Ломая, как хрупкие бабочек крылья,
Ступаю по листьям, дыша сентябрем.
Не надо со мной, не романтик я, пыльный
Бродяга душою, мы с телом бредем
До края свободы с кистями и краской
Пунктир отодвинуть на тысячи дел,
На тысячи мыслей, мечтаний, с опаской,
Что время бежит, так зачем бы хотел
Стоять я на месте и, хоть без решетки,
Но кинуть в тюрьму, сам себя повязав.
Брожу я по миру, с утра, как трещотка,
Судьбе на планерке свой план рассказав.
