litbook

Поэзия


Стихи0

* * *

У вдохновенья есть своя отвага,

Когда рука творца в который раз

Терзает терпеливую бумагу,

У вдохновенья есть своя отвага,

Свой дикий необъезженный Пегас.

И как бы ни стремился в облака,

Выискивая рифмы для творенья,

Не поддаётся трусу вдохновенье

И конь, взлетая — сбросит седока.

 

С чашкой кофе под звуки румбы...

С чашкой кофе под звуки румбы,

Наблюдая морской прилив,

Загорелый и белозубый

Смотрит в камеру Тель­Авив.

И танцуют на пляже пальмы,

Направляя ладони ввысь,

Развернулся канат причальный

И петлей над водой завис.

Бриз гоняет воздушных змеев

Многоцветные миражи,

Рукоплещут флажки на реях,

Паруса вдохновляя жить,

Катера на волнах прогретых

В такт покачивает слегка

И кружится моя планета,

Подставляя солнцу бока.

День плывет невозможно белый,

От жары нереально зыбкий.

Просто выйти на этот берег

И позвать золотую рыбку.

 

Вечер

Закат. Стихает кутерьма.

Машины дремлют на стоянке.

Вздыхают вечером дома,

Как испечённые буханки.

Хоть волком вой, хоть в бубен бей ­

Дожди закончились в апреле,

А повелители дождей

Давно в Канаду улетели.

И не предчувствуя беды,

Плывет усталая планета,

Но обсуждаются в газетах

Война и уровень воды.

 

Благословенны зимние дожди

Штрихами — дождь, мазками — облака,

Сходящиеся линии — дорога,

Столбы и стены скошены немного

И даже закругляются слегка.

И хлопает надломленным крылом

Цветастый зонтик — пойманная птица,

Промокли ноги, смазались ресницы,

Автобус растворился за углом

Что за причуда — топать наугад,

Вбирая звуки, линии и краски?

Как улицы омытые прекрасны

И крыши черепицами блестят!

Благословенны зимние дожди,

Смывая ложный слой и паутину,

Так обнажают подлинник картины

Так открывают подлинность души.

 

Как воды растекаются повсюду...

Как воды растекаются повсюду,

Так женская душа, увы, слаба

И принимает форму тех сосудов,

Которые готовит ей судьба.

Ты знаешь, наступает поворот,

Когда писать стихи необходимо —

Цветение зимой неповторимо,

Но ни к чему конкретно не ведёт.

Движенье к истине в потоке или вне,

Когда душа струится и ликует,

Не опасаясь где­то в глубине,

Что истины вообще не существует.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru