litbook

Поэзия


Я узнаю эту ночь0

* * *

         Е. И.

Ты говоришь,
Что не хочешь писать сценарии
К сериалам,
А хочешь уехать далеко
В маленький город
И писать стихи.

Вижу тебя,
Неторопливо идущую по улице
Малоэтажных домов.
Ты наслаждаешься тем,
Что никуда не спешишь.
Ты идёшь
На концерт большого оркестра,
Приехавшего сюда на гастроли.

Будут играть Брамса.
Я знаю,
Что ты любишь
Другую музыку,
Но мне захотелось,
Чтобы ты слушала Брамса.
Ты сядешь
В одном из задних рядов
И закроешь глаза.
С первых же тактов
Ты будешь счастлива...

...По дороге в гостиницу
Тебе на мгновенье
Захочется остаться в этом городе,
Но, справившись с собой,
Ты начнёшь деловито собирать чемодан.
Скоро твой поезд
В обратную жизнь.
И тебе не захочется
Опоздать на него...




* * *

На окна повесили
Красную сетку
От комаров.
Утреннее и дневное небо
Теперь всегда вечернее.
Теперь всегда закат.

 

Жалость ко мне

Странные были глаза
У поварихи
Одного книжного издательства,
Куда я зашла пообедать.
«Дюймовочка,— сказала она,—
Возьми котлетку!»
Я весила сорок четыре килограмма.
Вокруг все говорили:
«Какая ты хрупкая —
Как девочка!»
Мне было двадцать лет.
И я привыкла к восхищению.

В глазах поварихи
Одного книжного издательства
Была самая настоящая жалость,
Точно у матери
К больному ребёнку.

 

Жёлтый цветок

Я жёлтый закрытый цветок,
Не обязательно роза.
Скорей, одуванчик,
Что после заката
Желтизну свою прячет.

Дышать приходится тем, что есть:
Обрывками слов и снов,
Междометьями взглядов,
Распутицей бессознательного.

Правда, закатному цветку
Почти нечего терять —
Кроме жизни
Короткой и жёлтой.

 

* * *

Я узнаю эту ночь
По походке.
Она придёт неожиданно,
Как приходишь ты,
Размывая границы предметов,
И без того размытые
Моей близорукостью.

 

Знаки

Люблю день прошедший
Не за то, что прошёл.
За те знаки, что он расставил,
А я разгадать не успела.

Знаю, напомнят они о себе
Паутинкой, сверкнувшей на небе,
Или звуком упавшего яблока.

А может, проснусь
С чувством тревожным?
Кто знает...

 

Буа

Еду в Буа.
Не в предместье Парижа
И не в обитель печали русской.
В Буа, татарскую провинцию,
Родину отца моего.
Там разыщу своё детство.

 

* * *

Мне нравилось,
Когда поэт Марк Зарецкий
Курил мои сигареты с ментолом.
Говорил, от них легче дышать.

Приятно было,
Что дарственную надпись
На моей первой книге —
«Поэту. Человеку. Мэтру» —
Он с удовольствием
Показывал многим...

Нет больше Марка Давидовича.
Время другое.
Радуюсь реже.
Сигареты курю
Без ментола.
Да и надписи
Стали другие.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru