litbook

Поэзия


О цветах-людоедах0

* * *

Люди отчаявшиеся жгли костры,
Жгли за тех, кому уже не поспорить,
Не потанцевать во хмельке, не построить
Свой шалаш, не увидеть
                  изломанной нервным спазмом сестры
Или брата ссутулившегося, лопатки его остры,
Как крылышки незадиристого цыплёнка.

Люди думали: им бы, печальным, в рай.
И приценивались: надо бы меньше врать.
Но теперь что толку назад свои сказки брать,
Жизнь — она ведь не киноплёнка.

 

О цветах-людоедах

Да, пусть не советуют мне замужние дружненько.
Лучше вашего знаю я о любви.
Падала в эту скважинку,
Пила из неё, захлёбывалась.

Любовь, она — как цветок-людоед.
Приманит тебя горячими лепестками
Малиново-безысходными,
Сводящим с ума ароматом,
Сирены криком.
Раззявит зубастую пасть —
Не успеешь пискнуть —
И с сердцем тебя, и с пятками поглотит.

И вот ты внутри: из стебля её тугого
Твой стан выпирает ужином анаконды.
Ты намертво схвачен,
Выпуклый и живой.

Кому-то дано немного, кому-то годы.
Но время иссякнет,
Будет твой дух обглодан.
Огромный цветок тебя изрыгнёт наружу,
Остатки тебя,
Потроха души.

Ты встанешь неровно. Перед тобой без края
Раскинется поле таких же цветов-людоедов,
Прекрасных,
Поющих песни о самом главном.
И ты направишься к ним или от них.

 

* * *

Потусторонние стуки в моей груди.
Чьи-то миры исхожены, нужно новых.
Зовы нестройные.
Господи,
Будь же со мною, не уходи.
Пообветшали мои основы.

Перевяжи лоскутами
Трещины,
И во мне
Звуки и стуки глуше проступят,
Столько
Их в глубине.
Сердце моё нестойко,
Сердце моё слабеет на самом дне,
Сердце моё кричит-дребезжит, как сойка,
Маленькое, гнутое, как фасолька.

Это стучит сгущённая чернота,
Будто смолою пооблепила душу,
Думает — струшу...
Может, и так.

Может, прорвётся паводком эта мгла,
Оползнем, всё сметающим на ходу.
Господи,
Мой единственный виадук,
Я бы с тобою всё перешла,
Я бы с тобой не верила в стук...
         тук
         тук

 

* * *

Я заведу себе чёрного пса. Буду ласковой.
Буду правильно думать и правильно говорить.
Будет наш дом игрушкою пенопластовой
Зябко скрипеть в сонливые январи.

В вёсны мы будем вместе искать подснежники,
В месяцы лета — ямки копать в песке,
Лихо трепать акации и орешники,
Осенью шалою не делясь ни с кем.

Жить бы и жить — и радоваться столетию,
Лопать пломбир и прочую ерунду.
Только мы с ним друг друга ещё не встретили.
Хоть я и знаю — скоро его найду.

Будет ноябрь. Снег будет, тихо падая,
Жаркий пожар листвы за окном тушить.
Чёрная сука, добрая и лохматая,
В муках родит частичку моей души.

 

Правый путь

Как из моря выходит истина,
Орошая водой траву.
Я же с небом довольно искренна,
Потому до сих пор живу.

И, бросая себя яростно
В самолёты и поезда,
Я всегда сознаю с жалостью,
Что они летят не туда.

Есть ли в мире причал ласковый,
Или вечный обман прав,
Забавляя меня сказками
Об уюте чужих трав?!

Не блеснёт на них капля чистая,
Не поспится на них в бреду...
Где-то ждёт меня путь неизбранный.
Но когда я его найду?..
 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru