город, который кругл, как цирк,
в глаза впивается осьминогом.
он монотонен, как мотоцикл,
людей рассасывает, как леденцы,
у каждого странника эпицикл
с центром в ковре «вытирайте ноги».
а серый туман заползает за
шиворот блёклым бомжам, и им же
он выковыривает голоса,
чтоб не могли они рассказать
водостокам, дорогам, промозглым псам
о старого города новом имидже.
и клоуны выбрасываются, и шуты
из окон жёлтых, карминных, белых,
и падают в ямы, в асфальт, в кусты...
вот мимо окон проходишь ты...
и я вываливаюсь из пустоты
в центр мишени «чужое тело».
ВЕКТОР
Слёзы пересыхают, и остывает пламя,
Сворачивается спиралью, кровью обожжено.
Солнца лиловый шарик с птицами улетает,
Перевоплощаясь в конус – в каплю – в веретено.
Смотришь, глаза заставив соединиться с ветром,
И – опадает кожа, мясо ползёт с костей.
Становишься архетипом – вектором человека,
Подсолнечником, вливающимся в каплю – в частицу – в тень.
СУПРЕМАТИЧЕСКАЯ ИСТОРИЯ
В бетонном ящике – 2 огромных окна
В нём живёт одинокий смурной поэт
По выходным к нему заглядывает луна –
В 3-е окно которое то есть то нет
Обычно он пьёт зелёный чай по утрам
Если с вечера пил водку и крепкий кофе
Где-то за городом проживает его сестра
Которая не устаёт повторять что ему всё по фиг
И тут не поспоришь это действительно так
Всю неделю он ищет сигареты и спички
Пока не вспомнит что он мудак
Год назад отказавшийся от вредной привычки
Раз в месяц к поэту №1 спускается поэт №2
Проживающий этажом выше
И несколько суток они говорят слова
Пока не заметят что кто-то из них вышел
И если что-то изменится от смены комнат и тел
Законсервировавшихся в окружность
Один из них окажется вне пустотелых стен
В 3-м окне например обнаружась
* * *
Эта стынущая боль
Эта мертвенная сладость
Хоть с тобой, хоть не с тобой –
Берегами снегопада
Всё что было – то прошло
То что будет – неизвестно
Кислая окрошка слов
Выброшенная из текста
Говори или молчи
Плачь в потёмках или смейся
Но потеряны ключи
От бессмертья и от смерти
И живёшь ни для чего
В трансе сны свои транжиря
Состоявшийся изгой
В однокамерной квартире
ЛОВЕЦ СЛОВЕС
Ты 100% прав, я 100% лев.
Нелепая игра расхлопывает зев.
Зеваю по утрам, а по ночам молчу,
Весенний страж и страх отпугивает чукч.
Соединяю слов нелепые куски,
Ругаю стих ослов, сплетая спич про китч.
Ты где-то там, я – здесь – сморён и смирен, тих,
Вырыкиваю песнь – не бык, не сыч, не тигр.
Пописать и писать, из лысой головы
Кроить из фака факт, волом и волком выть.
И волоком тянуть костей своих мешок,
Пархатую вину вином на посошок
Залить, забыть, заспать и не проснуться чтоб,
Фильтрованный, как спам – не вирус, но – микроб.
И кто-то скажет, рад: – Иссяк ловец словес,
Себя переиграл нелепый человек.
/ Донецк /
