litbook

Поэзия


Как прежде ходики стучат+4

Вчера побывал я у друга на тризне

Ладонью прикрыв
воспалённые веки,
я слушаю стареньких ходиков
стук…
пылинки в лучах
превращаются в реки,
и сердце сжимает
от памятных мук.

…Мой старый домишко:
ободрана дранка,
поправить бы крышу –
да навыка нет!
Паук в паутине, петух спозаранку,
зацветшая плесень –
из давних примет….

И в правой руке молоток,
бьющий гвозди,
на левой – малюсенький братик
сидит.
В беседке, в саду, самогонку
пьют гости,
и отчим, свалившись от пьянки,
храпит!

И мама с зарплатою
в сорок целковых…
И вдруг прозвеневший
последний звонок…
И в мыслях, пока что
совсем бестолковых,
пути, из которых я выбрать
не мог...

По радио «Битлз»…
(Ужель не «Ранетки»!?)
И ходики так же, как прежде,
стучат,
И так неожиданно выросли
детки,
И время давно уже нянчить
внучат.

Вчера побывал я у друга
на тризне….
Как в общем-то быстро
проносятся жизни!

 

Драники

Ещё едва светало за окном.
И солнце сонных глаз
не приоткрыло.
В распадке молоко тумана
стыло,
окутав сосны
предрассветным сном…
А в нём покоем жил
вчерашний день…
Но пробужденья вздох
уже родился:
в душе он еле слышно
притаился,
лелея лаской
призрачную лень.
…На кухне мама драники пекла.
Трещали чурки
в раскалённой печке.
Отец курил на тёсаном
крылечке.
И запахом картошечка влекла!
И смутные пытаясь вспомнить
сны,
вставал я, крался тихо,
брал свой драник
и ел его, как самый вкусный
пряник!
...А жили уж лет десять без войны.



Спящий колодец

Облака летят в воде колодца.
Гулким эхом ветер в нём гудит.
Тише, тише... Слышишь? –
Сердце бьётся
где-то там, в колодезной груди...

Там, в глубокой и
сырой прохладе,
цокая о зеркало воды,
каплет осень в радужном
наряде.
Капельки, как бусинки тверды…

Солнца луч мелькнёт
в прозрачных водах,
пробежав, погладит мох густой.
Плюхнется ведёрко с небосвода,
и вздохнёт колодец, как живой.
Вздох студёным эхом
отзовётся…
Не буди, колодец, не буди…
Слышишь, как спокойно сердце
бьётся
где-то там, в колодезной груди?



Цветы мои...

А вчера поливал я цветы,
И они шевелились, шептали,
окликали меня: «Это ты?»
И тянулись ко мне, щебетали.

И в открытое настежь окно
залетал ветерок, мой товарищ,
с лепестков пил нектар,
как вино,
и просил: «Ты их мне
не подаришь?»

«Нет, мой друг, – отвечал я ему, –
разве можно дарить тех,
кто предан?
Не во сне я и не наяву
не хочу, чтобы кто-то был
предан!»

Ничего не сказал ветерок,
только нежно погладил
листочки…
Разве друга ослушаться мог,
разве мог он сорвать
лепесточки!?

Нежной влаги испили цветы,
ласки, вдруг ощутив, дуновенье.
И спросили опять: «Это ты?» –
удивлённые прикосновеньем.

А потом, на багровый закат
всё сияли мне цветом, сияли.
И дарили густой аромат
дружбы, преданности
и печали…

Рейтинг:

+4
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1004 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru