litbook

Поэзия


Восход в пути0

Русский язык

Он певуч, метафоричен,
Он прекрасен и велик,
От других весьма отличен –
Русский наш родной язык.

В нём и сила, и природа,
И смиренье, и напор,
В нём живёт душа народа,
Наша удаль, наш простор.

Мост всех наших поколений –
Он и сложный, и простой.
В нём и Пушкин, и Есенин,
И Тургенев, и Толстой…

Проходя сквозь тьму столетий,
От славян до наших лет,
Он – и прошлого свидетель,
И в грядущее билет.

Речь народа, речь науки... –
Сколько он таит всего!
Наши дети, наши внуки
Унаследуют его.

Афоризмов, поговорок
И пословиц хоровод…
Образ точен, юмор тонок…
Жив язык – народ живёт!


Восход в пути

Ночное шоссе убегает назад –
Автобус идёт,
Во тьму за окном упирается взгляд,
Но близок восход.

Вокруг пассажиры – кто спит, кто молчит…
Приёмник поёт…
А небо светлеет, меняется вид,
Ведь скоро восход.

Вот дальним костром засиял впереди
Уже небосвод,
И сердце готово лететь из груди –
Лететь на восход.

Далёкий ещё, но пленительный свет
В объятья зовёт,
Туда, где, как праздничных сотни ракет,
Пылает восход.

Свершилось! Граница меж ночью и днём.
Вперёд же, вперёд!
Крещёные розово-синим огнём,
Въезжаем в восход!

В испанской таверне
Страсть испанская, сталь разящая…
На арене повержен бык.
На трибунах – толпа кричащая.
Несравненный победы миг!

Здесь со смертью игра опасная,
Хоть не римский здесь Колизей…
Сам тореро, победу празднуя,
Всех в таверну зовёт друзей.
Вот, победным венцом увенчанный,
На арене исполнив роль,
Он в таверне с любимой женщиной,
За накрытым столом – король!

Запах рыбный и запах луковый,
Сладкий винный повсюду дух,
И гитара своими звуками
Услаждает уставший слух.

Каблучками стучит танцовщица,
Алой скатертью стол покрыт…
Всё испробовать разом хочется,
Пробуждается аппетит!

Для начала чанфайна острая –
Печень, перец, вино и лук…
Всё здесь резкое, всё здесь пёстрое,
Буйство красок и взмахи рук.

Сколько всяких приправ и соусов!
Здесь влияние разных стран,
Но предметом испанской гордости
Выступает всегда шафран.

Тапас – перец, томаты красные,
Лук, чеснок – овощной салат…
Обжигают, как взгляды страстные,
Вместе – вид, вкус и аромат!

Но поэлья – вот блюдо главное:
Тут цыплёнок, свинина, рис,
Рыба, крабы. Не сыщешь равное,
Лучше попусту не берись.

Я сказать лишь хочу заранее:
Здесь готовит её любой,
И во всех уголках Испании
Вариант предлагают свой.

За окном слышу песни моря я,
Вновь берёт моё сердце в плен
Удивительная история
Эскамильо, Хозе, Кармен…

Пляшет девушка зажигательно
Под бряцание кастаньет…
Принимают здесь замечательно,
Вот уже подают десерт.

Капеллана десерт изысканный –
Фрукты, яйца и шоколад.
Вкус давно знатоками признанный.
Сам отведать такое рад!

Слышен шум оживлённой улицы…
Поднимаю бокал вина
За тореро с прекрасной спутницей,
За Испанию пью до дна.

Вот виртана, малага с хересом
И кастилио лагомар –
Дар земли, что под солнцем греется,
Легендарный испанский дар.

Вина белые, вина красные
В изобилии на столе…
Вспомню эти я дни прекрасные
На российской родной земле.

Заброшенное кладбище
Ограды покосились и кресты –
Лет сорок не ступала здесь нога.
Лишь заросли бурьяна и кусты,
Зимою – непролазные снега.

Унылый, неприглядный серый вид…
Что наши все о памяти слова?
Лежат здесь те, кто ныне позабыт,
И на могилах – сорная трава.

Зря на табличках стёрлись имена
Любивших и мечтавших – жили ведь.
Такие наступили времена…
И нас забудут, стоит умереть.

А время будет течь за годом год –
Весна и лето, осень и зима…
И строящийся город возведёт
На месте этом новые дома.

И дальше жизнь, сошедшая с ума,
Помчит на запредельных скоростях…
Едва ли вспомнит кто-то, что дома
Стоят на человеческих костях.



Разговор через века

На лица ранних лёг потёмок
Вечерний грим…
Поговорим, давай, потомок,
Поговорим.

Ты, что находишься в грядущем
За сотни лет,
Назло теориям научным
Пришли ответ.

Должно быть там, за дымкой синей
Грядущих дней,
Живёшь ты в сказочной России
Мечты моей.

Скажи, потомок, нас там помнят,
Хочу я знать?
Хоть ошибались мы, порою,
Чего скрывать.

И жизнь – не рай была, конечно,
В объятьях зла,
Не раз она составом встречным
По нам прошла.

Сжав зубы, мы вставали, жили,
Не как в раю.
Россию-матушку любили –
Страну свою.

Пусть, словно птиц чудесных стая,
Из наших лет
Несут стихи, не уставая,
Тебе привет.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1015 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru