litbook

Поэзия


Бег0

 
*  *  *                          

Сколько недопетых в жизни песен,

дней  сгоревших, улетевших вдаль…

Как пиджак, который стал вдруг тесен,

я отбросил мнимую печаль.

Хватит мне печали настоящей,

хватит дней осенних, чтоб понять:

всё равно бессмертны птицы в чащах,

жизнь прекрасна – даже без меня!

 

И когда грохочут летом грозы,

я беды от них совсем не жду.

Знаю я, что счастливы берёзы,

устремляясь листьями к дождю.

Знаю я: в нелёгком мире этом

счастье  чередуется с бедой.

Жизнь – как бег во время эстафеты,

и у каждого отрезок свой.

                    

                                                                                      

                                                                                                                                              

*  *  *                                                                                                                       
                    

Отлит я совсем не из бронзы –

из речки, из леса, из слов.

Отлит я немного из прозы,

но больше всего – из стихов.

 

Оттуда, где страсти клокочут,

где чувство вина и вины,

где самые белые ночи,

где самые чёрные дни.

Где рифмы рождаются трудно,

грубит, огрызаясь, строка.

Оттуда, где часто –  минутно!

Оттуда, где редко – века!

 

     

*   *  *   

Друг у друга не просим участья,

нам чужое смешно торжество…

В жизни нет, к сожалению, счастья-

только временный призрак его.

И успехи смешны, и печали,

грустен жизни недолгой итог.

Всё сбывалось, о чём мы мечтали,

оказалось всё это - не то!

 

На каком, я забыл, перевале

( разве можно всё вспомнить опять)

счастье мы по пути расплескали,

а по каплям его не  собрать.

                                                          

*  *  *


… и в плен лукавыми глазами взят я,

я не могу сегодня не любить.

Росистым утром розы срезать рад я,

чтоб радость красоты тебе дарить.

 

Любви мгновенья вечности дороже,

но чтобы мне счастливым быть,

я должен знать всегда: и ты не можешь

меня сегодня не любить.

 

*  *  *              

 

Доволен я своей судьбою,

необходимое  дано:

есть хлеб, есть изредка вино,

и небо есть над головою.

А что ещё мне в жизни надо,

чтоб  быть счастливым на века?

… Меня касается твоя рука,

как в знойный день зелёная прохлада.

 

*  *  *           

Благодарю,

             что я тебе себя дарю,

                        что вместе встретили

                                          с тобою мы зарю.

Мы встретили зарю не в мести.

Мы встретили с тобою вместе!

Благодарю

                     за прожитые дни,

                             не  всё удачно было –

                                                             не вини!

Не всё так было, как хотелось.

Быть может, задержалась зрелость.

Быть может, юность надерзила,

но то, что было –

                             было, было…

Благодарю

                за первый общий снег,

за миг, за час, за день, за год, за век…

 

*  *  *

После обеда

я вышел на балкон

и увидел, как резвятся,

весело прыгая,

две собаки.

Играя и повизгивая,

они утверждали

              вилянием хвостов,

что жизнь,

            даже если она собачья-

прекрасная штука.

И я этим псам весёлым

бросил кости,

              оставшиеся от обеда.

Но оказалось,

                 что вместо костей

я им бросил

                яблоко раздора.

Веселье сменилось

                            злостью,

а лай собак

                    стал походить

на самый отборнейший мат.

И когда

               они были готовы

вцепиться друг другу в глотку,

я подумал,

           глядя на них с высоты,

что жизнь-

          всё же мерзкая штука.

                                                 

                                                

    *  *  * 

                 Памяти поэта Евгения Шлионского

Этот меч занесён над всеми,

неизбежностью мстит своей.

Наступило грустное время –

я теряю лучших друзей.

 

В нас летят не шальные пули,

а болезни сражают теперь.

Мы за сорок едва шагнули,

как попали в объятья потерь.

Поднимаю горькую чашу

в память мёртвых по кругу живых.

До свиданья! До встречи, Саша!

До свиданья, Володя Белых!

 

Вышло так: я вас первый бросил,

бросил смерти, а сам живу…

Выхожу я сегодня в осень

и в ладони ловлю листву.

Снова прошлое я увидел,

дни прожитые вдвое ценней.

Нанесённые мной обиды

бумерангом вернулись ко мне.

 

Стала пухом земля вам. Спите.

Я могилы друзей ищу.

И шепчу я: «Меня простите…»

И шепчу я: «Себя не прощу…»

  ***

Не надо, не плачь. Ведь над нами,

смотри стороною прошли

все тучи, которые снами

когда-то казаться могли.

 

Нам жизнь никогда не наскучит.

И мы веселее глядим

вослед уплывающим тучам

и верим, что всё впереди.

Что в будущем? Знать не желаю!

Что было? Я знать не хочу!

Счастливо сейчас припадаю

во имя мгновенья – к плечу!

 

*  *  *            

Гадай на картах мне старуха

надежды огонёк раздуй.

Твои морщинистые руки,

как ветви осенью в саду.

 

Пусть карты лгут!

                     О, мудрость века,

ты – не в спасении души,

а в том, чтоб оказалась вера

превыше всякой в жизни лжи.

                      

*  *  *          

Годы юности смыло

набежавшей  волной.

И искавшие смысла

ищут в жизни покой.

Строят планы и дачи,

понадёжнее  дверь.

Что им жизни задачи?

Всё известно теперь.

 

Годы старости брезжут,

а укрыться нельзя.

И всё реже, всё реже

навещают  друзья.

Жизнь! Спасибо за счастье-

небо, дождик и снег.

И всё чаще, всё чаще

юность видим во сне.

В это ж самое время

кто-то юный спешит

с неизвестными всеми

уравненье решить.

Как он жаждет ответа!

Как решения ждёт!

Ему кажется: вечно

на земле он живёт.

 

* * *   

 

Кто за судьбу поручика поручится?

И если прошлое вернуть опять,

то вряд ли что из этого получится:

дуэли, доли той не миновать.

Пусть годом позже, будет всё, как было,

как есть – убитым должен быть поэт.

И не мартыновские пули били,

и не Мартынов поднял пистолет.


Незримо зрела будущая дата,

бросая в бездну, поднимая вверх.

У века есть для гениев расплата,

без промаха бьёт в лермонтовых век.

 

 

*  *  *               

 

И опять в этот  город приехал,

не уйти от него – от судьбы!

Вдруг услышу я юности эхо,

может, вспомнится, что позабыл.

Безразлично троллейбусы мчатся,

стал мне город получужой.

Ничего не осталось от счастья,

только грустная радость со мной.

     

*  *  *


                      Владимиру Самарину

Под музыку дождя и листопада
волнуют годы прожитые, дни.
Не возвращайтесь в прошлое. Не надо!
Там пепел и потухшие огни.


Там будут мучить вечные сомненья,

тяжёлое предчувствие утрат...
И если жизнь всего одно мгновенье -
не надо взор свой устремлять назад.
                                    

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1004 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru