litbook

Поэзия


Вечерняя книгочейная0

 

1.

Вечерняя книгочейная

Буквы - разобиженные «бу» -
сыплются букашками на клаву.
Буква - квант звезды во твёрдом лбу,
кваканье за окнами в канавах.
Перегиб терзает переплёт,
клюнешь носом - крепко, не даётся.
Слово - ловчий снов, но на излёт
кречет - крыльев сплав на словосолнце.
Ссыпавшись, рассыплется опять…
After… Автор, кто ты? Был ли автор?
В междуречье: «сложим вёсла, спать,
завтра». Завтра, завтра. Что же завтра?
Это ключ. Но здесь не о любви.
Слово - скрип в уключинах. Ты слышишь?
Я люблю слова. Они твои?
Значит - извини, ну так уж вышло.
Ты и текст. Комар, упавший в рюм-
ку не в счёт, где нежность и бумажность.
И, смеясь, болтаю, говорю,
что давно уж автор спит, она же
так пряма, бессонна и легка;
что хвостом не завиляет повесть -

всё с тобой, о, строгая строка,
с глазу на глаз,
с голоса на голос. 

 

2.

Мысли, разветвлённые коридорами.

Сердце, похороненное за стенами.

И куда ни двинешься - там История.

И куда ни кинешься - там Вселенная.

По небу прожилками - утро раннее,

Утро разлинованно-безупречное.

И куда ни бросишься - всё там странное.

И куда ни дёрнешься - всё там вечное.

Не скрипеть диваном, не двигать кресло, не

Ворошить листы, нарушая линии.

В поле мира вспаханном или текстовом

Не сажать ни трав, ни чьего-то Имени.

Тихо ждать прихода - прихода Времени.

Замереть - мол, вдруг не заметит, а?

 

… Спрятаться до полного забвения.

До самозабвения бесследного.

 

3.

Cреди талантов, наук среди

Единовластно царит над всеми

Искусство вовремя уходить

И мастерство уходить - во время.

Уменье видеть - лишь циферблат,

Его невидимые дела,

И слышать только немую стрелку,

С тобой сроднившуюся так крепко,

Что бьется в венах, стучит в висках,

Дрожит, пульсирует в каждой строчке,

Как будто плачущей об отсрочке.

Тик-так... тик-так... и тик-так, тик-так.

Остаться - болен, продрог, устал!

Но каждый миг сверх урочной нормы

Безвредной стрелки простой металл

Клеймит железом тебя каленым.

И если все же остался жив,

То здесь - начало остатка жизни,

Деленье каждое - есть души

Расколотость в осознаньи:

"Лишний!"

И SMS "ты свободна?" лишь

Напоминает: "пора сливаться",

Герой хоть трижды - не победишь,

Друзья,

не пробуйте оставаться!

 

Во всем, что ритм,

И во всем, что звук:

В качаньи слов и пустых, и мудрых;

В признаньях губ, завереньях рук:

"люблю";

В сердечных заскоках - утром;

В шуршаньи листьев, биеньи волн,

Паденьи капель - винрарный саунд! -

И в прочих - кто б их однажды счёл! -

Битах случайных от флор и фаун;

В ударах ветра, промежду глаз

Что лупит яростно, задыхаясь

(Хук справа - форточка настежь - раз!

И под раздачу попавший кактус

Летит на встречу с седым ковром

И, ощетинившись, угрожая,

Лежит, окованный, будто сном,

Цепями тяжкими зажиганья);

Стараясь нервный измерить шаг,

И напоследок считая такты,

Я слышу только

"Тик-так... тик-так".

"Тик-так... тик-так...", и ещё: "тик-так"...

Так.

 

4.

слушай, слушай:

в тот понедельник

без корсетно-вуальной помпы

я пришла умирать в метелью

занесенные катакомбы.

а когда-то здесь был фундамент

и под граффити - штукатурка.

нынче ж - пачка феназепама

и последние два окурка.

и на слое трехлетней пыли

прежде чем - навсегда отсюда

я под надписью "мы здесь были"

начертала: "а я здесь

буду".

 

6.

вещи

дождик январский хлещет,
маятник шепчет «резче»,
я собираю вещи,
я собираю вещи.
письменные принадлежности.
на опустевший стол -
залежалые незалежности:
склянку,
банку
с водой.

ничего не забыть.
только бы поместилось.
кружка одна, а вилок
их непременно – сто!
сто снов
незаписанных,
сто песен
неизданных,
бутылок
невыпитых,
звонков
пропущенных.
качнувшихся
веток
в окне с белым дымом
в дыму сигаретном
сто нервных бессонниц,
в квадратной симметрии.
собрать бы всё это
в один большой узел,
стянуть по периметру
в один большой угол,
связать, чтоб полегче
и чтоб не украли,
но молча, 
не рыпаясь, 
я собираю,
я собираю,
я собираю
вещи.

я стираю свой след на бланке,
я вытираю пыль красной тряпкой,
я оставляю свято место
для всех будущих здесь одиночеств,
для фамилий, имён и отчеств,
я аккуратно срезаю корни,
я опускаю веки-шторы,
глаза закрывая этому дому
здесь родившимся новым словом.
низкий поклон,
пойду к другому.

дождик январский хлещет,
маятник шепчет «резче»,
я собираю вещи,
я оставляю вечность.

 

О себе: студентка 2 курса магистратуры филологического факультета СПбГУ, редактор поэзии в ЛЖ "Вокзал", печатаюсь под псевдонимами "Катаржина Куликовска" и "Nihil Net".

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1015 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru