litbook

Поэзия


Баллада о голубке. Из новых стихов+1

 

ПОЛЬСКОЕ ТАНГО



Моему отцу



Польское танго

Сыграйте мне, панна,

На потускневшем старом пиано…

Пусть мимо кладбищ,

Костелов и парков

Бричкой беспечной

Катится танго.

Танго 30-х,

Неопаленных,

С бурным стаккато

Аккордеонов.



Вы - шансонетка,

Вас обожают,

Ваша горжетка

Искры роняет.

Вас окружают томные рожи

Светских красавцев,

Хамов вельможных.

Слушают вас упоенно и жадно

Лысый студент

И банкир моложавый…

Юная полька

С легким акцентом,

Вы - полукровка

(вспомнят об этом).



Танго, панове,

Танго столицы!

Снова и снова

Петь, веселиться!

Танго предместий,

Танго предчувствий,

Спеси и чести,

Слез и напутствий.



Танго с надрывом,

С поздним прозреньем

Наших наивов,

Наших сомнений.

Танго развалин

С кровью и шиком,

Танго - для шляхты.

Танки - для жидув…



Где вы теперь, музыканты, старлетки,

Где потерялась моя шансонетка?

Звали Хеленой , а может быть Ханной…

Нет вас на свете, милая панна.

Нету на свете танго влюбленных

С хриплым стаккато аккордеонов.

Улицы нет.

Позабыто названье.

Есть лишь короткое воспоминанье:



Вечер, и снега густое круженье.

Комната. В комнате смех и движенье.

Свечи горят, гости шутят галантно,

Мама играет польское танго…



Вынесло время злые вердикты.

Панна,сыграйте, молю вас…



Już nigdy...*



* Уже никогда... (польск.)



ЛЬВОВ



Остановка трамвая. Окраина города.

Пыльный ларек, пропахший пивом.

Ленивый перелет грузного ворона

от жухлой травы к опилкам.

Памятник воину-освободителю,

где воин замер, как истукан,

но напрягает буксующие под кителем

мышцы и просит налить стакан.

Рассказывает, что убит был под Равой

Русской, где отпет безоблачной синевой,

что покрыт неувядающей славой

и не ослабит портупеи тугой.

И пуля застряла, как в горле кость

от ихнего: «зныщ москаля!»

И что здесь он не столько незваный гость,

сколько хранимая в ладанке земля.

И он протягивает 9-миллиметровую пулю,

пущенную из шмайсера под кадык,

и говорит: «Мне пора на передовую»,

с трудом проворачивая язык.

Воздушных шаров пузатый плафон

заляпал оранжевым атмосферу.

Даже мемориала гвардейский газон

стрижен под Степана Бандеру.

А на обочине щит в полвагона

извещает, что патриоты из «наших»

заставят ублюдков из «регионов»

выносить за собой парашу….

Трамвай медленно ползет по кольцу.

Останавливается. Тормозит под сурдинку.

Шмель собирает незалежну пыльцу

с цветущих на мемориале барвинков.

Правду подноготную лишь ворон знает,

но она ему не колет глаза.

Он стар и не спеша по траве ковыляет

за кольцевую, за погост, и далее за…



БАЛЛАДА о ГОЛУБКЕ



Земля теряет под собою почву,

Вокруг вода к воде водой ведет,

Лишь воркованье голубиной почты

Последнюю надежду нам дает…



И это помнит старый мудрый Ной,

Его ковчег, похоже, сорок суток

дрейфует между небом и водой,

затягивая омутом рассудок.



У старика все валится из рук,

Он удручен, он выжат будто губка,

И он не нужен никому вокруг, -

Но у него есть голубь и голубка.



Он холит их, он кормит их с руки,

Он им свои секреты доверяет,

Он гладит спинки их и хохолки,

И в небо их однажды запускает…



А сыновья смеются: - ай да Ной!

От старости совсем сдурел однако,

И развалившись, пьют они вино,

И дразнят попугая и макаку…



Вот голубь возвращается - увы,

Следов земли нигде не отыскал он,

Лишь ветер катит пенные валы,

Да молний дальних чудятся оскалы…



Ной задремал, но чувствует сквозь сон,

Как с неба что-то белое спустилось,

И тяжко веки поднимает он,

И видит, - что голубка возвратилась!



Оливы ветку в клювике держа,

Она пред Ноем ходит будто пава,

Голубка, радость, девочка, душа…

Жаль, не тебе вся достается слава.



И Ной смеется, и голубку гладит,

И маковые зернышки пред ней

Он рассыпает бисером по глади,

И говорит: - пора седлать коней…



Во все кимвалы бейте и трезвоньте…

А сыновья бегут к нему, крича:

- Отец, земля! Земля на горизонте…

Очаг…Дорога…Женщина …Свеча…



Земля, как прежде, обретает почву,

Диктат воды отбрасывая вспять.

Предназначенье голубиной почты -

По зернышкам надежду возвращать.

 

 

7iskusstv.com/nomer.php?srce=41

 Адрес оригинальной публикации — 7iskusstv.com/2013/Nomer4/Postolov1.php

Напечатано в журнале «Семь искусств» #4(41) апрель 2013

Рейтинг:

+1
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru