litbook

Поэзия


Музыки для…0

* * *

Граф де ля Фер читает Бродского на «Культуре»,
Я в гастрономе разжился сухим вином,
Жизнь замерла в предощущенье бури,
Лишь за окном режутся в домино.

Время течёт, ты больше не юный дурень,
До пожилого дурня ещё не дорос,
Граф де ля Фер читает Бродского на «Культуре»,
Николая Рубцова читает старый Атос.

 

* * *

         Памяти Д. Ш.

В доме поэта о верёвке не говорят.
Редко поэт имеет товарный вид.
Предпочитает ходить по бровке, у края стоять,
Быть не в себе, лелеять свой суицид.

Кончилась «прима», кончится «беломор» —
Из мелочей и обид жизнь состоит.
Мало того, что плавает как топор,
Там, где накурено, он как топор — висит.

В доме поэта о верёвке не говорят,
Хлеб наш насущный, Господи, даждь нам днесь...
Может, он умер не весь — и висит не весь.
Но время стоит. А рукописи горят.




* * *

         Максиму Уколову

мы пьём из незнакомых пузырьков
нам налито с эпохи неолита
пусть наша ставка, карта, морда бита
и не сносить башки и башмаков

а ля аля-улю, а ля альков
не подавать руки, примера, вида
попутать ноту «си» и ноту МИДа
кто был таков — останется таков

абсурдная сурдинка серенады
под шорохи шарады листопада
задрипанное наше «дрип-ца-ца»

и больше ничего уже не надо
ни льда и ни присяжных, ни парада,
ни тéльца золочёного тельцá




* * *

не западайте на западных женщин,
в западных женщинах есть западня,
наши — не мёд, ну а те — ещё хлеще,
не западайте на западных женщин,
слушайтесь, братцы, меня.

сколько на сердце и шрамов, и трещин,
но снова хочется в плен,
к этой — побольше, а к этой — поменьше,
не западайте на западных женщин,
всех этих софий лорен.

снова и снова пакуются вещи,
к маме — маршрут всем знаком...
что ж, разберёмся, бывало и хлеще,
не западайте на западных женщин,
русским твержу языком.


 

* * *

Когда ты скажешь: «Так вот ты какой»,—
Я буду уже иным.
Я буду На Всё Махнувшим Рукой,
Сказавшим: «Тыгдым-тыгдым».

Я буду тем, который забыл,
И тем, который забыт.
И тем, к которому шестикрыл
Послан, но не долетит.

Я буду изъятою буквой «ять»,
Исправленным букварём.
Поскольку мне нужно на чём-то стоять,
Я буду стоять на своём.

Я буду тем, который бежит
По ниточке бытия,
И тем, который не говорит:
«Делайте так, как я!»

Я буду ушедшим из всех систем,
Без вёсел и без ветрил.
А чуть попозже я буду тем,
Которому хватит сил.

Который смешает во рту слово «смерть»
С бессмертием пополам.
А что я с этого буду иметь —
Того не ведаю сам.

 

* * *

Нынче непечатные слова
Все до одного ушли в печать;
Растеряв экспрессию, едва
Помнят, что должны обозначать.

Крайние настали времена,
И конец истории видать,
Остаётся только пойти на...
Иль иную рифму подобрать...

Двигаем по жизни с матерком,
Без него ни встать уже, ни лечь.
Долбанёшь по пальцу молотком —
И звучит обыденная речь.

 

* * *

Эта музыка — музыки для,
Для того, чтоб вращалась Земля,

Для того, чтобы розы цвели,
Чтоб хмелели, смелели шмели,

Чтоб прозрачный и призрачный весь
За деревьями прятался лес,

Чтоб, пробившись меж сосен и туч,
В паутине запутался луч...

А диктует мне весь этот свет —
Афанасий. Не факт, что не Фет.

 

Сон о переходе на латиницу
с 1 января нового года

Грёзы праздничные и праздные.
Снег идёт, под ногой скрипит.
Несогласные и негласные
Собираются в алфавит.

Не добдели твои tovarischi,
Да и ты жил, не слишком bdja.
С Новым годом, с новым кошмарищем,
С новой письменностью тебя!

 

* * *

Почеши мою тень.
Остальное уже не щекотно.
Пробралась мне в башку
Трудовым иммигрантом мигрень.
Ах, как суетно всё.
Как бесцельно и бесповоротно...
Почеши мою тень...
Почеши мою тень...
Почеши мою тень...

 

* * *

человек, пойманный на i-Воблер,
не заходит в Рамблер.

у него на сердце i-Боль,
как от деленья на ноль.

лечится от душевных ран,
предпочитает i-Ран.

пишет в блог: «Эпл останется на плаву!»
Из фруктов знает яблоко и i-Ву.

Пишет в чат: «Вай!
Открывай приложение, Гюльчат-i,
Купи домой руконожку i-i.
Верь, что все собаки Стив Джобс попадает в р-i!»

А когда вместо сети выходит в сад —
Там всегда осень, листо-i-Pad.

 

* * *

— да ты что, не видишь?
— нет...
— ты что, не слышал?
— нет...
— да ты что, не обращал внимания?
— нет...
— ну ты даёшь!

я стал смотреть,
слушать,
обращать внимание.

и растерял дар
не замечать чужих грехов.

 

* * *

Мама, мне снилось поле,
В поле гуляла пуля.
Было ей там раздолье,
Было ей там июлье.

Было ей там раздолье,
Было чем поживиться.
Птицы ушли в подполье.
Люди стали как птицы.

Мама, мне снилось лето,
Пчёлы, солнце в зените,
Первая сигарета,
Прожжённый свитер.

Старая радиола.
Бал выпускной и танцы...
Мама, мне снилась школа...
К чему покойники снятся?

 

Карлсон, который живёт в подвале

Мужчина в самом закате сил
Милостыню просил.

Дело житейское, пустяки,
Мимо руки пятаки.

Нет Малыша, негде жить,
Некого низводить.

Что-то он совсем изнемог.
Где же ты, его Фрекен Бок?

Некуда бежать молоку.
Некуда идти старику.
 

 

* * *

Нужно последить за мыслью,
Запретить налево шастать...
Водолаз отбросит листья.
Дерево отбросит ласты.

В октябре, в десятых числах,
Озираюсь я с опаской:
Ящер хвост отбросит лисий.
Фантомас отбросит маски.

А под утро воскресенья,
В октябре, в начале века,
Человек не дружит с тенью...
Тень отбросит человека.

 

* * *

         я сослан к музе на галеры...
                  Леонид Губанов


1.

Принять с утра две полумеры,
Потом сварганить бутерброд.
Я твой навек, моя галера,
Зашей мне рот.
 

2.

Стихи меня не прокормили:
С паршивой музы — рифмы клок,
Но чтоб меня не отпустили —
Внеси страдательный залог.

 

* * *

Я помню чудное... Беспечен,
И два не чудных я забыл...
Придёт февраль, наступит вечер,
И серафимый шестикрыл
Нас разберёт на чёт и нечет.
А февраля и след простыл...
И нам оправдываться нечем,
И незачем. Я Вас любил
И (даже!) обнимал за плечи...

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 995 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru