litbook

Поэзия


«Мое хмельное счастье…»+2

Ирина ОРУМАА

г. Петрозаводск

«Мое хмельное счастье…»

 

ПОТОК СОЗНАНИЯ

Рваная душа, рваная метель,

                                     Радости обноски.

Нынешний февраль мучает апрель,

Перепрыгнув март.

С крыши не капель, вот такой апрель –

Стужа, снег да вьюга.

Верь или не верь,

Но стучится в дверь вовсе не весна.

 

Вовсе не весна, вовсе не ко мне;

Мир внутри Ирака.

Дремлет белый кот, лыбится во сне.

(говорят, к деньгам)…

Говорят, к теплу… Убивают, лгут –

Город мой – чикаго…

Дремлет белый кот.

На часах давно время новостей.

 

Старый Олонец, новые мозги,

Предки «лечат» внуков;

Улицы темны, не видать ни зги,

Празднуй, Олонец!

Празднуй, милый град!

Что же ты не рад общему веселью?

Рваная весна. Рваная любовь.

Рваная судьба…

 

МОЕ ХМЕЛЬНОЕ СЧАСТЬЕ

Отвернись, уйди и будь спокоен:

Не тебе открыты эти двери

В доме том, что строен – не достроен,

В той весне, что песней не измерить.

 

Ты ушел, а мне досталось счастье

Бабское – скупое и навечно!

Выхвачено вон из волчьей пасти

И в мешок положено заплечный.

 

Волоку. Свое добро не тянет!

Слезы утираю по дороге.

А когда печаль моя устанет,

Вспомню о родительском пороге,

 

Развяжу платок, расправлю плечи!

Косы распущу! (эх, были б косы…)

И потом босая к тихой речке

Побегу по видлицким покосам!

 

Теплый ливень, горе-братец Лето,

Запах сена, бабушкино платье,

Песни под гармошку до рассвета –

Вот оно, мое хмельное счастье!

 

ВОСПОМИНАНИЕ

Стучат колеса, мерцают звезды,

                                                 Бегут вагоны.

Приносят кофе, читают Кинга

                                               И Далай Ламу.

Мосты и пашни, луна и небо,

                                                Опять перроны.

А в старом доме в родном поселке

                                                    Скучает мама.

 

Приснилось море (все чаще снится)

                                                  И снова – звезды.

Какой-то город, как будто утро,

                                                   Но очень рано!

Сосед проснулся, включил приемник.

                                                       Хромает поезд.

А в старом доме глядит в окошко,

                                                Скучает мама.

 

Бросает ветер в стекло пустое

                                            Тугие ветки;

Запахнет скоро знакомым тестом

                                                И утром ранним.

Спешат к подруге на чашку чая

                                            Твои соседки.

Стучат колеса, бегут вагоны,

                                            Я еду к маме…

 

***

Я слушаю дыхание небес

Свободное, огромное, седое,

Волнующее тысячи сердец,

Как и мое, лишенное покоя.

 

Все выше, выше, выше над землей!

И я спешу свободой надышаться:

Я быть хочу любовницей, женой.

Я исчезаю, чтобы возвращаться

В холодную широкую постель,

Где под подушкой прячутся тревоги

И слезы, не застывшие в метель,

И думы, не пропавшие в дороге.

 

Я исчезаю в замках из песка,

Ищу чужое счастье в белых льдинах

И чье-то горе в собственных висках

Хочу убить таблеткой анальгина.

 

Мое. Чужое. Чье-то иль мое?

Уйти совсем? Минуточку забыться…

Опять заныло. Нет, теперь поет:

Весна, цветы, вернувшиеся птицы.

Поет оно, лишенное покоя,

Как тысячи и тысячи сердец!

Свободное, огромное, седое

Я слушаю дыхание небес.

 

***

Ночью шел дождь,

мокли цветы,

спали соседи.

В небе – ни звезд,

 ни облаков.

Серый туман.

Чьи-то труды

в толстых томах.

Аз. Буки. Веди.

Это – не сон,

даже не явь.

Это – обман.

 

Как объяснить

грешной душе

божьи законы?

Где разыскать

вечный вопрос,

вечный ответ?

Топает дождь,

шлепает дождь,

моет балконы.

Мокрый асфальт.

Сонный таксист.

Скоро рассвет.

 

Да или нет?

Или опять –

просто не знаю.

Взгляд в никуда,

«стул не у дел»,

спит телефон.

Я не звоню,

я не реву,

я вспоминаю,

Слыша едва

чьи-то шаги…

Это не он.

 

Это не он.

Снова не он.

Этот лишь капли.

Капли дождя

на гаражи –

стук о металл.

Не прилетят

в город Петра

стройные цапли…

Ночью шел дождь.

Мокли цветы.

Кто-то не спал.

Рейтинг:

+2
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Комментарии (1)
Лара Яковлева 23.02.2015 17:43

"Нынешний февраль мучает апрель,

Перепрыгнув март."

Таки да!

0 +

Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru