1.
Вечерняя книгочейная
Буквы - разобиженные «бу» -
сыплются букашками на клаву.
Буква - квант звезды во твёрдом лбу,
кваканье за окнами в канавах.
Перегиб терзает переплёт,
клюнешь носом - крепко, не даётся.
Слово - ловчий снов, но на излёт
кречет - крыльев сплав на словосолнце.
Ссыпавшись, рассыплется опять…
After… Автор, кто ты? Был ли автор?
В междуречье: «сложим вёсла, спать,
завтра». Завтра, завтра. Что же завтра?
Это ключ. Но здесь не о любви.
Слово - скрип в уключинах. Ты слышишь?
Я люблю слова. Они твои?
Значит - извини, ну так уж вышло.
Ты и текст. Комар, упавший в рюм-
ку не в счёт, где нежность и бумажность.
И, смеясь, болтаю, говорю,
что давно уж автор спит, она же
так пряма, бессонна и легка;
что хвостом не завиляет повесть -
всё с тобой, о, строгая строка,
с глазу на глаз,
с голоса на голос.
2.
Мысли, разветвлённые коридорами.
Сердце, похороненное за стенами.
И куда ни двинешься - там История.
И куда ни кинешься - там Вселенная.
По небу прожилками - утро раннее,
Утро разлинованно-безупречное.
И куда ни бросишься - всё там странное.
И куда ни дёрнешься - всё там вечное.
Не скрипеть диваном, не двигать кресло, не
Ворошить листы, нарушая линии.
В поле мира вспаханном или текстовом
Не сажать ни трав, ни чьего-то Имени.
Тихо ждать прихода - прихода Времени.
Замереть - мол, вдруг не заметит, а?
… Спрятаться до полного забвения.
До самозабвения бесследного.
3.
Cреди талантов, наук среди
Единовластно царит над всеми
Искусство вовремя уходить
И мастерство уходить - во время.
Уменье видеть - лишь циферблат,
Его невидимые дела,
И слышать только немую стрелку,
С тобой сроднившуюся так крепко,
Что бьется в венах, стучит в висках,
Дрожит, пульсирует в каждой строчке,
Как будто плачущей об отсрочке.
Тик-так... тик-так... и тик-так, тик-так.
Остаться - болен, продрог, устал!
Но каждый миг сверх урочной нормы
Безвредной стрелки простой металл
Клеймит железом тебя каленым.
И если все же остался жив,
То здесь - начало остатка жизни,
Деленье каждое - есть души
Расколотость в осознаньи:
"Лишний!"
И SMS "ты свободна?" лишь
Напоминает: "пора сливаться",
Герой хоть трижды - не победишь,
Друзья,
не пробуйте оставаться!
Во всем, что ритм,
И во всем, что звук:
В качаньи слов и пустых, и мудрых;
В признаньях губ, завереньях рук:
"люблю";
В сердечных заскоках - утром;
В шуршаньи листьев, биеньи волн,
Паденьи капель - винрарный саунд! -
И в прочих - кто б их однажды счёл! -
Битах случайных от флор и фаун;
В ударах ветра, промежду глаз
Что лупит яростно, задыхаясь
(Хук справа - форточка настежь - раз!
И под раздачу попавший кактус
Летит на встречу с седым ковром
И, ощетинившись, угрожая,
Лежит, окованный, будто сном,
Цепями тяжкими зажиганья);
Стараясь нервный измерить шаг,
И напоследок считая такты,
Я слышу только
"Тик-так... тик-так".
"Тик-так... тик-так...", и ещё: "тик-так"...
Так.
4.
слушай, слушай:
в тот понедельник
без корсетно-вуальной помпы
я пришла умирать в метелью
занесенные катакомбы.
а когда-то здесь был фундамент
и под граффити - штукатурка.
нынче ж - пачка феназепама
и последние два окурка.
и на слое трехлетней пыли
прежде чем - навсегда отсюда
я под надписью "мы здесь были"
начертала: "а я здесь
буду".
6.
вещи
дождик январский хлещет,
маятник шепчет «резче»,
я собираю вещи,
я собираю вещи.
письменные принадлежности.
на опустевший стол -
залежалые незалежности:
склянку,
банку
с водой.
ничего не забыть.
только бы поместилось.
кружка одна, а вилок
их непременно – сто!
сто снов
незаписанных,
сто песен
неизданных,
бутылок
невыпитых,
звонков
пропущенных.
качнувшихся
веток
в окне с белым дымом
в дыму сигаретном
сто нервных бессонниц,
в квадратной симметрии.
собрать бы всё это
в один большой узел,
стянуть по периметру
в один большой угол,
связать, чтоб полегче
и чтоб не украли,
но молча,
не рыпаясь,
я собираю,
я собираю,
я собираю
вещи.
я стираю свой след на бланке,
я вытираю пыль красной тряпкой,
я оставляю свято место
для всех будущих здесь одиночеств,
для фамилий, имён и отчеств,
я аккуратно срезаю корни,
я опускаю веки-шторы,
глаза закрывая этому дому
здесь родившимся новым словом.
низкий поклон,
пойду к другому.
дождик январский хлещет,
маятник шепчет «резче»,
я собираю вещи,
я оставляю вечность.
О себе: студентка 2 курса магистратуры филологического факультета СПбГУ, редактор поэзии в ЛЖ "Вокзал", печатаюсь под псевдонимами "Катаржина Куликовска" и "Nihil Net".
