litbook

Поэзия


Но за окнами - снова Джанкой0

СЕРГЕЙ СКОРЫЙ

 

НО ЗА ОКНАМИ – СНОВА ДЖАНКОЙ

 

Стихи

 

Только в Крым

 

Под колёсный ритмический степ

На знакомства мне вновь повезёт…

Синим полозом поезд ползёт

Через знойную южную степь.

 

Мне бы взять – да осваивать Рим

Не в угоду капризной душе…

Ей решительно ясно уже –

Только в Крым, только в Крым, только в Крым!

 

Мозг на душу обидой горит:

Ну, на кой тебе Крым, на какой?

Но за окнами – снова Джанкой

И восточный вполне колорит.

 

Встанут горы. И вспыхнет листва.

И опять – кипарис и миндаль.

Юг Тавриды. Безбрежная даль.

Синева, синева, синева.

 

А я лицом окно всё плющу…

 

Автобус наш – довольно старенький,

На спусках пишет виражи.

Водитель с внешностью татарина

Трындит с попутчицей «за жисть».

 

На склонах лес – всё гуще, гуще,

И скалы небо достают…

А я лицом окно всё плющу –

Гляжу на родину мою.

 

В долине ветры куролесят,

Отары туч гоня окрест.

Мелькнул мечети полумесяц,

А дальше – христианский крест.

 

Пыхтит автобус тяжко в гору,

Потом легко шуршит с горы…

И перехватывает горло,

Когда въезжаем в Старый Крым.

 

СКОРЫЙ Сергей Анатольевич – доктор исторических наук, профессор археологии. Автор пяти книг стихов, многочисленных публикаций в периодике, в том числе в «Ковчеге» №№ XXXVII (4/2012) и XXXVIII (1/2013). Живёт в Киеве.

© Скорый С. А., 2016

 

И этот кусака в моём кулаке

 

А может быть, счастье – штанины задрав,

Устраивать морю весёлый аврал,

Шугая прибрежную живность?

Вот крабья нахально-бессчётная рать

Под камень пытается мигом удрать,

Один не успел. Не сложилось.

 

И этот кусака в моём кулаке,

И грустно ему в моей смуглой руке,

Он думает: «Вот чертовщина!

Мы грелись на солнце, и надо ж – беда:

Какой-то незваный явился сюда,

Задравший штанины мужчина!

 

Чего ему шляться по майской воде

И нос свой засовывать в воду везде?

Уж лучше б совал его в книгу!

Как жаль, что клешнёю скрутить не могу

Залезшему в море, бесспорно, врагу

В подарок – здоровую фигу!»

 

Я буду сам себе завидовать

 

Смотри, как мыс со свистом режет

Шуршащую волну зелёную…

На этой части побережья –

Такие бухты потаённые

 

И ввысь стремящиеся скалы,

На них цветут деревья бантами…

В одной из бухт побудем малость

Единственными оккупантами.

 

И станет воздух весь пропитанным

Щемящей жадностью познания…

Я буду сам себе завидовать,

Скользя по лезвию желания.

 

* * *

Сегодня я себе с любовью потакаю,

Близ моря я брожу и рядом – никого…

Лишь зверствует вода, разбойная такая,

Что, кажется, штормит уже который год.

 

В уединенье – смысл, в соседствах – нет резона,

Пусть мозг мой отдохнёт – уставший серый вол…

Покрепче коньяка воздействие озона,

Летящее ко мне в дыханье пенных волн.
 

 

Лежал в долине древний город

 

Мы по холмам, всё круче, круче,

Шли. Силуэт Агармыша

Напротив плыл в тяжёлых тучах,

Дождливым парусом шурша.

 

Был вечер прян. Был ветер горек.

А поступь наша – нелегка…

Лежал в долине древний город,

Подмяв под голову века.

 

Солхат – наследье грозных ханов,

А ныне – тихий Старый Крым…

И над орехом вился дым,

И город кутался в туманы.

 

У могилы Волошина

 

Здесь давно – не тропа, а дорога:

Недостатка в поклонниках нет.

И почти на ладонях у Бога

Вечным сном почивает поэт.

 

Коктебель. Ниже – домики-соты.

Горько пахнет степная полынь…

А вокруг мир спасают красоты –

Море, скалы, глубины долин.

 

Утонуть в красоте ты не против,

Притягательно это всегда.

И темнеет волошинский профиль

На отроге горы Карадаг.

 

Прикоснётся к лицу лёгкий ветер,

Словно Макса живая душа…

Шепчет строки задумчивый вечер

На вершине Кучук-Янышар.
 

На Керченский хочу я полуостров

 

Влекут Париж нас, Лондон или Осло,

Но дань любви отдам родной земле –

На Керченский хочу я полуостров

Попасть в прозрачном крымском сентябре.

 

За мной друзья заедут спозаранок.

У них авто. А я уже готов…

И станет степь стелиться самобранкой,

Дивя зверьём и запахом цветов.

 

Полынный ветер непрерывно горек,

Но благостен – исчезла суета…

Скалистый берег. Здесь когда-то город

Милетских греков жил и процветал.

 

Ну, а теперь – руины, змеи, пустошь,

Обломки амфор, мидий да костей…

И море пожирает с гулким хрустом

Античный град по имени Китей.

 

Ах, звуки жизни, вы куда пропали?

Хочу вас слышать. Силюсь. Не могу…

И лишь порой мне чудитесь в рапанах,

Разбросанных на диком берегу.

 

Здесь степь в сороковых сгорала

 

Здесь волн морских гудит набат.

Азов швыряет мотоботы.

Восточный Крым. Степь. Арабат.

Вдоль Сиваша темнеют доты.

 

Здесь машет тень войны крылом.

Здесь степь в сороковых сгорала.

Здесь столько тысяч полегло –

От рядовых до генерала.

 

Не потому ль, не потому ль

Так брызжут алой кровью маки,

И чудится здесь пенье пуль,

И тишину рвёт гул атаки…
 

* * *

В Крыму зима – не та,

Хоть море и остыло,

Но всё ж милей душе

Такие январи…

На пляжах – пустота,

Ни суеты, ни пыла,

И радует мне глаз

Прибрежный лёгкий бриз.

 

До звона воздух чист –

Я пью его, вдыхая.

Дрейфую вдоль воды,

Подобно кораблю…

Как трепетно лучист

Лёт лебединой стаи –

Здесь кормит гордых птиц

Всяк сердобольный люд.

 

Земле моей родной

Мне б поклониться в пояс.

Лишь пребывая здесь,

Способен я творить…

Но где-то за спиной

Гудит вечерний поезд –

Умчит меня, увы,

В иные январи…

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru