litbook

Поэзия


«Я – русский дух! Я нужен вам!..»+1

Николай КОЛЫЧЕВ

г. Мурманск

 

«Я – русский дух! Я нужен вам!..»

 

***

               «...Побежал мужик по полю...»

Закрываю глаза – и опять снится...

Даже кажутся явью мои сны мне:

Белоснежные – полем – бегут птицы,

Чтоб взлететь. И я тоже – бегу с ними.

 

Но зачем же – за птицами вслед – мне бы?

Почему моё сердце туда рвётся?

Не дано человеку взмывать в небо,

Но бегу, чтобы предощутить взлёт свой.

 

Я не знаю, зачем это мне надо,

Но бегу и бегу... И, по крайней мере,

Прибывает надежда на взлёт крылатый,

И душа пребывает в наивной вере,

Что когда(нибудь, долгий разбег итожа,

Пробежав вслед за птицами сквозь ночи,

Улечу в распростёртое небо всё же,

Пусть вернуться назад не смогу – точно.

 

...А ведь нет в небесах ни хором знатных,

Ни изысканных благ, ни наград многих...

Люди сами не знают, чего им надо,

А узнав – рассказать никому не смогут.

 

***

Подслеповатый день всплакнул –

                                          и всё померкло.

Такая вот короткая история...

И небо сразу стало чёрным зеркалом

Глядящего в него ночного моря.

 

И замер я, и до нехватки воздуха

Дыханье унимая,

Без движения,

Огни жилищ, похожие на звёзды,

Пытался разглядеть – до боли в шее.

 

Надвинулось, раздавливая – дальнее,

Всё ближнее, поблекнув, плыло пятнами.

И тьма непониманья мироздания

Разверзлась глубиною необъятною.

 

Мир вечен. Лишь моё – со мною кончится.

Но хоть на миг, пред тем как лягу в землю,

Всем существом своим понять мне хочется:

Откуда?

Где я?

Почему?

Зачем я?..

 

РУССКИЙ ДУХ

«Не дышится. Неладно мне. Отвратно мне...

Нет сил в темнице этой больше мучиться...»

И русский дух истек из тела смрадного,

Запойного, блудливого, вонючего.

 

«Я выжался! Я выживу! Воскресну я!

Земли бы мне, травы да неба синего...»

Заплёванною лестницей подъездною

Он выполз в город, в ад его бензиновый.

 

И потянулся к людям:

– Люди добрые!

Я – русский дух! Я нужен вам! Не так ли?..

Но встречные, как нечто неудобное,

Его то обходили, то отталкивали.

 

Он завывал – то ль плакал, то ли звал кого:

– Найди меня, спаси меня, впусти меня!

Но улица давила иномарками

И музыкою, с ним несовместимою.

 

И ранили витрин слова нерусские,

И добивало всё, что было встречено:

Неродственность людской духовной пустыни,

Уродство русской речи искалеченной.

 

...То замирал, земли родимой требуя,

Распластываясь на асфальте выщербленном.

То рвался ввысь. Но небо небом не было,

Высотными домами ограниченное.

 

И больше выносить не в силах этого,

Ненужный на Руси переиначенной,

Он возвратился в телеса поэтовы.

И вылился вот в эти строки мрачные.

 

***

                              Анатолию Сергиенко

Напиши меня, художник, напиши.

Я же вижу, искра Божия дана...

Напиши меня – от всей своей души,

Чтоб с холста моя душа была видна.

 

Напиши меня сочувствуя, любя,

Не жалея – краски лучшие потрать!

Напиши меня, поскольку сам себя

Не могу на фотографиях узнать.

 

...Написал меня художник, написал.

Позвонил – и в мастерскую пригласил.

Я с мольберта покрывало сбросил сам.

Грубовато. Но терпеть не стало сил.

 

И всосался влажный холст в мои глаза,

И подвластный этой тяге – до мозгов,

Я всей высью мысли выплеснулся сам

В хаос красок и безумие мазков.

 

Сквозь трёхцветное – похожее на стяг,

Сквозь размытые забвеньем пятна лиц,

Косяками пролетали, не летя,

Книги, взмахивая крыльями страниц.

 

Ядовито тёк расплавленный поток

На немыслимо нездешние цветы...

...У художника спросил я: «Это что?»

И ответил мне художник: «Это ты».

 

Я подумал: «Надо встречу завершить!»

Тут в глазах его блеснула хитреца, –

«Нынче часто пишут лица – без души,

Почему нельзя с душой – но без лица?»

 

ДОЧЕРНЕЕ

Где те подушки, в которых высохли все мои детские слёзы?

Выплакана обида – до последней капли.

Я давно уже не срываю бороды с Дедов Морозов,

надеясь, что это ты, папа...

 

Знаешь, сегодня такая дрянная погода,

такое тоскливое серое небо...

Я не тебя проклинаю, а годы,

в которых тебя у меня не было.

 

Осень кончается. Но не зима ещё.

Девочка с папой шлёпают по лужам...

Ты даже не представляешь,

как ты всегда был мне нужен.

 

С мамой не сладилась жизнь? Ну, ладно...

Всё понимаю. Сама уже взрослая.

Ты виноват... Она виновата...

Меня-то за что ты бросил?

 

Ты ушёл – и кончилось моё детство.

Всё кажется – я бы могла тебя остановить...

Ты стал пустотой. Стал сквозящею дыркою в сердце!

А нужен-то – только маленький лоскуток твоей любви!

 

Я до сих пор вымаливаю тебя у Бога,

хотя давно от тебя ничего не надо.

Только приди – нищий, больной, убогий...

Буду рада.

 

Несбыточное – «побыть с папою» –

словно болячку – «не заживай!» – расковыриваю...

Папочка! Я так давно не плакала!

Уткнулась бы в грудь и всю бы себя в тебя выревела.

 

...Мир за окном стал размытым и ненастоящим,

девочку с папой стирает, как ластиком, дождь...

Жду тебя, жду тебя, жду...

но немножечко страшно:

как оно будет, когда ты и вправду – придёшь?

Рейтинг:

+1
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru