litbook

Поэзия


"Дорога на старый вокзал... "0

Классики

И свои, и чужие сны

Вместо сахара в утреннем чае.

Говорят, все решенья просты,

Но я этого не замечаю.

Где начало, а где конец?

А в ответ летит в руки мячик.

Это знает каждый малец,

А для взрослых – уже задача.

Вот асфальт, а вот белый мел.

Дальше знаешь, что надо делать.

Обрисуй по квадратам предел,

Хоть и нет никаких пределов.

Написал «один» - счёт пошёл.

А в конце этих клеток – солнце.

Но наутро мел смоет дождём –

Ты проснёшься и лишь улыбнёшься.

Пепел писем, что ты написал,

Ветер в дальние страны уносит.

И дорогу на старый вокзал

У тебя кто-то вечером спросит.

Но в коробке остались мелки.

Выходи. Начинай сначала.

Только в этой игре не лги.

На тебя в окно смотрит мама.

 

Покажись

Покажись

Сквозь крики вороних стай,

Сквозь стылую рань февраля,

Сквозь наш нарисованный рай,

Сквозь сетку календаря.

Сквозь запах чужих сигарет,

Сквозь крепкий бессонный чай,

Сквозь мокрый осенний рассвет,

Сквозь наглый собачий лай –

Покажись.

Сквозь беглый случайный взгляд,

Сквозь кухонное окно,

Сквозь твёрдость бетонных оград,

Сквозь тех, кому всё равно.

Сквозь дырки в шаблонах лиц,

Сквозь подлость, сквозь правоту,

Сквозь всю нерушимость границ,

Сквозь сложность, сквозь простоту –

Покажись.

Сквозь строчки красивых стихов,

Сквозь встречи забытых друзей,

Сквозь дым неразгаданных снов,

Сквозь плен одинаковых дней.

Сквозь писем сгоревших золу,

Сквозь память о том, чего нет,

Сквозь странную эту игру,

Где ищешь вопрос на ответ –

Покажись.

 

Памяти Н.С. Гумилева

На стене тюрьмы слова простые:

«Господи! Иду в последний путь».

Солнце духа пламя льет по жилам.

Только жди меня. Я не вернусь.

 

Время заблудившимся трамваем

Оставляет в сердце след огня.

Вот страна, что быть могла бы раем,

Песня лебединая моя.

Вслед за февралем весны все ждали,

Дождались чумного октября.

Стихла музыка, и потускнели дали,

Но еще осталось, что терять.

 

Грудь, где две заслуженных медали,

Завтра тронет та, что заждалась…

Господи, прости! Мы умираем,

Родину оставив в страшный час.

В серой робе пожилой рабочий

Преградил так просто путь в Родос.

Вот и осень. Этот труд окончен.

Я молчу. Мой выбор был непрост.

 

Скоро утро. Сыро и промозгло.

Купола Исаакия вдали.

Ружья, ров, холодная известка…

Разве это мы в земной пыли?

Развязать глаза в конце дороги.

Ничего, что смерть. Вот и ответ.

Лишь мгновенье выстрел тьмою дрогнет –

Дальше будет бесконечный свет

 

Сон взрослого человека

1.

человеку снится,

как он барахтается в волнах обнаженных женских тел

красивых животов, стройных ног, больших и не очень грудей

человек думает -

сбылась его мечта

но почему-то невесело

и размеренный запах духов и легкого пота

вызывает во сне тошноту

человек просыпается,

идет на кухню, пьет воду, долго смотрит в ночное окно и понимает

что лучше бы он ловил во сне бабочек

и не поймал бы ни одну

  

2.

Одному человеку приснился ангел

Он присел на краешек дивана

И сказал

"Давно я смотрю за твоими снами

Присню тебе поле - проснешься с дачей

Присню тебе лес - проснешься с накрытой поляной

Присню тебе море - проснешься с туристическим агентством

Присню тебе снегопад - проснешься с шипованной резиной

Хотел приснить тебе солнце, да боюсь, с очками проснешься

Так что вот тебе сон про поляну, про дачу и про резину

Не поймешь намек - будешь думать

Будешь думать, пока не проснешься"

Человек испугался проснулся

А ангела никакого нет

И даже окно закрыто

Задумался

Может балкон застеклить

Будет в комнате тише

 

***

хрупкий утренний сон разбивает звонок

осторожно иду по стеклу на работу

закурю сдавит сердце как я одинок

усмехнусь про себя подавляя зевоту

 

в электричке забитой острей пустота

и желанье не быть или быть но потолще

но вся эта нежизнь как заклятье проста

пусть машина убьющая нас служит дольше

школьник прячет под курткой с моментом пакет

так наверное легче нашим лицам поверить

а напротив сидит смотрит в сторону мент

кто-то хлюпает носом и хлопает дверью

 

я в заплеванном тамбуре лег бы на пол

посмотрел в небеса сквозь короткие окна

но влюбленность моя как снотворный укол

на какое-то время забыться и только

в привокзальной тошниловке выпьем по сто

наскребем по карманам догнаться на пару

если ты так хотел этой жизни простой

получи распишись нет претензий к товару

 

помолчим на ветру и пойдем по домам

ляжем спать и увидим во сне что нас нету

мы не мрем от печали не сходим с ума

компромисс и стабильность во внутреннем гетто

обниму тебя крепко надежды здесь нет

умоляю не надо твоих оптимизмов

только бы протянуть чтобы начался свет

и наполнить сердца чем-то там как пел Визбор

 

***

хриплый ветер, вороная стая

черствая мольба многоэтажек

это то, что Достоевский знает

если говорить о самом важном

 

это там, где спился дядя Ваня

там, где сад вишневый вся Россия

очевидность, кэп. тоска в стакане

кто на смену - плакать от бессилья?

это ведь не то, что пишут в книжках

это то, что на полях рисуют

"эвон как! така вот жисть!" - в чем фишка?

фишка в том, малышка, что прессуют

 

почему прессуют, моя крошка?

просто потому, что пресс исправен

выпей Путинки еще, заешь картошкой

радуйся, что в этом всякий равен

что, не радует, ты говоришь? послушай

персонал у пресса - люди тоже

тоже семьи, детка, тоже кушать

в этом вся и жуть? ну да. возможно

 

как нам быть сейчас? что дальше делать?

почту брать, мосты и телеграфы?

если б мы хоть что-нибудь умели

но memento mori. то есть, на хер

в сиплом, осторожном, мешковатом

в обесточенном, окоченевшем, стремном

от зарплаты до другой зарплаты

неуверенном ни в чем и неподъемном

 

не до смеха. не до слез. ты больше скажешь -

до гаданья на толстовских рельсах

я ведь понимаю все. все это наше

дурочка! поэтому мы – вместе

 

охотники на снегу

 

как охотники на снегу

в нарисованной зиме

дом рукой подать

смотришь пока не заболят глаза

охотники все там же

проходят дни

проходят годы века

умираешь наизнанку рождаешься смотришь

пока не заболят глаза

охотники все там же

краски трескаются

выцветает колор

ржавеет гвоздь

меняют осыпается падает стена

перевешивают разрушается здание

переносят и снова зима

все та же и дым из трубы

и тиражи копии репродукции

все те же и снег и серое небо

и голые ветви деревьев

и охотники на том же месте

смотришь смотришь

пока не заболят глаза

пока не увидишь

что и дом все там же

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru