* * *
Сколько недопетых в жизни песен,
дней сгоревших, улетевших вдаль…
Как пиджак, который стал вдруг тесен,
я отбросил мнимую печаль.
Хватит мне печали настоящей,
хватит дней осенних, чтоб понять:
всё равно бессмертны птицы в чащах,
жизнь прекрасна – даже без меня!
И когда грохочут летом грозы,
я беды от них совсем не жду.
Знаю я, что счастливы берёзы,
устремляясь листьями к дождю.
Знаю я: в нелёгком мире этом
счастье чередуется с бедой.
Жизнь – как бег во время эстафеты,
и у каждого отрезок свой.
* * *
Отлит я совсем не из бронзы –
из речки, из леса, из слов.
Отлит я немного из прозы,
но больше всего – из стихов.
Оттуда, где страсти клокочут,
где чувство вина и вины,
где самые белые ночи,
где самые чёрные дни.
Где рифмы рождаются трудно,
грубит, огрызаясь, строка.
Оттуда, где часто – минутно!
Оттуда, где редко – века!
* * *
Друг у друга не просим участья,
нам чужое смешно торжество…
В жизни нет, к сожалению, счастья-
только временный призрак его.
И успехи смешны, и печали,
грустен жизни недолгой итог.
Всё сбывалось, о чём мы мечтали,
оказалось всё это - не то!
На каком, я забыл, перевале
( разве можно всё вспомнить опять)
счастье мы по пути расплескали,
а по каплям его не собрать.
* * *
… и в плен лукавыми глазами взят я,
я не могу сегодня не любить.
Росистым утром розы срезать рад я,
чтоб радость красоты тебе дарить.
Любви мгновенья вечности дороже,
но чтобы мне счастливым быть,
я должен знать всегда: и ты не можешь
меня сегодня не любить.
* * *
Доволен я своей судьбою,
необходимое дано:
есть хлеб, есть изредка вино,
и небо есть над головою.
А что ещё мне в жизни надо,
чтоб быть счастливым на века?
… Меня касается твоя рука,
как в знойный день зелёная прохлада.
* * *
Благодарю,
что я тебе себя дарю,
что вместе встретили
с тобою мы зарю.
Мы встретили зарю не в мести.
Мы встретили с тобою вместе!
Благодарю
за прожитые дни,
не всё удачно было –
не вини!
Не всё так было, как хотелось.
Быть может, задержалась зрелость.
Быть может, юность надерзила,
но то, что было –
было, было…
Благодарю
за первый общий снег,
за миг, за час, за день, за год, за век…
* * *
После обеда
я вышел на балкон
и увидел, как резвятся,
весело прыгая,
две собаки.
Играя и повизгивая,
они утверждали
вилянием хвостов,
что жизнь,
даже если она собачья-
прекрасная штука.
И я этим псам весёлым
бросил кости,
оставшиеся от обеда.
Но оказалось,
что вместо костей
я им бросил
яблоко раздора.
Веселье сменилось
злостью,
а лай собак
стал походить
на самый отборнейший мат.
И когда
они были готовы
вцепиться друг другу в глотку,
я подумал,
глядя на них с высоты,
что жизнь-
всё же мерзкая штука.
* * *
Памяти поэта Евгения Шлионского
Этот меч занесён над всеми,
неизбежностью мстит своей.
Наступило грустное время –
я теряю лучших друзей.
В нас летят не шальные пули,
а болезни сражают теперь.
Мы за сорок едва шагнули,
как попали в объятья потерь.
Поднимаю горькую чашу
в память мёртвых по кругу живых.
До свиданья! До встречи, Саша!
До свиданья, Володя Белых!
Вышло так: я вас первый бросил,
бросил смерти, а сам живу…
Выхожу я сегодня в осень
и в ладони ловлю листву.
Снова прошлое я увидел,
дни прожитые вдвое ценней.
Нанесённые мной обиды
бумерангом вернулись ко мне.
Стала пухом земля вам. Спите.
Я могилы друзей ищу.
И шепчу я: «Меня простите…»
И шепчу я: «Себя не прощу…»
***
Не надо, не плачь. Ведь над нами,
смотри стороною прошли
все тучи, которые снами
когда-то казаться могли.
Нам жизнь никогда не наскучит.
И мы веселее глядим
вослед уплывающим тучам
и верим, что всё впереди.
Что в будущем? Знать не желаю!
Что было? Я знать не хочу!
Счастливо сейчас припадаю
во имя мгновенья – к плечу!
* * *
Гадай на картах мне старуха
надежды огонёк раздуй.
Твои морщинистые руки,
как ветви осенью в саду.
Пусть карты лгут!
О, мудрость века,
ты – не в спасении души,
а в том, чтоб оказалась вера
превыше всякой в жизни лжи.
* * *
Годы юности смыло
набежавшей волной.
И искавшие смысла
ищут в жизни покой.
Строят планы и дачи,
понадёжнее дверь.
Что им жизни задачи?
Всё известно теперь.
Годы старости брезжут,
а укрыться нельзя.
И всё реже, всё реже
навещают друзья.
Жизнь! Спасибо за счастье-
небо, дождик и снег.
И всё чаще, всё чаще
юность видим во сне.
В это ж самое время
кто-то юный спешит
с неизвестными всеми
уравненье решить.
Как он жаждет ответа!
Как решения ждёт!
Ему кажется: вечно
на земле он живёт.
* * *
Кто за судьбу поручика поручится?
И если прошлое вернуть опять,
то вряд ли что из этого получится:
дуэли, доли той не миновать.
Пусть годом позже, будет всё, как было,
как есть – убитым должен быть поэт.
И не мартыновские пули били,
и не Мартынов поднял пистолет.
Незримо зрела будущая дата,
бросая в бездну, поднимая вверх.
У века есть для гениев расплата,
без промаха бьёт в лермонтовых век.
* * *
И опять в этот город приехал,
не уйти от него – от судьбы!
Вдруг услышу я юности эхо,
может, вспомнится, что позабыл.
Безразлично троллейбусы мчатся,
стал мне город получужой.
Ничего не осталось от счастья,
только грустная радость со мной.
* * *
Владимиру Самарину
Под музыку дождя и листопада
волнуют годы прожитые, дни.
Не возвращайтесь в прошлое. Не надо!
Там пепел и потухшие огни.
Там будут мучить вечные сомненья,
тяжёлое предчувствие утрат...
И если жизнь всего одно мгновенье -
не надо взор свой устремлять назад.
