса Пикáссо,
Как здания Антóни Гауди,
Как канувшая в прошлое сберкасса
И как татуировка на груди.
– С чего ты, вдруг, на поэтессу взъелся? –
Вы спросите меня. Отвечу: Прочитал
Её стихи, обпился и объелся,
А их черёд, как видно, не пришёл…
02.09.2013 г.
