litbook

Поэзия


Не у кого спросить0

Не у кого спросить. Стихотворения

******


-25.
Не успели обрадоваться
воздушной голубизне неба -
оно снова придавило платиновой тяжестью;
не успели уловить в сорочьем стрёкоте
вальс Иоганна Штрауса-сына -
его перекрыл властный хорал тишины...
Кажется, Брукнеровская Восьмая? -
Она, её давящий массив.
...Ночью на книжной полке
переговаривались Кафка с Ремарком:
- Ты слышал, Эрих, прогноз погоды?
К утру в пониженных местах...

 

******
770 миллиметров ртутного столба.
Что это значит?
Это значит, январь надел мохнатые валенки
с фабрики Деда Мороза;
это значит, сороки отложили
урок снежной нотописи;
это значит, у пирамидального тополя
наступила фаза быстрого сна;
это значит, небо стало
из легированной стали;
это значит, аквамариновая тишина
дирижирует Девятой симфонией Бетховена;
это значит, снегири сочинили верлибр;
это значит, время пить
горячий Нескафе со сгущёнкой.
770 миллиметров ртутного столба.
Дремучий антициклон.
Время подумать о весне.

 

 

******
Пришло в голову,
что в решительный момент,
когда я буду на пути "отсюда" - "туда",
потеряет значение всё,
что я сделал и делаю ныне...
Приобретёт значение что-то другое.
Может, сквозняк,
крадущийся по дворцовым апартаментам,
больничной палате или трамваю,
может, характер узора дендритов
последнего живого нейрона,
может, слово,
что она - полуабстрактная -
не сказала мне в энном году.
Странно, но в сочинениях гения,
занимающих в шкафу
две с четвертью полки,
главным может оказаться
высохшая сороконожка
между 733 и 734 страницами
последнего тома.

 

******
М.Т.
Черкни мне пару строк
И с облаком пришли.
Улыбчивый восток
Подскажет мне спешить,
Улыбчивый восток
На крышу позовёт -
Я буду ждать письмо,
Что с запада придёт.
А с запада - циклон,
А с запада - пурга,
Снежинок легион
На древние снега...
И вдруг - твоё "Ты как?",
И вдруг твоё "Привет"...
Как просто, просто как...
И лучше счастья нет...

 

******
...А озеро Смолино скрыто под тонким льдом,
А в Синеглазове бьётся волна пока.
И хлещет наотмашь ветер беды кнутом
По облакам.
И руку в перчатке прячешь ещё в карман,
И годы считаешь, будто не знаешь их,
Но, насчитав тринадцать, теряешься - трезв ли, пьян,
Да не у кого спросить.

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru