Мой город
По кирпичику от счастья, по кирпичику от боли,
бриллиантами снежинок я миражный город строю.
Мне в нём будет неспокойно, и совсем не безмятежно,
потому что этот город нарисован мной небрежно.
В нём мосты и тротуары возвышаются над скукой.
Ариэлистые люди не жонглируют разлукой.
Они добрые, как… (сами накидаете сравнений).
Мы же с вами понимаем, это область сновидений…
Но зато деревья будут нам рассказывать былины.
И тогда кота мы спустим со цепи златой и длинной.
Посыпая наши раны не йодированной солью,
мы окажемся жильцами голубого Лукоморья.
Разве плохо? Разве странно превратить свой путь в театр?
Нет, – ответит мне мой добрый девиантный психиатр.
Я отвечу: «Не курила!», отрекусь совсем от пива.
Пусть мой город будет странным. Просто он построен криво.
Наш мир исчезает
Наш мир исчезает, он растворяется.
Колосьями август, как сон, рассыпается.
Наш мир был непрочным, он был вулкАнистым.
В памяти тают прозрачные зданьица.
Наш мир был безмолвным, на льдине дрейфующим,
скованным словом одним – полубудущность.
Мир опустел без своих обитателей,
умер, затих на руках у предателей…
* * *
Мои мужчины, меня простите.
Я не плету вокруг вас интриги.
Мне вместе с вами немножко больно,
Но вы герои моей книги.
* * *
Я – сон Шекспира
на празднике вашем.
Я просто гостья
из настоящего.
