ЕВГЕНИЯ ТКАЧЕНКО
ТЁПЛЫЙ ВЕТЕР
Стихи
* * *
Тёплый ветер притих в волосах,
Лучик солнца опутал двоих.
Я в глазах твоих вижу свои.
На губах только тихое «Ах!..»
На губах только губы твои…
В шуме моря и лунном свете
Запах взгляда и звук руки
Растворились в горячем лете.
Мы с тобой ещё только дети…
Мы с тобою уже старики…
* * *
Я смотреть не могу в зеркала ‒
Отраженье твоё позади.
Буду ждать тебя, как ждала:
С обжигающей болью в груди…
Не могу даже плакать. Поверь
Я хочу убежать от себя…
От всего. От возможных потерь.
Кем была я – была для тебя.
* * *
Я могу лишь по кругу ходить
В темноте. Не ревную…
Просто я… Я не в силах простить
Губ, что тебя целуют…
А закат всё на небе мается
Сегодня он слишком тих:
Ведь пальцами кто-то касается
Невыбритых щёк твоих…
Заблудилась в еловых лапах,
Которые сжёг мороз.
Ведь ты снова вдыхаешь запах
До боли родных волос…
Протяну тебе руку, как нищий.
Долго ли будем вдвоём?
ТКАЧЕНКО Евгения Борисовна – преподаватель итальянского языка, автор двух самоучителей, вышедших в издательстве «ЭКСМО», и книги стихов «Отражение чувств» (в серии «100-личная МЕТРИКА» издательства «Нюанс», Таганрог). В журнале публикуется впервые. Живёт в Ростове-на-Дону.
© Ткаченко Е. Б., 2016
Ведь кто-то отчаянно ищет
Нежность во взгляде твоём…
Будто пьяная, мир шатается,
Бежит из-под ног земля.
Ведь кто-то сейчас улыбается
Тебе. Как недавно я…
* * *
Ты увитая болью картина,
Ты отчаянье пятого века ‒
Ты, похожий на человека,
Что вылеплен из пластилина
И забыт. Ты безмолвный калека.
И уже оплела паутина
Статуэтку на старом трюмо ‒
Это я. И ещё у камина,
Возле рамки родного портрета,
Моё сердце разбилось само
О стекло того жаркого лета.
И теперь ты лицом из-под пыли
Улыбаешься: время не лечит.
И шепчешь: «Мы были, мы были», ‒
Годами целуя мне плечи…
Я разбитым вопросами ртом
Ловлю наши первые встречи
И Бога молю лишь о том,
Чтобы руки тебя позабыли…
* * *
Я мечусь, словно раненый зверь:
Западня…
Если б знал ты, что значишь теперь
Для меня!..
Без тебя я – кусочек потери,
Пустоты…
Но никто в это не поверит –
Даже ты.
* * *
Заставляю ватные ноги
Делать шаг… и ещё… не стоять.
Слова разбиваю на слоги ‒
Для того чтобы не закричать.
Разливается в мыслях дурман,
На лице оставляя тени.
Эта жизнь ‒ беспросветный туман
Эта жизнь ‒ одно наважденье…
