litbook

Проза


Писатель0

 

 

 

 

Писатель

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   Для того, что бы создать страну, что надо?

Землю, людей, идеологию и много денег…

А что бы стать писателем, что  надо?

Клавиатуру,  компьютер, талант

   и… много фантазии…

 

 

      Говорят, что любому  человеку, решившему  что–либо написать и опубликовать,  первым делом, как минимум, потребуется отвага.  

 Второе же   будет зависеть  не столько от него самого, сколько от дополнительных  обстоятельств, таких   как: 

 финансирование,    требования рынка сбыта  и т.д. …

      Перед каждым начинающим возникнут  всего две кардинальные проблемы: с чего начать и как  закончить.

    У каждого, на определённом этапе, проявится  всем известный "Блек-аут",

 то есть, перед чистым листом бумаги,  или перед столь же  девственно – чистым  экраном  компьютера  он будет проводить часы, дни, недели напролёт в ожидании  музы и появлении  первой удачной  строчки!

        А  как  только муза  появиться, тут же заработает  вся разбуженная фантазия  и, опираясь на  логику, погонит вперёд  сюжет, одновременно подсказывая его развитие   и предполагаемый  финал. Лишь  успевай записывать…

       Вот и получается, что в принципе, это не я пишу текст - он рождается сам собой,   герои управляют ходом событий и решают свою судьбу, а эти банальные истории превращаются в философские  размышления писателя о неисчерпаемости феномена  человека.

     Нередко проблема  "начала" решается на удивление легко - просто удачным направляющим выбором названия. А тематика?  Очень просто!

 Бери  за основу свою жизнь, свою судьбу.

     Некоторые люди отмечены какой-то злобностью  судьбы, или другим  словом - невезением.   Обычно этих людей называют неловкими, невезучими, как будто они виноваты в том, что вещи в их руках немыслимым образом оживают, проявляют своеволие и, порой, даже дьявольский темперамент.

        К примеру, если я забиваю гвоздь в стену, то молоток в моих руках  становится совершенно от меня независимым.   В конечном итоге, неважно забил ли я гвоздь, разбил стену  или ударил …по  пальцу.

Но как говорят:   "Легче смириться с собственным несовершенством, чем измениться в лучшую сторону".   

    А теперь о главном. Наша жизнь делится на прошлое  и будущее, а настоящее не существует.

         Настоящее – это один миг, а будущее – неопределённое.    А  вот прошлым писатель  волен распоряжаться  свободно по своему усмотрению.

  Спросите, а что такое "прошлое"?

 Разве оно  всегда связано с бедствиями и отрицательными сторонами жизни?  Нет!  Ведь, может, и в  будущем   меня ожидают  такие же  и даже  худшие злоключения.  Не исключено!  Но дело не в этом. 

Важно то, что прошлое позади. И я, как писатель, могу устраивать себе такое прошлое, какое мне больше всего нравиться.

         Но всё-таки,  иногда  мне хочется  остановиться на минуту и  задуматься. Подумать о нашей жизни. О моей жизни!

    Почему в молодости  мы  никогда не задумываемся  о старости, о неизбежности  смерти? Вот человеку    пятьдесят стукнуло. А там и шестьдесят….  Как же всё – таки  быстро…. быстро течёт жизнь.

А может вся  жизнь вообще  виртуальная…

     Пока  мы молоды, нам кажется, что мы  будем жить вечно. А   ведь со смертью надо бороться и ни в коем случае не бояться её. Но человек беспомощен  перед лицом  смерти, особенно, если ему  суждено встречать её  чаще, чем другим, как это было со мной.

     Я видел и знал многих, которые ушли.…  Ушли из жизни в один миг:  

из-за болезней, войн, убийства, самоубийства и автомобильных катастроф.

А я дожил до  зрелого  возраста,  несмотря на то, что многого  в своей жизни не учёл и не понял  и  от этого, я думаю,   один только выигрыш.

   Ведь человек сотворен не для того,  чтобы понять жизнь, а для того, чтобы просто по-своему  прожить  её.   Не так ли?

   Очень хотелось задуматься. Подумать спокойно обо всём - вот чего мне иногда не хватало все эти годы…  и поэтому, возможно, почти  не писал.

       Если молодость я растратил на развлечения, то старость я трачу на то, на что не многие  из  стариков решаются.  Я, наконец,  обрёл власть над временем и могу себе позволить спокойно обдумать всю мою прошедшую жизнь  и начать…писать.

    Да! Писать и в  этом обрести  своё очередное  счастье,  а  может быть  и долголетие.

        Я, в принципе,  начал писать  давным-давно,  ещё с детства. Так, для себя.  Строчил,  записывая мысли  подряд  и,   заканчивая,  не вникал, что написал. 

Тогда,  моей целью было  не только излить  душу, но и  высказаться, создать  сцену, где невидимые слушатели будут безропотно внимать моим  высказываниям, в то время как я буду  делиться с ними моими размышлениями.

 В определённый  момент    обратил внимание, что, чем хуже было моё экономическое  и душевное состояние, тем лучше и больше я мог писать.

А когда  жизнь становилась более устойчивой  и состоятельной,

источник моего творческого вдохновения неотвратимо   иссякал.

 Тогда  моя буйная фантазия    оказывалась исчерпанной и это меня весьма пугало.

    И в такие минуты    я обращал взоры на бушующие волны  моря, на серые, предвещающие бурю  тучи, на засохшие  стволы  деревьев  или на ветхие  здания.

       Я Беседовал.… Беседовал с возлюблённой, которой не было. Беседовал с отцом, которого не познал. Может быть, беседовал и с самим Господом Богом.

 Много толковал … со  всем  скрытым невидимым миром, который не мог меня услышать,  и,  как ни странно,  этот  мир создавал в моем воображении  живые образы.

   Я имею и свой неповторимый стиль. Пишу с явными грамматическими и орфографическими  ошибками, для максимально полной передачи  моего стиля и надеюсь, что когда-нибудь   они станут новой литературной нормой.

      Всю жизнь я  ожидал  бурь, катаклизмов, войн.  Потом преодолевал  их и,  оставляя позади, торжествовал, что выжил.

Сознавая, что солнце  через несколько миллион  лет  погаснет, почему-то   злорадствовал.   Если я любовался домом или мостом, то обязательно

 полуразрушенными, исторически-древними.

    Когда я вспоминал детство, в памяти возникали только  грозные волны разлившейся реки  Прут, сносившие всё на своём пути. Потоки воды заливали поля, где росли хлеба и кормовые травы  и уничтожали урожай.

      Я восторгался женщинами,  которые не смотрели в мою сторону.

Я любил  весну, но больше всего я обожал унылый  осенний дождик,

 бегущие за мной вприпрыжку по тротуарам  и его  косые отблески  в грязных  лужах.

       Наверное, подобным образом  я осуществляю  теорию Ницше:  

Человек должен не только стойко выдерживать трудности, но и испытывать удовлетворение в процессе их преодоления.

     И не забывать ещё одну истину! Хорош только тот писатель , которого нет в живых.   Вот и всё…

 

 

         

 

Юрис  Михаэль.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru