СЕРГЕЙ ФИЛИППОВ
УЮТНЫЙ ДОМ ВОСПОМИНАНИЙ
Стихи
* * *
Как пламя горю ‒ и не гасну,
Как мачта трещу ‒ но не гнусь.
Неопытность ‒ это прекрасно,
Отсутствие опыта ‒ плюс.
«Возможно, но очень нескоро»,
«Достаточно, но не вполне».
Наличие опыта ‒ фора,
Отсутствие ‒ фора вдвойне.
Не сетуйте, если нарушу
Привычный порядок и ход,
Неопытность рвется наружу
И трется как рыба об лед.
И не принимает отсрочек,
И не объясняет причин,
И ищет свой собственный почерк,
Который не спутать ни с чьим.
* * *
После тяжелых странствий и скитаний,
Когда ни сил, ни веры, ни любви,
Уютный дом моих воспоминаний
Радушно двери распахнет свои.
И если непонятная тревога,
И если мне тоскливо, как теперь,
Я подхожу к заветному порогу
И плавно открываю эту дверь.
Неяркий свет по комнатам струится,
Как тихо здесь! И в этой тишине
Воспоминанья дружной вереницей
Со всех сторон слетаются ко мне.
Сливается, переплетаясь разом,
Все то, что буду помнить до конца,
Где не забуду ни единой фразы
И ни единой черточки лица.
Уютный дом моих воспоминаний,
Пусть память беспощадна и строга,
ФИЛИППОВ Сергей Владимирович – автор стихотворных публикаций в различных периодических изданиях. Печатался в «Ковчеге» № XLVI (1/2015). Живет в Москве.
© Филиппов С. В., 2016
Я здесь и гость, и сторож, и хозяин,
Единственный хранитель очага.
* * *
Когда износится одежда,
Когда закончится еда,
Когда последняя надежда
Тебя оставит ‒ и тогда
Не стоит, в злобе и обиде,
Считать и на душу брать грех,
Что Бог не всё на свете видит
И думает не обо всех.
* * *
Часы мои не мной заведены,
Стремительно бегут они куда-то,
Застигнуты врасплох бываем мы
Очередной не радующей датой.
Их мерный ход нельзя остановить,
Я знаю, что они не виноваты,
Но хочется неистово бранить
Холодную бесстрастность циферблата.
Часы мои торопятся, спешат,
Их стрелки, как судьба, неумолимы,
Неповторимы каждый жест и взгляд,
И молодость, увы, неповторима.
Часы мои очерчивают круг,
Определяя четкие границы,
Под стрелок скрип и маятника стук
Мои мгновенья таят по крупицам.
Часы мои заведены не мной,
Стремительно бегут они куда-то,
И может оказаться роковой
Любая цифра и любая дата.
* * *
Спешили все, и стар и мал,
День, как обычно, был непрост.
В сторонке странный пес лежал,
Лежал, как будто в землю врос.
Стоял ноябрь, мокрый снег
Над мрачной улицей кружил,
И он, единственный из всех,
Не торопился, не спешил.
Бежали люди, стар и мал,
И всяк свою заботу нес,
А он по прежнему лежал,
Лежал, как будто в землю врос.
Все как один, и стар и мал,
Спешили; может, потому
Никто его не замечал,
А я завидовал ему.
