litbook

Поэзия


Не хочется спешить...0

*  *  *                         

Выжить…

                  Отдать,

                               Получить,

                                          Накормить.

Сделать…

                 Успеть,

                              Дотерпеть,

                                           Не сорваться.

Жизни вибрирует тонкая нить,

Бьётся, как жилка на горле паяца.

 

Выжить,

               Найти,

                              Не забыть,

                                             Не предать…

Не заклинанье, не просьба, не мантра.

Завтра всё снова начнётся опять.

Это – всего лишь заданье на завтра. 

 

             *   *   *                                                                               

- Ты слышишь, как сердце стучит у меня?

- Нет, это – колёса по рельсам…

 

- Ты видишь – дрожу я в сиянии дня?

- Ты мёрзнешь. Теплее оденься…

 

- Ты видишь – слезинки текут по щекам?

- Нет, это дождинки - к удаче…

 

- Ты чувствуешь – я ухожу к облакам?

- Я вижу, я слышу… Я плачу.

            

             *   *   *                                                          

Ничего не изменилось,

Только время растворилось,

              И теперь течёт во мне.

Только кровь моя сгустилась,

Только крылья заострились

               Меж лопаток на спине,

И лечу я, как во сне.

               Как цыганка нагадала:

Всё, что будет – будет мало.

               Быть мне нищим и святым.

Где-то в сумраке вокзала

               Мне дорогу указала.

Оглянулся – только дым.

Где огонь был – всё дымится.

Крыльев нет. Но есть страница,

Вся в слезах. Или мечтах.

На странице чьи-то лица.

                  Небо, дым,

                  А в небе птицы,

Лица с песней на устах.

Ветер временем играет.

                 Ветер кровь

                 Мою смущает

                 Наяву или во сне.

Мальчик с узкими плечами,

                 Парень с хмурыми очами –

Я не в вас. Но вы во мне.

                  Мы с лопатой на ремне

                  Маршируем на ученье,

Всё слышнее наше пенье.

                   Мы шагаем и поём.

О красавице-дивчине,

                   О судьбе и о калине,

И о времени своём. 

 

*   *   *                                                           

Я не знаю, за что и как,

Я не знаю, зачем и где.

Но сияет небесный знак,

Отражаясь в земной воде.

 

И летит среди прочих миров

Мой, ничтожный, прекрасный, родной.

И скрепляется кровью кров,

И вопрос, как крыло за спиной.

 

            *   *  *                                                                       

Запах «Красной Москвы» -

                 середина двадцатого века.

Время – «после войны».

                  Время движется только вперёд.

На углу возле рынка –

                   С весёлым баяном калека.

Он танцует без ног,

                   он без голоса песни поёт…

 

Это – в памяти всё у меня,

                      У всего поколенья.

Мы друг друга в толпе

                      Мимоходом легко узнаём.

По глазам, в коих время

                      мелькает незваною тенью

И по запаху «Красной Москвы»

                       В подсознанье своём…

 

           *   *   *                                                

Голос эпохи из радиоточки

Слышался в каждом мгновении дня.

В каждом дыхании – плотно и прочно,

Воздух сгущая, храня, хороня

 

В памяти - времени лики и блики,

Эхо которых очнулось потом

В пении, больше похожем на крики,

В радости с нечеловечьим лицом.

       

            *   *   *

Яблоки-дички летят, летят…                                  

Падают на траву.

Жизнь – это тоже фруктовый сад.

В мечтах или наяву

 

Кто-то цветёт и даёт плоды

Даже в засушливый год…

Яблоня-дичка не ждёт воды –

Просто растёт, растёт.

           

              *   *   *

И, в самом деле, всё могло быть хуже. –

Мы живы, невзирая на эпоху.

И даже голубь, словно ангел, кружит,

Как будто подтверждая: «Всё – не плохо».

 

Хотя судьба ведёт свой счёт потерям,

Где голубь предстаёт воздушным змеем…

В то, что могло быть хуже – твёрдо верю.

А в лучшее мне верится труднее.

 

              *   *   *

Медальный отблеск крышек от кефира      

Остался за границею веков.

Остались там же – очередь за сыром

И пионерский лозунг «Будь готов!»

 

Другая жизнь, хорошая, плохая,

В которой по соседству – зло с добром.

А для кого-то отраженье рая

В той крышке с её мнимым серебром.

 

                *   *   *

И бабка, что курила «Беломор»,      

И та, что рядом с нею восседала,

Покинули, покинули наш двор.

И на скамейке пусто стало.

И только девочка трех лет

Зовет беспечно: «Баба Сима!..»

Да белый свет. Да синий цвет,

Да желтый лист, летящий мимо.

 

*   *   *

Что это? Горьких вишен

В этом году так много.

Что-то в моих деревьях

Сладость пошла на убыль.

Горечь дождей осенних

Въелась в судьбу, в дорогу.

И пропитала землю,

И перешла - на губы ль?  

 

*   *   *

Как мне обнять то, что с детства любимо ­

Улицу Даля, Советскую, мимо

Завода ползущий трамвай,

Мимо родного Луганска... Вставай!

 

На остановке - знакомые лица.

Время Луганска упрямое - длится

Среди разрухи, страданий и ран.

Это история, словно таран,

 

Лупит, на прочность судьбу проверяя...

Здравствуй, сосед! Что ж так долго трамвая

Нету и нету... ­ Не жди, не придёт.

Год, считай, нету. Да, больше, чем год.

 

Значит, пешком, как нормальный влюблённый,

Вдоль Карла Маркса и вдоль Оборонной.

Вон ­ Дом со Шпилем, «Россия» и Пед,

И «Авангард», где «Зари» гаснет свет.

 

В мыслях иду, как летаю по краю,

И, обнимая в душе, понимаю ­

Тает слезинкой дорога назад...

Где ты, Луганск­-Ворошиловоград?

 

Владимир Спектор родился 19.06.1951 г. в Луганске. Окончил  машиностроительный институт и Общественный университет (журфак). Трудился на тепловозостроительном заводе конструктором. Автор 25 изобретений, член-корреспондент Транспортной академии Украины. Работал гл. редактором региональной телерадиокомпании, соб. корреспондентом киевской газеты «Магистраль». Член  Союза журналистов,  редактор литературного альманаха и сайта "Свой вариант", научно-технического журнала «Трансмаш».  Автор более двадцати  книг стихотворений и очерковой прозы. Заслуженный работник культуры Украины. Лауреат премий им. Юрия Долгорукого, им. Владимира Даля, им. Арсения Тарковского. Сопредседатель Межрегионального Союза писателей, член Президиума Международного Литературного фонда. Сейчас проживает в Германии.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1013 автора
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru