litbook

Поэзия


На языке растений0

Светлана Михеева родилась в 1975 году в Иркутске. Поэт, прозаик. Окончила Литературный институт им. Горького. Публикации в журналах «Дружба народов», «Волга», «День и ночь», «Сибирские огни». Живет в Иркутске.

 

 

 

ЦВЕТОЧНЫЕ КЛЮЧИ
 

Июнь в золотых доспехах,

Август в медных доспехах

И голый как бог сентябрь.

Я тебя не увижу старым.

Мы вместе растем и зреем,

И на языке растений

Звучим как зерно к зерну.

Пристроится дом-прореха,

В тяжелой тени ореха.

В надежной тени дубравы

Укроется лучший день,

Который вот-вот случится.

Калитка скрипит, дичится.

Раскроется темной птицей

Акации сладкой тень.

Откроется, прям и гладок,

Великий земной порядок:

Волшебная ипомея, венерины башмачки,

Никандры пустой чехольчик,

Лиловые бодяки,

Тоскующий колокольчик

И мальвы, и ноготки.

Вблизи – и грубей, и ближе,

Все ниже к цветам и ниже.

Не ложь и не лихорадка,

Неясный цветок лесной.

Не будет уже ни горько,

Не будет уже ни сладко,

А будет темно и тихо,

И ты убежишь со мной.

 

 

ВЕТЕР
 

Чертеж вещей в последней темноте,

Озноб ветвей в смертельной тесноте

Предутренней заключены в туманы,

Щекочущие окна на заре.

Веранды заперты. Погружены лиманы

В воздушные пучины в ноябре.

Вокруг один лишь воздух громко дышит,

Как человек, поднявшийся на сто,

А то и больше каменных ступенек.

На то и воздух – наполнять и жечь

Вместилища чудовищных расцветок:

Авгуры, разрывающие птиц,

Гадатели по глянцевым лопаткам,

Поэты, созидающие плоть

Из воздуха, как радугу – Господь.

Притворный сад, и камни разлеглись,

Скажи мне имя, нынешняя жизнь:

Как называть того, кто на качелях

Вчера взлетал, потея и визжа,

Сегодня ходит, ножками дрожа,

А завтра навсегда заснет в постели

Садового второго этажа?

Вокруг, кругом, в округе, в окруженьи

Неизбавимо дышится легко –

Как человеку, сбросившему груз.

Куда, Сизиф, ты хочешь укатить

Свою судьбу? Оставь ее в покое.

На юге нет ни мер, ни полумер,

Все захлебнулось ветром в страшном сне:

Слепою говорящею собакой

С тобою Прозерпина говорит.

Любовный жар в ногах ее горит.

Веранда запечатана. Последний

Закрыт белесый дом. Тугая ставня

Моллюском присосалась к нежной раме.

Там, в цеметерии – ни воздуха, ни шума,

Ни мыши. Снова тихие туманы

Подкрались и стоят, как войска

Перед сраженьем. Через час иль раньше

Нагрянут ветры, воздух распахнется,

Сойдут на землю люди, кони, боги,

Столпотворенье, говоренье, скачка.

Кочевник бьет горячего коня,

В шатрах веселье, во дворцах – смятенье.

От легких ног любовниц молчаливых

Глухой ковыль заходится волнением.

И римлянин носатый в белой тоге,

Не отрываясь, смотрит на меня.

 

 

*   *   *
 

Лицо красивое незрело. Оно – артериальный сбой,

Хоть астры в синей колыбели уже цветут между собой.

Хоть роща, золото бросая, уже сверкает нищетой.

Хоть осень вся уже раскрылась ужасной женщиной пустой.

Ничто в нем не возобновимо, оно сникает, как цветок,

Глядящий в холоде ранимо на воскресающий восток,

На мертвый полдень, весь в монетах, на них не купишь ничего,

А только это, только это обещанное торжество:

Всё в белом как покойник лютый, ползет от кладбища домой –

И многим людям почему-то такое чудится зимой.

Поется этой сладкой песней, звеня погибшим деревцом,

Что смерть, как обморок, прелестна с твоим негаснущим лицом.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1016 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru